неизвестен Автор - Лиpические стихи, Казань

Не смейся - это правда очень стойко.

Ты хмуришься, опять с тобой неладно.

Иди сюда, садись со мною рядом,

Мы вместе помолчим и станет легче...

Ты нежности моей не сосчитаешь,

А может быть, и вовсе не заметишь,

Но это, впрочем - веришь ли - не важно:

Мы добрые друзья и с нас довольно.

Как рада я руки твоей пожатью

Меж пальцами в тебя втекает нежность.

Согласна, что любовь бывает ярче

Ведь так недавно я тебя любила...

Мы смотрим неподолгу друг на друга.

Твой взгляд внимателен, он словно ждет ответа

На заданный вопрос, а мой смеется,

В нем только нежность, нежность, нежность, нежность...

11 февраля 1991

* * *

Рецидив любви - он всегда тяжел,

Он готов зачеркнуть все сказанное.

Выбирала я из двух злейших зол,

Промахнулась и вот - наказана.

Мне легко понять, тяжело забыть

Эту боль, на меня обрушенную.

Можно жить, любя, но любить - не жить,

Мы достойны житья, и лучшего.

Подожди, постой! Сердце бьется в кровь,

За тобой бегу, неприкаянная.

Обернись, прошу, передумай вновь

И спаси меня от отчаянья.

11 февраля 1991

* * *

Луч - в окошечке белым овальцем

Освещает два шага пути...

Мне до крови изрезали пальцы

Два осколка, зажатых в горсти.

Этот лучик беспомощно тонок,

Третий шаг - в темноту, беспредел.

Но с тобой я, шагай, хоббитенок,

Ты ведь первый идти захотел.

Два осколка, хранимые тайно,

Обожгут и тебя, как возьмешь.

Твой кусочек едва ли случайно

К ним подходит - ты сразу поймешь.

Но пока мы прошли без запинки

Два шага, и у черной стены

Ты промокшие сбросишь ботинки

Шерстолапам они не нужны...

март 1991

* * *

Мой рыцарственнейший! Вы отрастили бороду,

Меча двуручного в ладонях рукоять...

А я бреду по солнечному городу

И время поворачиваю вспять.

Мой благороднейший, вопросы крови странны,

Но короли не происходят из бродяг,

Не королевою, а ратницей я встану

Под Ваш столь молодой, но славный стяг.

Нежнейший мой, я Вас люблю безумно,

Поверите ли: мне шестнадцать лет.

Моя любовь светла, чиста, бездумна,

Она не понимает слова "нет".

Душа моя, мой друг, писать я не устала,

Но чтоб не стали вдруг слова мои резки,

Кончаю. Мне осталось пол-квартала

Пути. Любови - пол-строки.

12 апреля 1991

* * *

Не хочу, не хочу, не хочу быть королевой,

Под венец ты с другою пойдешь (без меня).

Коль направо свернешь, я тотчас пойду налево,

То, что нам по пути - это наглая ложь.

Никогда не хотела я быть твоей женою,

Это слишком огромная честь (для тебя).

Ну а то, что друг другу подходим мы с тобою

Ты клевретам не верь, это подлая лесть.

Для чего, посуди, жизнь губить с державным мужем?

А тебя в гроб загонит жена (то есть я),

Грубиян и глупец - да зачем такой мне нужен!

Я же вовсе тебе ни на что не нужна.

Как ты мне надоел! Да и я тебе, похоже,

Это ты и пытаешься скрыть (от меня).

Уезжай насовсем, или я уеду... Боже!

Кто посмеет тебя запретить мне любить?!

16 апреля 1991

* * *

Свой внутренний голос нещадно срывая,

Зову наяву, окликаю во сне...

Зачем мне, за что это мне - я не знаю,

Должно быть, все дело в проклятой весне.

Усталые мысли, бессонные ночи

Все это не из-за и не для тебя.

Мне голову солнце шальное морочит,

Все планы благие бесславно губя.

От этого солнца мне некуда деться,

Оно одиночеству чем-то сродни,

Я все оборву - потерпи, мое сердце:

Весна доживает последние дни.

29 апреля 1991

* * *

Я в несвойственной мне роли

Милой девочки-резвушки,

Беззаботной хохотушки

Оставаться не хочу:

Слишком разноцветны платья

И игривы безделушки,

А смеюсь я не по-детски

Я давлюсь, не хохочу.

В дивном образе старинном

Роковой прелестной дамы

С ниткой жемчуга на шелке

Быть я тоже не могу:

Хоть таинственна я в меру,

Но смотрю я слишком прямо...

Я сниму и эту маску,

Хоть у ней я и в долгу.

Не вернуться ли мне к лампе,

К куче книг и теплой шали

И к распахнутым тетрадкам,

Что соскучились по мне?

Я к ним так давно привыкла,

Но вернусь туда едва ли,

Ну, а если возвращусь вдруг

Видимо, не по весне.

И не раз еще придется

Покрывать лицо мне гримом

И пустые монологи

Без запинки повторять.

По природе я актриса,

Но зачем-то не игрива...

Вот бы встретить человека,

С кем могла б я не играть!

3 мая 1991

* * *

Ты любишь гордых и своевольных

А впрочем, кто же не любит их?

Мне дела нет до судьбой довольных,