Андрей Белянин: Пастух медведей

Ты звонишь по телефону, говоришь, что очень рада,
Что растянутой разлуки непомерно длинный срок.
Мне все кажется — сегодня небо рухнет звездопадом,
И возьмет наш город в руки жадный, сладостный Восток…
Ты сидишь в тени, напротив, обхватив руками плечи,
Лисий взгляд, полуулыбка, как мерцанье янтаря.
Путешествие сквозь время и чарует, и калечит.
Мы оставим эту тему. Звезды молча догорят.
Удивительно, но пепел — к нам сюда не долетает.
Разве что, осколок черный стукнет в спину иногда…
И гадай — что это было? То ли просто рассветает,
То ли камушек случайный, то ль действительно — звезда…
Мы идем под этим ливнем, снегопадом, листопадом,
С божьей искоркой в ладонях, спотыкаясь на стихах,
И дыхание друг друга ощущаем где-то рядом,
На каких-то параллельно расположенных веках,
Или веках? Смутный выдох, вздох о прошлом безразличье,
Упоение свободой и удобством кандалов.
Избалованное солнце грянет всполохом синичьим
В вечном крике — вне пространства, вне акустики, без слов,
Без боязни, что услышат, что поймут или поверят…
Временной отрезок строчки — под названием «среда»…
Выдрав косяки с гвоздями, яростно срывая двери,
Мы оставим души — настежь…
Безоглядно, навсегда!

Теперь уже и я переживу
Щемящую размеренность событий.
Пусть грязный снег напомнит мне — халву
И серость неба — перламутр мидий.
Промозглый дождь — улыбку рейнских струй,
Колючий ветер — ласку первой ночи,
Холодный взгляд — апрельский поцелуй,
А твой отказ — надежду многоточий…
Я каждый минус зачеркну, и вот —
Сплошные плюсы нашего романа
Воссоздадут божественный кивот,
Вся боль уйдет, зализывая раны.
Убив любовь, вот так же мыслишь ты,
К ее могиле принося цветы…

Меж нами шесть часов.
Не шесть веков, не шесть вселенных,
Что до чисел Зверя…
Не я придумал нам с тобой любовь,
Но признаю, что я — в нее поверил.
Рассудок, как нетленный Парацельс,
Рекомендует быть сильней и суше…
И грязно-серый бинт холодных рельс
Наматывает на больную душу.
Ты виновата…
Но твоей вины
Не смоет кровь, не спишет смерть, а время,
Святым лучом скользнув из вышины,
Сияньем нимба озарило темя.
Ты далеко.
Ты мыслишь об ином.
Чего-то ждешь и так боишься встречи…
Но время перевернуто вверх дном,
И мне земля могильно давит плечи.
Река судьбы необратима вспять.
Я выдохнусь, изверюсь и устану.
Я без тебя не захочу дышать
И… перестану.

Два года любви и два года боли…
С белыми ромашками иду полем.
Тем самым, которое перейти —
Не жизнь прожить и не стать в пути
Верстовым столбом. Отсчитав столетья,
Муза подарит лишь междометья
А… или О… остается наполнить смыслом
Оба сосуда, подцепить коромыслом,
Водрузить их на плечи румяной красавице,
Улыбнуться и вскинуть бровь — нравится!
В этой стране все-таки много хорошего:
Такие снега выпадают совсем задешево.
Кругом белизна… словно идешь по крылу
Ангела, а если падаешь, то во мглу
(как в омут, сразу и с головою)
Такую звездную, что ощущаешь себя — звездою…

Умерщвленные разлукой,
Мерно падают столетья.
Кажется такою мукой —
Вдох на грани диколетья…
В мире пусто, в небе жарко.
Мы не вместе, мы — одни…
Из прозрачной пряжи Парки
Я выдергиваю дни.
Этот — влево, этот — вправо,
Этот — добрый, этот — злой.
Неприкаянная слава
Под трагической золой…
Невостребованность ночи,
Ибо — некого любить.
Косу, ножницы ли точат?
Все понятно без пророчеств.
После — траур многоточий.
И вообще…
была ли нить?

Чужая женщина со мною пьет вино
Неторопливо, нежась и смакуя.
Своих стихов нигде не публикуя,
Она меня простила… И давно
Забыла все, чем пламенный накал
Осенних листьев возвышал эпоху.
А опустевший розовый бокал
Взамен напитка наполняет вздохом.
Я чувствую, как винные пары
Густым дурманом отупляют разум.
Так страстно любят плаху топоры,
Ее целуя в стоне, до экстаза…
И так могилу начинает бить
Ознобом жажды алчущего воя,
А женщина, сумевшая — убить…
Тихонько плачет.
Дай ей бог
покоя…

Не умирай, ландграф…
Густая ночь
Над гробом встала, как над колыбелью…
И, обожженный ржавою купелью,
Дорожный ужас порождает дочь.
Ей имя — Смерть. Ее глаза белы,
В ее устах беззвучно бродит имя…
Твое, ландграф.
И сталь из-под полы
Дурманно бредит ранами косыми…
Ее ладони тянутся к теплу,
Ей не забыть хрустящий привкус плоти.
И, медленно отцеживая мглу,
Она идет по следу…
На болоте
Едва горят гулящие огни.
Твой конь, ландграф, покоится в трясине.
Все кончилось. Чешуйкою брони
Ползет луна на почерневшей сини.
О чем печаль?
Твоя душа мертва.
Любой герой есть нравственный калека.
Зачем твоя шальная голова
Так льнет щекой к щербатой плахе века?
Не умирай, ландграф…
Ты слышишь смех?
Ты видишь тех, что развалились в ложах?
Как пахнет псиной соболиный мех
Заезжих королев с холодной кожей…
Весь смысл игры — не в выборе ферзя.
На дисбаланс меж черным и меж белым.
Поставить жизнь, как правило, нельзя.
Свою нельзя.
Твою — поставят смело!
Поторопись, уже второй звонок.
На плечи плащ, зализанный ветрами…
И Тьма призывно ластится у ног,
И пыль иллюзий в одряхлевшей раме,
И боль…
Тупая, с левой стороны.
Твоя любовь теперь тебя не любит.
Шаг — до обитой войлоком стены…
И дождь по нервам монотонно лупит.
Не умирай, ландграф…
Корявый слог
Скупых доносов ближе к укоризне.
Перешагни.
Перелистни листок.
Пусть мир прогнил, а ты устал от жизни.
Но, отражаясь в пламени свечей,
Твоя судьба пригрелась в ожиданье
Насмешливого блеска на Мече,
Хранящем
непонятное
молчанье…