Сергей Трищенко - Антилирика

В пустую степь стекутся сто дорог,
Объятья страсти – судорог помеха…
Сей тыквенные семечки ты в срок
И затрясешься над собой от смеха.
………………………………………………….

Кто суть стиха не выстудил матрасно,
Кто стыл хрустальным становленьем стелл,
Тому стократно, сухо, точно, ясно,
Понятно, что С.Т. сказать хотел.

Я по плану должен повеситься
Во второй половине месяца,
Восемнадцатого числа.

Заявляю о том заранее,
Чтобы знали мое старание:
Я открою собой утро раннее,
Лишь погода бы не подвела.

Но откуда-то сверху мне выдали:
– Ты, брат, лучше план перевыполни.
Знаешь сам, что сейчас нам выпали
Не совсем хорошие дни.

После сыпали чуть ли не матами:
– Состязаться-де надо со Штатами.
Толку чуть в этом мирном атоме,
А в немирном – отстали они!

Но такое есть дело скверное:
Обойдут они нас, наверное,
Со своей Колорадской каверною
И Нью-Йоркским своим мостом.

Ведь в каверну-то всякий кинется,
Чуть не каждый самоубийца,
У них быстро дело подвинется, –
Как догоним мы их потом?

Так что ты постарайся быстренько,
Нагонять нам надо статистику.
Ну хотя б половину листика!
Все условия создадим!»

Я ушел от них озадаченный:
Говорили: – Весь курс – на качество!
Мол, достаточно с нас лихачества,
Если чуть не по ГОСТу – гляди!

Рассуждал я потом урывкою –
Где я время на это выкрою? –
«Как с орловскою непрерывкою?
Или лучше бригадный подряд?»

А потом я кричал, озлобившись:
– Если вешаться, то – по-злобински!
На врагов вероломных происки
Мы откроем калашный ряд!

…Я не думаю: надо мне много ли? –
Соревнуюсь пока с йогами,
Вперегонку с английскими догами
За кошачьим гоняюсь хвостом.

А потом, может все переменится
И больница куда-нибудь денется.
Это, впрочем, такая безделица:
Кто там знает, что будет потом?

Зачем перекладывать смерть на Фортуну?
Неужто же я не смогу сам стать ей?
Да мне умереть – все равно, что раз плюнуть,
Так значит, плеваться я должен смелей.

Три раза налево, три раза направо –
Ни богу ни черту не ставлю свечу.
И смерть для меня всё равно что забава:
Толкнулся сильнее – и вот я лечу.

Когда же асфальт головою промнется –
Что торт шоколадный глазурью облит –
Услышу последнее: как матюкнется
Забрызганный мозгом моим инвалид.

Как в далёкой реке, в золотых берегах
Неприметная речка бежит,
А у этой реки на дрожащих ногах
Одинокий старатель стоит.

И котомка уже не забита едой,
Виноградный кончается сок…
Наклоняется он над прозрачной водой
И всё моет и моет песок.

Самородки мигают сквозь воду на дне
И валяются грудой у ног…
А чуть выше, из пены на синей волне
Золотой выступает порог.

Но не видит старатель богатства того,
Напрягаясь до рези в глазах.
Губы шепчут печально: «Опять ничего!»
И в словах – ожиданье и страх.

И, всей грудью вздохнув, самородки стряхнув,
Вновь лотком выскребает по дну.
И все дальше заходит он на глубину
И все ищет песчинку одну.

Всё надеется: вот та песчинка блеснёт
Среди серости груды песка,
И тогда он её прямо к сердцу прижмёт
И от сердца отступит тоска.

Золотинка одна никому не видна –
Скрылась где-то средь кучи подруг.
Вновь лоток поднимается с самого дна,
Увлекаемый парою рук.

Золотинки набились под ногти, как грязь,
В поры кожи проникла их взвесь…
Где же та, что он ищет? Хотя бы нашлась,
А не то золотым станет весь.

Почему на песчинке заклинился свет? –
Тот же самый презренный металл.
Но известен старателю верный ответ:
Здесь когда-то её потерял.

Эта память весомей, чем золото глыб,
Что потом на коронки пойдут.
Веселеее чешуйки сияют у рыб,
Что десятками плавают тут.

Рыбы рады помочь, да не могут сказать:
Мал словарный запас, беден слог,
Что напрасно ему ту песчинку искать –
Вдаль унес её бурный поток.

Моет золото он, отрясая к ногам
Самородков густеющий стук.
Скоро скроется в золоте полностью сам,
Лишь мельканье останется рук.