Николай Тарасов - Примите женщину как есть

Дождь шагами – пузырями —

Измеряет старый двор.

Дед в застиранной панаме

Красит выцветший забор.

Собачонка громко лает —

Под навес зовёт его.

Деду дождик не мешает,

Как с гуся – вода с него.

Солнце тоже ярко светит,

Будто в небе нет дождя.

В деда всё лучами метит,

Даже в лужи не глядя.

Дождь, понятно, от обиды,

Вскоре вовсе перестал.

И тогда я вдруг увидел —

Дед не красил – рисовал!

На заборе – ниоткуда,

Появились вмиг цветы,

Словно деду каплю чуда

Дождь добавил с высоты.

Распустились там ромашки

С лепестками всех цветов, —

По ним ползали букашки

Разноцветные – из снов…

Спор

На плетень уселась туча,

Спорит с хитрым мужиком:

Кто из них двоих покруче,

Кто здесь властвует кругом.

Туча молвит – солнце скрыла,

Я от вас на целый день.

А мужик ей – удивила —

Глаз закрыть мне просто лень.

Туча больше кипятится —

Ты, мол, лапотник, куда?

Стоит мне чуть рассердиться —

Всё зальёт кругом вода.

А мужик ей, хитро щурясь, —

Буду спорить я с тобой…

Моя бабка – Несмеяна,

Всё зальёт вокруг слезой.

Если хочешь потягаться

Ты и вправду уж со мной,

Тебе надо постараться

Дом построить – лубяной.

Посадить в саду деревья,

Деток с ветром настругать…

Что пушить здесь свои перья?

Я ж с плетня могу согнать!

Туча в небе распласталась

Над полями в тот же час,

С ветром в ЗАГСе расписалась,

Взяв в свидетели всех нас.

В ожидании приплода

Тело быстро налилось…

Так прошло почти полгода,

А потом и… понеслось!

Ветер, за морем скитаясь,

Возвращаться не спешил.

А вернувшись, измываясь,

Тучу смертным боем бил.

Он гонял её по небу,

Где телят Макар не пас,

Где и сам ни разу не был…

И всё дольше, всякий раз.

Не умел он с кем-то ладить,

И, как ветер, ветрен был,

И куда уж дом там сладить,

Он гвоздя и то не вбил…

Туча долго всё терпела,

Помня свой недавний спор.

И пыталась, как умела,

Избежать семейных ссор.

Только дальше – ещё хуже:

Он в запои уходил,

Повод был уже не нужен —

Просто так он тучу бил…

Родила она до срока —

Дождь был слабым… и угас

Он без крика и упрёка,

Жизнь прожив в какой-то час.

Туча больше не садилась

На плетень в тот самый двор,

Но уже и не кичилась,

Что всех круче, с этих пор.

* * *

Вторую ночь болтаю я с дождём

И долгие веду с ним разговоры,

Ну, ладно были бы там споры —

Нет, просто так болтаем: ни о чём…

Не спится мне, а он и не пытался —

Бормочет что-то о добре и зле,

Невидимый в такой кромешной тьме,

Как будто он во всём уж разобрался.

Что знал бы он? Когда б я не открылся,

Не рассказал ему всё о себе,

О тайнах всех и даже – о тебе…

А вот, поди же, как разговорился?

Что может посоветовать юнец,

Которому всего-то день от роду,

Принёсший нам осеннюю погоду,

Ни разу не ходивший под венец?

Лишь в части непогоды дождик – дока,

Лопочет так, что речи нет конца,

Жаль, не видать размытого лица…

Я думаю, он чёрно-белый, как сорока.

А в остальном дождь – конченый профан,