Наталья Батракова - Сто сорок жизненных мгновений

С возрастом приходит грусть...
Настигает, как расплата —
Грешен ты или же нет,
Прав или же виноватый.
Все едино ей. Она
Спрятаться не даст, слукавить,
Ждет, когда же вновь тоска
Ей позволит балом править.
Опыт – верный мой партнер.
Он давно не верит в чудо,
Гордо смотрит свысока
Снисходительный зануда.
И печальный полонез
Вряд ли будет тешить ухо,
На унылых лицах всех
Лишь усталость и разруха:
От крушения надежд,
От подмены идеалов,
От завистников, невежд, —
В жизни было их немало.
И все чаще мне на бал
Шлют немое приглашенье.
С возрастом все меньше сил
Гнать такое настроенье...

Восхищаться, ликовать...
Как же это получилось,
Что с годами лишь грустить
Безупречно научилась?...

Осень. Депресняк. Нехватка солнца.
Сморщенная жухлая листва.
Замерший фонтан и по погоде
Грязная машина у крыльца.
Говорят, что в это время года
Пишутся прекрасные стихи.
Говорят... Да жаль, они не в моде,
Люди равнодушны и глухи.
Не понять им, что меня тревожит,
Что хочу я всем растолковать,
Отчего печаль ночами гложет,
Лишь под утро отпуская спать.
К доктору пойти, рецепт несложный
«Стать, как все» несмело попросить?
...Жить устала Белою вороной,
Где бы черной краски раздобыть?

Я не хочу, чтоб повторился день вчерашний —
Бессмысленный, бесцельный и пустой,
Усталый, нулевой, безрезультатный,
Наполненный сплошною суетой,
Когда «накатом» двигаюсь, тупея,
Теряю скорость и себя не узнаю:
Куда исчезла та, что мной любима?
Что с ней стряслось? Не знаю... Почему
Все чаще попадаю в плен безволья,
Безропотно впадаю в странный транс,
И двигаюсь в общественном потоке,
И не пытаюсь выбраться подчас?
А надо бы стряхнуть то наважденье,
И закричать: «Всё, хватит! Не хочу!»
Но средь подверженных такому настроенью
В почете лишь покой. И я молчу.
И лишь коплю трусливо недовольство...
Протест себе... И, замирая, жду: когда
Душа моя, пресытившись, взорвется,
Очистится и даст любить себя?...

Дорога – это состоянье.
Я с мыслями наедине,
Даю им волю, размечтавшись
В спокойствии и тишине.
Движенья плавны, не рискуя,
Не раздражаясь, не спеша,
Любуюсь в зеркало, как нежно
Мне улыбается душа.
Когда же рву мотор рывками
И, слившись с ним, вперед лечу,
Опасностью пренебрегая,
Душой как будто бы кричу.
И напряженье разрывает
Мозг возбужденный на куски.
Мой ангел еле поспевает
За мной. Шепчу: «Не подведи!»
И есть то нечто, что, быть может,
Плод воспаленного ума:
Моя машина – как живая,
Она – мое второе Я...
Дорога – это состоянье.
Я не одна. Мы с ней вдвоем.
Друг другу нежно все прощаем,
Смеемся, плачем и поем...

Подарите скорей вуаль...
Вся в слезах под ней улыбнусь
И, смеясь, буду тайно рыдать —
Никому не нужна моя грусть.
Подарите густую вуаль...
Как болезнен солнечный свет:
От лучей лишь слезятся глаза,
Видно, надобности в них нет.
Оградите, прошу, от встреч,
Упасите от добрых фраз!
Не бегите за мною вслед —
Это я убегаю от вас,
Чтоб самой себя исцелить.
...Но сейчас мне нужна вуаль.
Вдруг и вам передастся грусть,
Как же станет тогда вас жаль...

Мне кажется, все было не со мной:
Не я, другая девочка страдала
От комплексов, но все же рвалась в бой,
Чтоб только правда восторжествовала.
На лекциях витала в облаках...
Строчила всем забавные куплеты.
Самой же было вовсе не смешно,
И до поры никто не знал поэта.
Гуляла вечером под проливным дождем,
И обувь очень быстро промокала.
Не замечала, только лишь потом
Болело горло. Но не унывала,
С соседкой планы строила: порой,
Не умолкали с ночи до рассвета.
...А может, это было не со мной?
И песня не моя была там спета?
Не я влюблялась... Боже, как давно!
Былое видится прочитанным романом,
Просмотренным давным-давно кино —
Где лица сплошь подернуты туманом.
И вдруг покажется, что я – совсем не я,
Мне вновь тесно в телесной оболочке!
...Не знала девочка, как это нелегко,
Взлетев наверх, вернуться к прежней точке.

...Очнулась... И слава Богу.
В сумятице настроений
Мое давление скачет
От жизни переплетений.
И ничего не надо: ни встреч,
Ни влюбленных взглядов,
Не потревожит сердце
Присутствие чье-то рядом.
Как будто падаю в бездну,
Бездвижно на все взирая,
И все же каким-то чудом
Спасаюсь, почти умирая.
Так что же со мной было?
В здоровье ли только дело?
Привыкнув все делать быстро,
Депрессию пролетела?
На скорости, словно пуля,
Сжав время и расстояние.
...Весна какая-то странная
И началась с испытания.