Любовь Тильман - Последние всплески

Мы ищем, кто любви, кто утешения,

Кто родовых блужданий завершения…

Дни яростным хамсином обернутся.

А там, должно быть, вьюга завывает…

Как хорошо, что есть куда вернуться!

Как жалко, что не часто так бывает!

Ты изменился. Там всё изменилось.

Что это было? – Милость?! Иль Немилость?!

Когда короны солнечной стихия

Теряет власть над водами небес,

Цветут бурьяны, словно ностальгия,

Меня уносит в буковый пралес.

Тяжёлой, спелою волной,

В полях, пшеница колосится.

Диск солнца, бело-золотой,

Уже стал к осени клониться.

Уходят старые друзья.

Приходят новые заботы.

И расслабляться нам нельзя.

Ведь мы, как кони, без работы

Зачахнем, и сойдём на нет…

Всё реже в зеркала глядимся.

Мы видеть не хотим примет,

Хоть вовсе и не молодимся.

Душа ещё мечтой полна,

И сердце по любви томится…

Рассыплет колос семена,

И в недрах жизни растворится.

Живём в противоречьях… и любви…

В однообразьях буден… хмеле пира…

Покуда жив, пожалуйста, живи!

Дай Бог всем понимания и мира!

Хоть невозможен праздник круглый год!

Пусть жизнь улыбкой ласковой сверкает!

И каждому – пусть то, что пожелает!

И лишь салютом мирный небосвод!

Напряжены, как свора гончей стаи,

Их ни на миг ни сбросить, ни оставить,

Потоки мыслей, через чувств пролом,

Расслаблюсь чуть, и снова о былом.

Я не желаю прошлого касаться,

Пытаюсь связь ослабить, и сорваться.

Но Чья-то, мне не видимая Длань,

Берёт с меня за кров и пищу дань.

Ему моих терзаний не понять.

Я для Него лишь средство, чтоб вобрать,

Откинув, словно мусор, артефакты,

Моих эмоций трепетные кванты.

Давно никто здесь не писал,

Да и не откликался тоже.

И этот дивный зал, похоже,

Теперь уже ненужным стал.

А я тоскую за друзьями,

За всем, что было в прежних днях,

За дружескими вечерами,

В улыбках добрых и стихах.

Ох, сколько было же сюжетов,

Смешливых, милых, добрых слов…

Знать не осталось здесь поэтов,

Одни слагатели стихов.

Привет, собрат! Коллега по перу!

Я не могу дождаться продолжения.

Сегодня, в сотый раз, переберу

То, что смешно зовут – "стихотворения".

Стих от варенья, о творенья стих….

Я не ищу красивых лёгких строчек,

Пускай находкой будут для других.

Читаю я – там, где пробел, где прочерк,

Где боли недосказанность, любви,

И смех скрывает долгое рыдание…

Где в строчках очень милый визави,

А между строк – тоски воспоминание…

И хочется ещё читать… читать…

Свою судьбу принять, через другую…

И может быть, в конце концов, понять,

Что я за Вдохновением тоскую.

Когда всё прекрасно – Вихрь страсти утих,

То, каждому ясно,

Не пишется стих….

Лишь сердце разбудит

Своя боль… чужая…

Оно уже блудит,

В словах истекая!

Здесь можно итог подвести без натуги:

Печаль и Поэзия – просто подруги.

Им вместе не тесно, и порознь не скучно,

Но в мире поэзий живут неразлучно.

Поэту всё сойдёт. Ему стихи – отрада.

Он Душу отдаёт на растерзанье ада,

Эвтерпу чтоб страданием привлечь,

И мысли перелить в лирическую речь.

В них он живёт, пылает и горит.

Быт за стихами плесенью покрыт,

Изъеден молью дней, и припорошён пылью…

Но в строчках ест он трюфеля, тортилью…

Пьёт не иначе как Шато Лафлёр-Газан,

Которого не видел и в глаза.

За дней текущих суетой,

За маетой и ожиданьем,

С своей единственной судьбой

Несостоявшимся свиданьем,

За всем, что не было вчера,

И тем, что не случится завтра -

Чья бессердечная Игра,

В порывах детского азарта?!

Кто, словно пешки, Движет нас

По пёстрым клеткам Бытия,

Отбрасывая, каждый раз,

За Игровой Доски края?!

Счастье вечно с нами,

В разном воплощении:

Близкими, … делами, …

Лентой лет, … в мгновении….

Жизнь – сама ведь счастье.

Дело только в том:

Что об этом, часто,

Поздно узнаём.

Нас сбивают часто птичьи стаи,

Когда мы сквозим под небесами,

Мыслей облака ловя словами,

И не видим то, что пред глазами.

Их за что винить?! – Они там дома!

И у них своя полётов догма!

«Всё зверьё должно жить дружно,

Нам друг друга есть не нужно! -

Громко тявкали шакалы,

Оглашая воем скалы,