неизвестен Автор - Неразобранный сборник 450 песен

Наверно именно затем, наверно, потому,

Играет будничный оркестр привычно и вполсилы,

А мы так трудно и легко все тянемся к нему.

Ах, музыкант, мой музыкант, играешь, да не знаешь, Что нет несчастных и больных, и виноватых нет, Когда в прокуренных руках так тесно ты сжимаешь Ах, музыкант, мой музыкант, черешневый кларнет.

176*26 Море Черное Б.Окуджава

Непокорная , голубая волна Все бежит, все бежит, не кончается. Море Черное, словно чаша вина, На ладони моей все качается.

Я все думаю о былом, о былом. Словно берег, надеждой покинутый, Море Черное, пью во имя твое, Словно чашу вина взапракинувши.

Неизменное средь высоких морей, Как проститься с тобой, не отчаяться, Море Черное на ладони моей Как баркас уходящий качается.

177*27 Новогодняя Б.Окуджава

Синяя крона, малиновый ствол, звяканье шишек зеленых, Где-то по комнатам ветер прошел, там поздравляли влюбленных. Где-то он старые струны задел, тянется их перекличка, Вот и январь накатил, налетел, бешеный, как электричка.

Мы в пух и прах наряжали тебя, мы тебе верно служили, Громко в картонные трубы трубя, словно на подвиг спешили. Даже поверилось где-то внутри, знать, в простодушье сердечном, Женщины той очарованный лик слит с твоим празднеством вечным.

В миг расставания, в час платежа, в день увяданья недели, Чем это стала ты не хороша? Что они, все? Одурели? И, утонченные, как соловьи, гордые, как гренадеры, Что же надежные руки свои прячут твои гренадеры.

Мне бы собраться и время унять, мне бы им всем расстараться, Но начинают колеса стучать, так тяжело расставаться. Но начинается вновь суета, время по-своему судит, И в суете тебя сняли с креста, и воскресенья не будет.

Ель, моя ель, уходящий олень, зря ты, наверно старалась, Женщины той осторожная тень в хвое твоей затерялась. Ель, моя ель, словно Спас на крови, твой силуэт отдаленный, Будто бы свет удивленной любви, вспыхнувшей, неутоленной.

178 Самая любимая песня

О. Митяев

Am Dm6 E7 Am Самою любимою ты была моею, Am Dm G C Я шептал тебя во сне, я с тобой вставал, A7 Dm G C Я за красками ходил в желтую аллею, Dm6 Am Dm6 E7 И в морозы на стекле звуки рисовал.

Am Dm E7 Am

Просинь отражалась в зеркале оконном,

Выцветал от ожиданья лес.

Am Dm E7 Am

Осень свой обряд вершила по законам,

Dm Dm6 E7

Не суля событий и чудес.

А той ночью я бродил по пустому городу, Собирая паузы, да осколки дня. А ветра до петухов все играли с вороном, Да случайно с листьями принесли тебя.

Помнишь, плыли на пододеяльник листья,

С запахами будущей пурги,

Помнишь, я читал тебе их, словно письма,

По прожилкам лиственной руки.

Есть начало и конец у любой истории. Нас несет к фантазии завтрашнего дня. Снятся мне по-прежнему светлые мелодии, Только не встречается лучше, чем твоя.

Просинь отражалась в зеркале оконном,

Выцветал от ожиданья лес.

Осень свой обряд вершила по законам,

Не суля событий и чудес.

Шарль-О-Вилль

Олег Митяев

В чужом краю, ночной порой, на родине Рэмбо С провинциальною тоской вползает под ребро Печаль коричневой реки, унылые цвета, И маета бесснежных зим в том доме у моста.

В том доме свет еще дрожит и далека беда, Но утром мальчик убежит из дома навсегда, А Жак - сосед погладит дочь шершавою рукой, Но как он сможет ей помочь вернуть его домой?

Зеленой меди редкий свет - как времени слеза. Она все ждет, а друга нет, и немы образа. И облаков чернильный гон цепляется за шпиль... Плывет, как дым, охрипший звон, Спит город Шарль-О-Вилль.

Олег Митяев

Что ж ты, осень натворила ласково, да шепотом? Мне такие говорила пьяные слова. Листья на асфальт стелила - красные, да желтые, Флейта тихо плакала, От костров у горожан кружилась голова. От костров кружилась голова.

Что ж ты, осень натворила? - под дождем раздетая Танцевала, ветер злила, словно без ума. Подпевать ты мне любила, когда пел про лето я, Флейта тихо плакала, А наутро стала осень лютой, как зима, Стала осень лютой, как зима.

На стерильном на снегу гроздь рябины стылая. Как от дроби на боку у пурги прострел. Отказаться не могу я от мысли, милая... Флейта знала, чем все кончится, Да я ее спросить об этом толком не успел, Я спросить об этом не успел.

Олег Митяев

В темной комнате свет пробежал по стене: Чей-то Рай легковой катится. Ах, как на крыше в рубашке, прилипшей к спине Хорошо в летний дождь плачется.

Не пристанет никто: "Что с тобой, что с тобой?", И не надо в ответ думать, И сглотнув горький ком с дождевою водой, Можно с крыши на все плюнуть.