Сергей Соколкин - Соколиная книга

Здесь русский дух подавлен интеллектом,
теряясь в подсознательном…
И слог —
вне русских слов – понятным диалектом —
снисходит до толпы,
как местный бог.

Душою – в гроб,
а глоткою – наружу
здесь каждый сам себе и бог, и черт.
здесь русский хлеб,
осыпавшийся в лужу,
судьбой не принимается в расчет.

Здесь к Западу все тянутся руками,
отбрасывая тени на Восток.
Здесь искренне протягивают камень
голодному,
приняв на грудь – по сто.

Здесь каждый ощущает запах смерти,
хоть не осознает свою вину.
Здесь можно даже смерть свою измерить, —
лишь резко
влево руку протянув.
Здесь можно все забыть, оставить в прошлом
и не понять —
от Родины вдали —
как сушат шаг, черствея на подошвах,
сырые крошки аржаной земли…

Соблазнами, ниспосланными с неба,
влеком на протяжении веков,
отправился я, взяв краюху хлеба,
на поиски безумца своего.

И грезил я грядущими веками,
но в прошлое лишь взглядом попадал.
Вечор набрел на вещий серый камень.
На нем надменный ворон восседал.

Он встрепенулся.
Крыльями косыми
затмились солнце, тень моя, тропа.
«Сей камень —
пограничный столб России,
сто лет уже – как с неба он упал.

Он выбор твой, он вечный твой хозяин,
дающий силу слабым в трудный миг.
Чем дольше пред твоими он глазами,
тем меньше остается для других.
Решай.
Твоей гордыне не удастся
вне разума мытариться весь век.
Пойдешь направо —
вступишь в государство,
налево – ты свободный человек…»

«А где же Бог?! —
Ответь, седая птица…»
Исчезли камень, ворон и тропа…
Смотрю —
к земле,
прям посередь границы,
вжимаясь в почву,
мой немой припал.

Как будто воду пьет – притом не в меру.
Промежду пальцев проросли цветы…
«Я слушаю, что происходит в мире
на свете Том,
теперь послушай ты.

Как родовое срубленное древо,
твоя Отчизна, в землю угодив,
в крови омывшись,
вышла Светлой Девой.
Ты сын Ее, тебя ждет мир —
иди!
Ты есть един – ты воплощенье рода —
в тебе поет невытравленный плод.
Ты – Человек, ты – Дух Того Народа,
ты – самовозрождаемый народ.

Теперь иди, неси свой крест к порогу
иного Царства,
пасынок мечты.
По мертвецам сюда найдешь дорогу.
Меня же больше не увидишь ты!..»

Ну, вот и все. Прочь от воспоминаний —
к родным и просветленным небесам,
шепча себе святое заклинанье:
«О врачеватель,
исцелися сам».

Я вышел из земель —
с каких лишь мертвым
возврат возможен – в качестве идей…
Я здесь, как пыли столб, как воздух спертый,
как перевоплощение людей.

Вершу средь оживающих надгробий
свой круг,
что предначертан был судьбой.
Из праха
проступают тел подобья.
И русский дух общается со мной.
И мать-земля расходится кругами…
Навек встают под флаг мой мертвецы —
убогих дедов светлые отцы
звенят мечами и гремят костями.

Родимым песням предаются вволю
и пашут землю,
обнажая суть.
Я их могилы посыпаю солью —
чтоб смерть ко мне совсем забыла путь.

И на слезах моих взрастает небыль —
пуская корни в будущность и в старь, —
что человек, подняв глазищи к небу,
прочувствует, как Истина проста…

Из круга выйду я —
в родное лоно, —
над Спасской башнею звезда взойдет.
И вовремя родившийся ребенок
меня – по Слову – к людям отведет.

Толпа, плодоносящая от Слова,
суть есть —
Народ от Личности моей,
когда мой дух,
пройдя путем Христовым,
на землю ступит в качестве идей.
И это мой народ,
что ждан и гадан,
что вечно рядом – в песнях, сказках жил,
взыскующий Божественного Града
середь земли, вдали от зла и лжи.

Во мне оживший —
с тем и этим светом —
на тайный глас пришедший к алтарю…
Рим и Византиус…
Россия! – этим
я именем отныне говорю.

Познав – как благо свыше —
распростертым
себя на предначертанной доске,
я буду говорить на русском мертвом —
страны немых – творящем языке.

Вот он, мой крест.
Вот дедовы заветы.
Вот та одна из множества дорог.
Кладу поклон в четыре части света.
Ну, вот и всё:
там Бог, а тут порог.