Любовь Тильман - Последние всплески

Ничто не возвратится к изначалью…

Жизнь – тень Звезды на острие копья.

Что ты, подруга?! Глупо искать виноватых.

Рядом другие страдают не меньше, чем ты.

Глянь: облаков бесконечная белая вата -

В небыли синей повисли живые цветы.

Ветер чуть тронул – и вот уж подобием птицы,

Иль верблюжонок отчаянно в небе завис…

Точно вот также, из собственных глядя позиций,

Видим другую, рядом бегущую жизнь.

Пока ещё прохладен воздух ранний,

И расцветают пустыри в дождях.

Бриллиантами сверкают стёкла зданий,

Переливаясь в солнечных лучах,

И, как экраны, отражают тучи,

Летящие в динамике ветров.

И фикусы огромны и могучи,

Средь небольших тонюсеньких дубов,

Араукарий разнотипных хвоя…

Народов, языков, традиций смесь…

Восток. И всё похоже. Всё иное.

И мы – уже совсем другие здесь.

Пытаюсь вспомнить слово, но оно

Вдруг ускользает в глубину, на дно,

Туда, где круты памяти провалы,

Где слов других и фраз растут завалы.

Перестаю я думать, и оно

Из глубины всплывает, словно рыбка,

И в каждой букве хитрая улыбка:

Прости, я не тебе подчинено.

Стихи приходят ниоткуда,

Как откровение, как чудо,

Как отражение идей,

Судьбы твоей, и не твоей.

Не спрашивай, как написались.

Словами нежно прикасались.

Сжигали пламенем страстей.

И омывали, как ручей.

Слетали днём. Будили ночью.

Порой их видела воочию,

Средь волн, цветов или камней,

Во взглядах и словах людей.

Записывала – не писала,

И, удивляясь, вновь читала,

Так, словно их писал другой

Моей безвольною рукой.

Стихи уходят в никуда,

Текут как талая вода,

Заиливаются годами,

Скребут по сердцу коготками…

И строчки с кровью пополам,

Умрут, так не пробившись к вам.

За кожним днем, новий приходить день.

Що там? За днями? – Жоден не пізнає.

Струмить життя, іде та не вертає,

Відгукуючись строками пісень.

Все перейшло. Поснули відчуття.

Лише й но Дух ще будить і бунтує,

Не вірить, що кінчається життя,

І плахти нових планів пропонує.

– --

За каждым днём приходит новый день,

Что там, за днями?! – ни один не знает.

Жизнь прожитых годов не возвращает,

Лишь писем, фотографий, песен… тень.

Всё отлетело, чувств будить не стоит…

И только Дух всё тянется к Творцу,

Не верит, что подходит жизнь к концу,

И новых планов небоскрёбы строит.

Двух сред граница – полоса прибоя.

Лизнёт песок волна, и тащит в море,

Из моря схватит ракушку и вот,

Стремглав её на берег волочёт.

Обкатывая, камни, стёкла… точит,

Как будто мир округлым сделать хочет.

Но, камни осыпая со скалы,

Брег мечет в воду новые углы.

Странности предназначенья.

Синий сон.

Одиночества мгновенья,

В унисон.

Средь обыденностей жизни,

Забытьё.

И навстречу вечной тризне -

Вороньё.

Сребристый буковый пралес.

Едва раздвинув оболочки,

Зелёным кружевом листочки

На фоне синевы небес.

Из семени поспевший к сроку,

Салатный, празднично хорош,

Проросток бука в юбке-клёш,

С кокетливым разрезом сбоку.

Поодаль, словно чистый снег,

Дубравной ветреницы звёзды,

Их ароматом дышит воздух…

И, через всё, тропинок бег…

Как много я ходила там.

Лились весною птичьи трели.

И уханья совы летели

Оттуда в окна по ночам…

Погашен свет. Закрыта дверь.

Ключи давным-давно чужие,

Лишь волны памяти тугие

Несут меня туда теперь.

Пусть все ругают интернет,

А я открою вам секрет:

Мне обучаться он помог,

Болезни одолеть порог,

И когда выбилась из сил,

Такую Музу подарил,

Что позабыв о всём о прочем,

Я лишь писала дни и ночи,

Почти две тысячи страниц –

Такой вот получился блиц…

Поведаю вам, без лукавства,

Он, как и книжки, как лекарства…

Здесь важно, что и как читать,

И в каких дозах принимать,

По возрасту, по состоянию,

По своему существованию.

Память ещё прошлым больна.

Издалека боли струна.

Сводит с ума:

Мир и сума…

Тянет проснуться.

Не дотянуться.

Можно коснуться:

Те же дома…

Те же слова…

Боль… Голова…

Лица всё те же…

Реже и реже…

Город родной,

Больше не мой…

Мир мой немой…

Знак сотворения,

Нет откровения,

Чувства застой.