Александр Перфильев - Стихи

Так они уходят в этом дыме,
За кулисы прошлого скользя.
И того, что пережито с ними,
Ни запомнить, ни забыть нельзя.

Только те, которых не ревнуют,
И которым не дарят мечты,
В смертный час придут и поцелуют
Заостренные черты.

Я люблю порывисто и звонко,
Как же можно иначе любить?
Я б хотел иметь от вас ребенка,
Чтобы нас обоих повторить…

Был бы он веселый, сероглазый,
Песни пел и водку пил,
Ревновал, как я, и безобразил,
Так, как вы, уйдя в себя, грустил…

Так, как мы, он рано б утомился
И поник кудрявой головой…
Неужели вам он не приснился,
Сероглазый, ясный — ваш и мой?

В этом тихом краю, блуждая по бедным нивам,
Так, по межам, без дорог, наугад
Я чувствую себя немного потерянным, маленьким и счастливым
Как будто нашел забытое кем-то много веков назад…
Здесь солнце и ветер, травы и птицы,
И тихая грусть повсюду, где ни блуждай…
И кажется, вот толкнешь — и что-то может разлиться,
И что-то может разбиться и грусть потечет через край.
А тихие зори, а смиренные эти закаты —
Румяные иноки в синем небесном скиту…
Да, я помню, я был здесь когда-то и сердце свое запрятал
И может быть, может быть снова его в тишине обрету…

Вечер трав томительной истомой
Постучался в памяти окно.
Мы знакомы или не знакомы,
Встретились сейчас или давно?

Но об этом думать я не буду,
Хорошо не думать ни о чем.
Ты, подобно маленькому чуду,
Расцвела в сознании моем.

Завтра будешь снова настоящей,
Будничной, такой же, как и все,
Но сегодня ты — цветок дрожащий,
Что сверкает на твоей косе.

Ты меня волнуешь в этот летний,
В этот ясный, теплый вечер трав…
Завтра, может быть, начнутся сплетни,
Мы уйдем, друг друга потеряв…

Будут будни сумрачны и грубы,
Ты поплачешь, я опять смолчу.
Но сейчас… скорей дай мне губы…
Будь со мною… я тебя хочу!

Весна не рдеет златокудро,
Лишь осень в золоте всегда.
Так сердце не бывает мудро,
Так ум не греет никогда.

Но нет тоскливее горений,
Тревожней дня, больнее сна,
Когда для ткани предвесенней
Канва осенняя дана.

Тогда ничто не златокудро,
Ничто не в силах зеленеть…
Жаль сердцу, что оно не мудро,
Уму, что он не в силах греть.

Вот еще миновала ступень:
С нашей жизни мы сходим, как с башни:
Жаль тебя мне, сегодняшний день —
Ты не будешь таким, как вчерашний…

Так мы сходим, как будто шутя,
Постепенно душой холодея —
Ни о ком, ни о чем не грустя,
Никого, ничего не жалея…

Так и надо… а может быть, нет.
В мутной бренности жизненных странствий
Это все — колебанья планет
В бесконечном воздушном пространстве.

Всем дана эта тихая пристань —
Те ее называют семьей,
Сладко думать, что вечером мглистым
Кто-то близкий вздыхает с тобой…

А иные в смиренном постриге
Скорбный дух отдают Купине…
Есть открывшие истину в книге,
Есть нашедшие правду в вине…

Но у каждого час откровенья,
Всплеск души, очарованный миг —
У того, кто возносит моленья,
У того, кто к стакану приник…

И в положенный час семьянину
Ты даруешь свою благодать…
Только мне, недостойному сыну
Ни к каким берегам не пристать…

Высоко, далеко до Алтая;
В горных кручах дорога трудна.
А вверху — благодать снеговая:
Вышина, ширина, тишина.

В целомудрии этого снега,
В этом небе — всех в мире синей
Утомленное время с разбега
Гасит вспышки нерадостных дней.

Добежит и замрет на пороге
От слепящей его белизны,
Омывая спаленные ноги
Несравненной водой тишины.

Печальная ладья усталых муз,
Бегущая от бодрых восклицаний
По горестному руслу отрицаний
И я к тебе раздумьями влекусь.