Виктор Боков - Собрание сочинений. Том 2. Стихотворения

На станции тихо зевает кассирша,
От холода плечиками пожимая,
Берет мою мелочь и, не спросивши,
Дает мне билет на Москву машинально.

Я еду. В вагоне тесно, как в соборе,
Хотя обстановка отнюдь не святая.
Поэзия! Как мы сегодня с тобою
Пахали, трудились, очей не смыкая.

Нас всех, кто приехал, перрон не вмещает,
Но люди расходятся мало-помалу,
И вот уже радиорупор вещает:
На третьей платформе посадка на Нару.

Захлестнут людьми и людскою волною,
Шум жизни я слышу как шум водопада.
Надежная связь между ними и мною,
Что им, то и мне — и другого не надо!

Распахнуты крылья газет на витринах,
Роса убралась, и попрятались рифмы.
И в судьбах людей, как на бурных быстринах,
Чернеют подводные камни и рифы!

Зажгу я лампу — снег летит в окно,
Свет выключу — в окне его шуршанье,
Остановись! В ответ непослушанье,
В характере, как видимо, оно!

Открою дверь, снег в ноги, словно пудель,
Толкну ногой, он сразу заскулит
И от скуленья пуще повалит,
Тут жалоба, что путь наземный труден.

Пойду пешком, снег перейдет на хруст,
Точь-в-точь такой бывает с кочерыжек.
Но что это?! Снег-пудель руки лижет
И тает в преизбытке верных чувств.

Сажусь в троллейбус, снег уж тут как тут,
Пристроился на плечике соседки.
Глядит, как горностай, с еловой ветки,
А на дворе его уже метут!

Сугроб, — куда там университет,
Зима богата нынче белым снегом,
На это было соглашенье с небом,
В таком согласье неустойки нет.

Всю ночь он вяжет скатерти для пира,
Глубокий и пушистый белый снег.
Окончена прогулка, я — в квартиру.
Снег — в форточку, летит за мною вслед!

Далеко ли до Кижей
Архитектору из Минска?
Дом в двенадцать этажей
Сляпал он, не зная риска.

Дом имеет силуэт
Древнегреческой гробницы,
Вот и весь его проект,
А другого он боится.

А-квадрат и Б-квадрат,
Вот и вся его затея.
Вот и весь его фасад,
Он безлик и он затерян.

Я квадрата не хочу,
Дайте круг и дайте эллипс.
Я решительно ворчу:
Квадратуры нам приелись!

Архитектор! Мы живем
Только раз. Учтите это.
Фантазируйте свой дом
С вдохновением поэта!

Не хотите? Вот те раз!
Вы стоите за коробки,
За дома, где нет прикрас,
Лозунг ваш: «Долой барокки!»

Далеко вам до Кижей,
До фантазии свободной
С квадратурою своей,
С геометрией холодной!

За синь моря,
За синь просторы,
За синь леса
Лети, мой стих,
Будь искренен
И будь раскован,
Чтоб радовать
Людей простых.

От зауми
Беги подальше
К своей подруге
Простоте,
Не допускай
Ни слова фальши,
Не доверяйся
Пустоте!

Будь хоть какое
Невезенье,
С суровым привкусом
Беды,
Ты слушай землю,
Слушай землю
И родниковый
Звон воды.

Где травы,
Нагибайся ниже,
Чтоб слышать
Шепот чебреца,
Всегда будь
К Пушкину поближе,
Служи народу
До конца!

Вставай, художник, глядеть зарю,
Что золотит траву росистую,
Зарю в лицо я узнаю,
Как женщину, давно мне близкую.

Гляди, как за сосновый бор,
Что в Переделкине главенствует,
Свалился ситец голубой,
И засияла даль небесная.

Уже в горячий горн зари
Березовые ветви брошены,
Того гляди, весь лес сгорит
И станет пеплом, черным крошевом.

Был дождь под утро. Он прошел,
Блестит листва на мокрых яблонях.
И так свежо и хорошо,
Деревья греют ветви зяблые.

Бери белила, киноварь,
Скорей записывайся в странники,
Природа утром так нова,
Что просится на холст, в подрамники.

Ах, сколько золота в заре,
Она горячая, нагретая.
День ясный, добрый на дворе,
Скажи, а разве мало этого?!

С грибной корзиной утречком брожу я,
Припоминаю вслух свои стихи.
Природы подмосковной речь живую
Транслирует родник из-под ольхи.

В той речи ни на гран косноязычья,
Ни заиканья, ни словес-пустот,
А если вдруг прорвется нота птичья,
Так это самый чистый оборот.