Александр Кушнер - Стихотворения. Четыре десятилетия

О Тютчевской неге. О дивной полуденной влаге.

О вилле, ты помнишь, как двое порог перешли

В стихах его римских, спугнув вековую истому?

О стуже. О корке заснеженной бедной земли,

Которую любим, ревнуя к небесному дому.

* * *

Смотри: речной валун как бы в сплошном дыму,

Белёсом, голубом, слоёном, золотистом –

То тени мелких волн проходят по нему,

Как будто на него набросив бахрому,

Так чудно отразясь на сумрачном, зернистом.

На всё это смотреть так больно одному!

Я обернусь к тебе и за руку возьму.

Что было – грубый холст, то стало вдруг батистом.

Тебя я не отдам! На свете этом мглистом

Мне страшно без тебя, текучем, каменистом,

Дымящемся в лучах, сползающих во тьму.

* * *

Страх и трепет, страх и трепет, страх

За того, кто дорог нам и мил.

Странно жить, с улыбкой на устах,

Среди белых, среди тёмных крыл.

С самой жаркой, кровной стороны,

Уязвимо-близкой, дорогой –

Как мы жалки, не защищены,

Что за счастье, вечный страх какой!

Кто б ты ни был, знаешь, как я груб,

Толстокож, привычен ко всему,

Как хочу почувствовать за дуб, –

Не за плющ, что вьётся по нему.

Но средь сучьев, листьев и ветвей,

Потакая гибкому плющу,

Не в своей я власти, а в твоей,

Весь в твоей, ты видишь, трепещу!

И задобрить пробую беду,

И, пугаясь тени, как во сне,

Сам ищу в потёмках руку ту,

Что из мрака тянется ко мне.

* * *

Что за радость – в обнимку с волной,

Что за счастье – уткнувшись в кипящую гриву густую,

Этот дивный изгиб то одной обвивая рукой,

То над ним занося позлащённую солнцем другую,

Что радость лежать,

Что за счастье – ничком, в развороченной влаге покатой,

Эту вогнутость глады, готовую выпуклой стать,

Без единой морщины, и скомканной тут же, и смятой!

Он ещё это вспомнит, зарывшийся в воду пловец,

Эта влажная прелесть пройдёт у него перед взором

Нежной ночью, построившей свой мотыльковый дворец

С поцелуями и разговором,

Он поймёт, почему так шумит и томится волна,

И на берег ночной набегает,

И на что она ропщет и сетует так, не видна

В темноте, и камнями скрипит, и песок загребает.

* * *

Морская тварь, трепе́ща на песке,

В конвульсиях, сверкала и мертвела,

И капелька на каждом волоске

Дрожала… Кто ей дал такое тело

Гранёное, – спросить хотелось мне, –

Скульптурное, хоть ставь сейчас на полку?

Баюкать сокровенное на дне,

Во тьме его лелеять втихомолку!

Мерещился мне чуть ли не укор.

Все таинства темны и целокупны.

Готический припомнил я собор,

Те статуи, что взгляду недоступны.

Ремонтные леса нужны, чтоб влезть

Знаток сумел к ним, сумрачным, однажды.

Достаточно того, что это есть.

А ты б хотел, чтоб видел это каждый?

* * *

Где воздух, где вода? – всё стало белым паром,

Сверкает и дрожит, – и лодочка, мой друг,

С гребцом, сидящим в ней, подвешена недаром

На удочку его, кривую, как на крюк.

Я больше ничему не удивляюсь. Море

Спроси его, само не знает, где оно.

Ты тоже о себе в счастливом разговоре

Не помнишь: всё в другом, как соль, растворено.

Мы в яркой этой мгле, мы в мареве молочном

Затеряны. Смотри, как воздух влаге рад,

Каким он зыбким стал, трепещущим, проточным,

Сверкающим, парным, надев её наряд.

Так было в первый день, счастливый день творенья,

А всё, что с давней той поры произошло, –

Лишь трепет, лишь надрыв, лишь горечь разлученья,

Прощанье каждый раз и – в этом смысле – зло.

* * *

Из моря вытащив, поджаривают мидий,

В их створках каменных, на медленном огне.

Я есть не буду их. Мне жаль, что я их видел.

А море блёклое лежит как бы во сне,

Как бы сомлевшее, наполовину паром

Став, небо выпито, и цвет отдав ему.

Подростки угольным пугая взгляд загаром,

Сидят на корточках в волосяном дыму.

Быть может, обморок за сон я принял? Вялый

Пульс еле дышащей волны неразличим.

Дымок цепляется за ломкий, обветшалый

Тростник и прядкою сухой висит за ним.

Уйдём! Останемся! Я толком сам не знаю,

Чего мне хочется… Сквозь чувство тошноты

И этот, вытекший, я, мнится, понимаю

Мир, и мертвею с ним, и нет меж нас черты.

* * *

Как пахнет эвкалипт пицундский, придорожный,

Как сбрасывает он, обвисшую кору,

Сухой, неосторожный!

Для запахов никак я слов не подберу.

А в знойной вышине как будто десять шапок,

Так зеленью кустистой он накрыт.

Не память, не любовь, всего сильнее запах,