Любовь Тильман - Последние всплески

Сверх меры вычурных, простых…

И, в общем-то, не в нас ведь дело.

Мы – лишь питательный субстрат.

На нас величие взрастят,

Мысль в диссертациях итожа

Те, кто позднее облетят.

И их, как нас, забудут тоже…

От самых Бытия Основ,

Всё начинается со слов:

Знакомство, дружба и любовь,

Семья, иль просто приключения,

И даже музыки рождения…

Она ведь тоже вся из слов,

Небесного произнесения.

Нам говорят: Важнее для народа,

Когда есть жрачка, тряпки и жильё…

Нам говорят: На кой вам лад свобода,

Когда сытней и проще без неё.

Показывают фильмы, передачи…

Что было, будет, или может быть…

Но дышится свободному иначе!

А без оков куда приятней жить!

И удивляясь нашему капризу,

Что сами мы не лезем в кандалы,

Нас рвут на части справа, слева, снизу…

Заманивают сказками послы…

И, опусы истории листая,

Слагают речи на один мотив,

О нашем прошлом нам напоминая…

Своё, как видно, навсегда забыв.

Есть Автор и Лирический герой.

Принципиально тем они отличны,

Что Автор не откроет жизни личной,

Она за мощной крепостной стеной.

Он, в чём-то разный, всё-таки всё тот же.

Его меняют годы, времена.

Но он – един, жизнь у него – одна,

И не всегда они с Героем схожи.

Герой – изменчив, как ветра весной.

Он многолик, живёт он «на распашку»,

Порой «отдаст последнюю рубашку»,

И за пятак удавится порой.

Он хочет всем на свете побывать,

Во всё проникнуть, всем овеществиться,

С песчинкой каждой, с каждой мыслью слиться…

Читатель! Научись их различать!

Не путай их! Коль возопит Герой:

Ушла! К нему! Один умру в тиши!

Ты Автору сочувствий не пиши,

Он дома, с детками и милою женой.

Были – любовь, и немного удачи,

Работа, друзья, свой дом…

Если бы знать, поступил бы иначе?

Кто ж может сказать о том?!

Всё обернулось приколом занятным…

Вот ты один, без жилья, без работы…

Всё непонятное – стало понятным:

Разные жизни, другие заботы.

А без работы – значит без денег.

Специалист ты. Да кто тебя ждёт?

Ты не лентяй, и отнюдь не бездельник…

Возраст большой, да и время идёт…

Рад бы любому – таскать, убирать…,

Ты за любую работу берёшься,

Только квартиру на это не снять,

Не разорвать сеть, как ты не бьёшься.

А без жилья – ни сварить, ни помыться,

Негде одежду хранить…

Можно конечно и с этим смириться,

Но разве так мечтал жить?!

Можно, как голубь питаться отбросами,

С голода не умирая.

В ночь укрываться прохладными росами,

Крупно дрожа, засыпая.

Можно спесивое встретив презрение,

Крикнуть: «А я не жалею!».

Можно, когда надоест унижение,

Просто верёвку на шею.

Мы говорим о нём – течёт.

Мы говорим о нём – идёт.

Оно для всех, и очень лично.

Бездушно – то есть безразлично.

Его повсюду виден след.

Нам от него спасенья нет.

Ему ж нет никакого дела,

До всех, кого оно задело.

Разрушит храм… взлелеет семя…

Всепроникающее время.

Вскачь несётся Белый Странник,

В бесконечности Планет.

Мир бесплоден, как подрамник,

Зримых образов в нём нет.

Всё везде однообразно,

Взрывы, пыли, огоньки.

Всё сверкает, сообразно

Мановению Руки.

Не с кем Мыслью Поделиться,

Или Радостью Труда,

Цели нет, чтоб к ней Стремиться,

Просто Мчаться в Никуда.

Его Мысли – Херувимы,

Впереди Него Летят,

Также образно незримы,

Как Планет и Звёзд парад.

В Нём Гармоники Играют,

Гулко Просятся во вне,

Но лишь Разум Забавляют,

Что Пресытился вполне.

Было всё осуществимо,

Словно пройденный урок,

Он Распался, чтобы зримо

Ощутить Души восторг.

Сотворил Свои подобья,

Дав им счастье ощущать,

И цветущие раздолья,

И озёр, чистейших, гладь.

Но подобие – подобно,

И они, как Он и Сам,

Захотели жить свободно,

Знать, и верить чудесам.

И плодили, с упоеньем,

Сонмы собственных миров,

Не сознав, что разделенье -

Есть Основа всех основ.

Не живое создавали,

А бездушные тела,

В них к технической детали

Вера новая росла.

До беспамятства копили,

Парадигме вопреки,

Сад в помойку извратили,

Вод обилие – в пески.

Мир живой, энергий полный,

Превратили в мёртвый склад…

Схлопнулись Гармоник Волны,

Растворив видений ад.

И опять Летит Вселенной,

Бесконечен и Могуч,

Постоянной Переменной,