Эйс Криге - Бесприютное сердце (сборник)

"Ну так что же, пора ведь и Роммелю тоже налопаться грязи".

"То ли да, то ли нет".

"Слушай, юноша, слушай, давай заруби на носу,

усеки: крышка - или Бенгази!

В самом деле усек? Крышка - или Бенгази!

Крышка - или Бенгази!.."

Уж не ветер ли это,

приглушенный, скорбящий?

Или просто таков

рокот вечных песков,

нисходящий от ласки до злости,

как сухое царапанье кости по кости?

Или просто бессмысленный треп, и шалят утомленные нервы,

Ибо в кузове только снаряды, пустые жестянки

да ящики, как ни копайся, найти невозможно

мясные консервы?

Кто говорит,

чьи голоса

долетают сквозь всхлипы ветров?

И жужжанье песка, и гуденье моторов, и хлопанье

пыльных брезентов, как бритвой, вспоров,

но при этом звучат монотонней, чем капли, долбящие

камень, и тоньше, чем писк комаров,

на людские похожи, но каждый

жесток и суров,

пусть они ободряют друг друга - от них на душе

одиноко и больно,

как если бы сердце навеки утратило кров?

"Закругляйся, кончай, прекрати!" "Да, сворачивай",

Нет, Пит не врет, ты трепло... Слушай, Кен,

замолчи и меня не серди,

вы чего дожидаетесь, смерти? Того, что и так, как

ни кинь, у тебя,

у меня и у всех остальных впереди?

Так дождетесь и сдохнете! Там уж поблажки

с названием смерть, как ни кайся, не жди!.."

"Билл, постой, погоди!

Мы с тобой, ну не злись же ты, Билл!.."

Кто кричит,

кто зовет,

и кого облекла полутьма

так угрюмо, так жутко?

Кто ворчит в полумраке,

подобно тому, как не может умолкнуть сама

по себе дождевая погудка?

В этом тусклом краю кто решается голос подать

вне пределов ума, на задворках рассудка?

"Разворачивай пушку свою, эх и вложим, сынок,

эх и вмажем!

Все к чертям, так прицелься - и вмажем!

Черта с два нас накроют, мы сами им небо

в алмазах покажем!"

Человеческий плач или просто бессмысленный шум

эти клятвы, проклятья, вопросы, итоги мучительных дум

в протяженности ветра, в тягучести хода минут, в непрерывной

агонии серых мгновений, в глухом замедлении

времени, мерно струящемся в трюм

исполинских песочных часов, - голоса это

или рокочет самум?

"Пит, прошу, дотянись, передай-ка мне джем,

хоть пожрать-то пора нам...

Тьфу, и в джеме песок..."

"Да послушайте, это не ветер, здесь пахнет уже

ураганом!"

Все сильнее песчаные вихри,

порывов повторы.

Разговоры, опять разговоры...

"Просыпайся-ка, Билл, тут тебе не Каир, позабудь

эту девку, не шлепай губой!"

"Черт возьми, ну когда же, хотелось бы знать

наконец, ну когда - в наступление, в бой?!"

Уж не ссора ли это на пляже морском,

где ругается ветер с прибрежным песком?

Или ворчит по старинке

песчинка - песчинке?

Не трепещут ли здесь, в беспредельной невнятице звуков,

словно тысячи сломленных крыльев - осколки

скелетов, столетья бесплодно простукав,

сквозь молчанье пустыни, сквозь грань разумения,

руки забытых в песках мертвецов

не стремятся ли знаки подать нам, сознанье вконец убаюкав,

о победах и гибелях прадедов, дедов, отцов,

о веках беспощадной войны и раздора, о славных

трофеях, восстаниях брата на брата

рассказать этим странным, бессвязным словесным стаккато

здесь, где нет ничего, кроме шороха, сумрака, страха,

щебня, камешков мелких, разбитых ракушек,

бессмысленной заверти праха,

всех бесчисленных воинов, павших еще до сраженья,

дойти не сумевших до цели,

превратившихся ныне в частицы первичной скудели?

Не звучат ли в пустыне

утерявшие смысл

голоса отошедших времен, тех, кто сгинул, утратив

язык, и уста, и дыхание жизни живой,

бормотание гибели как таковой,

даже более мрачной, чем смерть, потускневшей прожорливой гнили,

разметающей кости бесформенным облаком пыли?

Кто роняет слова в этот сумрак безжалостно серый,

сочетая античную мудрость с познаньями нынешней эры?

Александр Македонский? Имперские легионеры?

Или дервиши дней халифата, иль, может быть,

сам Бонапарт?

Или слышится выговор кокни, полегших с проклятьями

здесь, от отчизны вдали?

Или то разговор "счастливчиков Смэтса",

посланников Капской земли?

"Не пора ли вперед,

и на флангах порядок, неужто свечей, ты скажи мне,

не стоит игра? Неужель не пора?

Мы, пожалуй, до Триполи

гнали бы их до утра.

У начальства там, что ли, хандра?

Прямо в море столкнуть

мы могли их, пожалуй, уже и вчера...

Так пора? Ты ответишь мне или молчать