Array Литагент «Эксмо» - Россия – страна поэтов

Ненадежные друзья
Хуже недругов крутых.
Эти если бьют под дых,
Так иного ждать нельзя.

Надо лишь держать удар,
Чтобы знали наперед,
В чью бы пользу ни был счет,
Мы из племени гусар.

Ненадежные друзья
Ненадежностью своей
Стольких предали друзей,
Честно глядя им в глаза.

Чужая держава.
Родная земля.
Одна у нас слава —
От бед до Кремля.

Одна у нас вера
И правда одна.
Да мера им разная
Определена.

Вчерашние клерки
Пробились во власть.
Дремучие неучи
Стали элитой.

Теперь не властители дум
Знамениты.
А те,
Кто Россию сумел обокрасть.

Как жаль матерей российских,
Рожающих сыновей
Для будущих обелисков
На горькой земле моей.

Нас разлучило с мамой утро.
Ее я обнял у дверей.
Взрослея, все мы почему-то
Стыдимся нежности своей.

Награждают поэтов —
Хороших и разных.
Присуждают престижные
Премии им.

Хорошо бы, чтоб личный
Писательский праздник
И для тысяч читателей
Стал бы своим.

Это вечная тема – конфликт поколений.
И когда нас не будет —
Продолжится спор.
Это было до нас.
Это будет со всеми.
Ведь былое – грядущему
Вечный укор.

И гений трижды может быть
Ничтожен:
Когда он дружбу выгодой итожит,
Когда вослед своей любви былой
Он посмеется,
Словно шутке злой,

И в третий раз
Всего ничтожней он,
Когда забудет,
Где он был рожден.

У меня от хамства нет защиты.
И на этот раз оно сильней.
А душа немеет от обиды.
Неуютно в этом мире ей.

Поэзия – рискованный полет…
Что страховаться полотном газетным?
А если падать – то на черный лед.
Как это и положено поэтам.

Мы возвратились к крепостному праву:
Скупив деревни с жителями их,
Нувориши свою внедряют правду,
Что мир был создан Господом для них.

Для них одних – достаток и свобода.
И справедливость тоже только им.
А что негоже – это для народа.
Пускай послужат господам своим.

На месте сел возносятся хоромы.
Былую жизнь перевели в изъян…
И перестала Русь быть отчим домом
Для бедных и обманутых крестьян.

Вначале было Слово…
И позже слово было.
Запаса золотого
Мне время не намыло.

Но вымыло породу
Пустую
Из души.
И по сухому броду
Мы с прииска ушли.

А слово возрождалось
В доверии друзей.
Какая это жалость —
Не знать судьбы своей.

Не знать, что все случится
И вслед за суетой
Прольется на страницы
Мой дождик золотой.

Сверкнет веселым грузом
Волшебный золотник.
То ль на колени Музы,
То ли в одной из книг.

Пока же время длится,
Слеза из жизни той
Упала на страницу
Случайной запятой.

Душа – мой вечный прииск.
И путь туда тяжел.
Песок глаза мне выест
За то, что вновь пришел.

Но я стерплю все боли.
Я, что ли, не мужик?!
Мое спасенье в слове…
А кто умнее книг?

И я пришел на прииск,
Вернулся сам к себе,
Где слово – добрый призрак
Или маяк в судьбе.

Я благодарен дружеской поруке,
Той самой круговой поруке душ,
Когда от бед ты мечешься в испуге,
Надеясь втайне на поддержку дружб.