Владимир Сурнин - Ценю предательство иллюзий (сборник)

А там, где злато правит балом?
Ответ для нас предельно прост:
Одним – лафа, и все навалом,
Другим – дорога на погост.

Нам повторяют то и дело,
Как надоевшие стихи:
Не в демократии, мол, дело,
А люди, собственно, плохи.

Что поголовно вымирают,
Так это их самих вина.
Они не тех, мол, выбирают,
Отсюда – бедствует страна.

Всё это правильно отчасти,
Но кем задумана игра?
У тех – тузы краплёной масти,
У нас – пустые номера.

И это – в облике закона…
Одних он грубо потрошит,
К другим не входит без поклона,
А третьих – вообще смешит.

Мы начали, но карта бита,
И понимаешь без прикрас:
Там, где господствует элита,
В загоне самый бедный класс.

Когда он там разбогатеет?
Стать богачами всем – смешно.
У нас народ так не умеет,
У нас так не заведено.

У нас не станут брать нахрапом,
И хуже – слабого душить.
Нет, лучше за границу драпать,
Или, без дела, водку пить.

Но есть надежда: в час печали,
Когда себе уже не рад,
Заговорят те, что молчали,
Прозреет наш «электорат».

Откроется всё то, что скрыто,
И, мерседесами пыля,
По миру разбежится свита —
Та, что играет короля.

И мы, которых до упора
Держали в темноте кулис,
Раскинем руки, как актеры,
Которых вызвали на бис.

Двадцатый век, дитя прогесса,
Дал то, что не смущает нас:
Сближенье разных интересов,
Сплетенье рук, слиянье рас.

Всё то, что классики вещали,
У нас случилось без затей.
И хоть мы позже начинали, —
Не позади Европы всей.

И те, кто просто верят чуду,
И те, кто ничего не ждут,
К нам приезжают отовсюду
И даже, пешие, идут

Транзитом, в поисках работы…
Но уж никак не умирать!
Ликуйте, горе-патриоты,
Вам есть теперь, кого карать.

Во всех просчетах, безусловно,
Что были или быть могли,
Не только пришлые виновны, —
Еще жиды и москали.

Вы их готовы гнать – по праву
Первородства и кулака.
Такую надо вам державу?
На время или на века?

Мне жалко вас, предтечи рая,
Где любят чистоту кровей.
У вас от скуки умирают,
Вам не положено детей.

Ведь вы – субстанции, не люди,
Чтоб лишь одну идею чтить.
Где всё сверкает, как на блюде,
Там нечем что-то оттенить.

Всё было хорошо ли, плохо —
Вам быть собой не надоест.
Приходит новая эпоха…
«А Васька слушает, да ест».

Спешат календари, меняя даты,
Листая жизнь, как чистую тетрадь.
Кто скажет наперед, что будет свято,
А что не станут даже вспоминать?

Таят волхвы названия открытий,
Спасает душу Ариадны нить.
Мы не боимся никаких событий,
Поскольку их не в силах отменить.

У них нет ни названья, ни причала,
Что стало плотью, то рекой течет.
Но и в стихии есть свое начало,
И в жизни каждой мера и отсчет.

На прошлое полезно оглянуться,
Хотя бы чтоб не повторять вранья.
В истории немного революций,
А сколько налетает воронья!

Над полем, что не обойти стопами,
Где много отцвело, но вновь цветет,
Оно кружит, кромсая нашу память,
А с нею всё, что за душу берёт.

Подите прочь, гурманы мертвечины,
Искатели имён на черепах!
Копаться в том, что было, есть причины,
Но нет причин для пляски на гробах.

Из дома, где поразъезжались гости,
И где уж сколько лет как не живут,
Вы тащите «неправильные» кости,
Но мёртвые ведь сраму не имут!

Не разделить погибших за отчизну!
Не выживет, лишь прошлое жуя,
Политика, похожая на тризну,
И власть, что хуже стаи воронья.

Когда читать газету между строк,
То понимаешь лучше, без обмана,
Что более, чем запад и восток,
Нас разделяет глубина кармана.

Но это наблюденье не сюрприз,
Хотя я до конца себе не верю:
Ведь это наш, родной капитализм,
Стучится в дом и нагло лезет в двери!

Когда и как успел он повзрослеть?
И почему един во многих лицах?
Смеётся, кто сумел разбогатеть,
И плачут, кто сумели лишь родиться.

Слепому эта правда не видна,
А зрячему туда открыта дверца:
Мы все одна, по имени, страна,
Но тысячи границ лежат на сердце.