неизвестен Автор - Неразобранный сборник 450 песен

Жена, как говорится, найдет себе другого, Какого-никакого, как ты, недорогого, А дальняя дорога дана тебе судьбой, Как матушкины слезы она всегда с тобой.

Покуда ночка длится, покуда бричка катит, Дороги этой длинной на нас обоих хватит. Зачем ладонь с повинной ты на сердце кладешь? Чего не потеряешь, того, брат, не найдешь.

От сосен свет целебный, от неба запах хлебный, А от любови бедной сыночек будет бледный. А дальняя дорога, а дальняя дорога, А дальняя дорога, она всегда с тобой.

169*19 Отшумели песни нашего полка Б.Окуджава

Am E7 Am G Отшумели песни нашего полка, C G7 C A7 Отзвенели звонкие копыта, Dm E7 F Пулею пробито днище котелка, Dm E7 Am Маркитантка юная убита.

Нас осталось мало - мы, да наша боль. Нас - немного и врагов - немного. Живы мы, покуда, фронтовая голь, А погибнем - райская дорога.

Руки - на затворе, голова в тоске, А душа уже взлетела, вроде, Для чего мы пишем кровью на песке? Наши письма не нужны природе.

Спите себе, братцы, все придет опять. Новые родятся командиры, Новые солдаты будут получать Вечные казенные квартиры.

Спите себе, братцы, все вернется вновь, Все должно в природе повториться, И слова, и пули, и любовь, и кровь, Времени не будет помириться.

170*20 Старинная студенческая Б.Окуджава

Поднявший меч на наш союз, достоин будет худшей кары. И я за жизнь его тогда не дам и ломаной гитары. Как вожделенно жаждет век нащупать брешь у нас в цепочке, Возьмемся за руки, друзья, возьмемся за руки, друзья, Чтоб не пропасть поодиночке.

Среди совсем чужих пиров, и слишком ненадежных истин Не дожидаясь похвалы мы перья белые почистим. Пока безумный наш султан сулит нам дальнюю дорогу, Возьмемся за руки, друзья, возьмемся за руки, друзья, Возьмемся за руки, ей, богу.

Когда ж придет дележки час, хлеб дармовой нас не поманит. И рай настанет не для нас, зато Офелия помянет. Пока ж не грянула пора нам отправляться понемногу, Возьмемся за руки, друзья, возьмемся за руки, друзья, Возьмемся за руки, ей, богу.

171*21 К чему на ты нам быть Б.Окуджава

К чему на ты нам быть, к чему? Мы искушаем расстоянья . Милее сердцу и уму старинное: "Вы - пан, я - пани".

Какими прежде были мы, приятно, что ни говорите, Услышать из вечерней тьмы: "Пожалуйста, не уходите".

Я муки адские терплю, а нужно, в сущности, немного Лишь прошептать: "Я Вас люблю, мой друг, без Вас мне одиноко".

К чему мы перешли на "ты"? За это нам и перепало. На грош любви и простоты, но что-то главное пропало

172*22 Дежурный по апрелю Б.Окуджава

Ах, какие удивительные ночи, Только мама моя - в грусти и тревоге: - Что же ты гуляешь, мой сыночек? Одиноко, одиноко?

Мой сыночек, вспоминаю все, как было, Стали грустными глаза твои, сыночек. Может быть, она тебя забыла, Знать не хочет, знать не хочет?

Из конца в конец апреля путь держу я, Стали звезды и бледнее, и далей. Мама, мама, это я - дежурю, Я - дежурный по апрелю.

173*23 Эта женщина Б.Окуджава

Эта женщина - смотрю я и немею. Потому - то, понимаешь, не гляжу, Ах, ни кукушкам, ни ромашкам я не верю, И к цыганкам, понимаешь, не хожу.

Набормочут: "Не люби ее такую"! Напророчат, до рассвета заживет. Ах, нагадают, ноколдуют, накукуют, А она на нашей улице живет.

174*24 Ванька Морозов Б.Окуджава

За что ж вы Ваньку - то, Морозова? Ведь он ни в чем не виноват. Она сама его морочила, а он ни в чем не виноват.

Он в новый цирк ходил на площадь, И там циркачку полюбил. Ему б кого-нибудь попроще,а он циркачку полюбил.

Она по проволке ходила, махала белою рукой, И страсть Морозова схватила своей мозолистой рукой.

А он швырял в "Пекине" сотни, ему-то было все равно. А по нему - Маруська сохнет, и это ей не все равно.

А он медузами питался, циркачке чтобы угодить, И соблазнить ее пытался, чтоб ей, конечно, угодить.

Не думал, что она обманет, ведь от любви беды не ждешь. Ах, Ваня, Ваня, чтож ты, Ваня, Ведь сам по проволке идешь.

175*25 В городском саду Б.Окуджава

Круглы у радости глаза, невелики у страха, И сеть морщинок на челе от празден и обид. Но вышел тихий дирижер и заиграли Баха, И все затихло, улеглось, и обрело свой вид.

Все стало на свои места, едва сыграли Баха,

Когда бы не было надежд, на черта белый свет!

К чему вино, кино, пшено, квитанции Госстраха,

И нам ботинки - первый сорт -, которым сносу нет.

Не все ль равно, какой земли касаются подошвы? Не все ль равно, какой улов из волн несет рыбак? Не все ль равно, вернешься цел, или в бою падешь ты, И руку кто подаст в беде, товарищ, или враг.

О, чтобы было все не так, чтоб все иначе было,