Леонид Сапожников: Изогну семь красок в дугу

Маленькие женщины с маленькими ножками
в маленькой квартире весело живут.
Тикает будильничек, и неслышной кошкою
ходит по паркету маленький уют.

И не страшен женщинам черный чертик с рожками,
и не страшен женщинам волк, свиреп и лют,—
ведь будильник тикает, и пушистой кошкою
ходит по паркету маленький уют.

Гром колышет улицу, призраки промокшие
в мертвом свете молнии призрачно снуют!
И приятно призраку, что за тем окошком
ходит рыжей кошкой маленький уют.

Около станции «Сокол»,
в доме высоком-высоком
девушка-полуребенок,
девушка-гадкий утенок.
Адрес записан в блокноте:
«Будете — может, зайдете?»
«Буду. Конечно, буду,
только работы груда».

Вновь набухают почки —
Буду! Теперь уже точно! —
и уплывают дюймовочки
на лепестках цветочных.
Стойкий солдатик из олова
храбро шагает в огонь.
Буду. Теперь уже скоро —
Месяц еще — другой…

Ветер свистит, задирается,
листьями хлещет по лицам.
Нету страницы с адресом,
стала страница птицей,
выпорхнула беспечно
синей ночной порою…
Сказки, конечно, вечны.
Сказки, но — не герои.

Телевышка надела густую фату,
И на город упал серебристый туман.
В ореолах стоят фонари на мосту,
И в тумане, как рыбы, уснули дома.

Ты бежишь сквозь туман, не касаясь земли,
Бьет по струнам хмелеющий март-музыкант,
И все чудится мне: за тобой корабли,
На ногах у тебя башмачки Фрэзи Грант.

Как все странно в тумане — без лиц голоса,
Будто старые записи слушает жизнь…
Если вдруг опадут у меня паруса,
Ты мне берег надежды тогда укажи.

Телевышка сегодня в нарядной фате,
Так давайте, оркестры, играйте парад!
Но все грустные струны, все струны не те
Щиплет март захмелевший совсем невпопад.

Как хорошо ежу в твоих ладонях!
Он фыркает и колется, чудак.
Бедняга ёж пока еще не понял:
Неволя — нет, твои ладони — да!

Надежен домик, пальцы как стропила,
А вместо кровли волосы твои…
Что мило мне, то ежику немило,
Он убегает, ты его — лови!

Ты по жилке телефонной,
Желтой, белой и зеленой,
Каждый вечер, как мадонна,
Сходишь с облака, и вдруг
Лиловеет черный вечер,
И твой голос раны лечит,
Губы, руки, грудь и плечи
Сотворяют нежный круг.

Сотворивши, отворяют
И в тиши полночной тают,
И по жилке долетают
Лишь короткие гудки…
Телефон, скажи на милость,
Может, это мне приснилось?
Возврати мне голос милый
И тепло ее руки.