Роман Евстифеев - Попутные песни

Мы чуяли вечность, и тем отличались
От прочих случайно родившихся здесь,
Теряя беспечность, мы вечер встречали,
И выли отчаянно в мокрую взвесь,

Солнце спускалось, когда мы устало,
Нестройною стаей сбивались к костру,
И совокупляясь, стучали костями,
Сгребая горстями сырую листву.

Мне хвастался пожилой инвалид,
скрюченный после инсульта,
с недвигающимися ногами,
и, видимо, неизлечимый,
что когда он был здоровым и сильным,
когда он был здоровым и сильным,
работал шофером на МАЗе,
то выпивал на спор из горла
бутылку водки,
вот так вот, подносил ко рту, и вливал в себя всю бутылку,
и бросал ее назад, бутылка разбивалась со звоном,
и все друзья в гараже удивлялись, и рассказывали знакомым,
и просили повторить,
и ничего ему не было, вот такой он был здоровый,
и когда он это говорил, то лицо его светилось,
скрюченные руки дрожали, глаза становились моложе,
и лицо казалось счастливым,
вспоминая какой он был здоровый и сильный,
здоровый и сильный, молодой и глупый,
и как хороша была водка в тех выпитых залпом бутылках.

Любая мысль авторитарна.
Она пленяет и ведет,
И что Свободу нам несет
Лишь притворяется коварно.

А вот бессмылица — свободна,
Но ей служить не торопись:
Пусть даже несвободна мысль —
Но не бессмысленна Свобода.

На поезде в Питер,
На восьмилетие в клуб,
В лифт без страховки,
В люк незакрытого колодца,
Из окна восьмиэтажного дома,
В Дом ветеранов, на праздник,
В маршрутку, до аэропорта,
В междугородний автобус,
По переходу, на зеленый сигнал светофора,
Под крышей торгового центра,
Под стенами рухнувшей школы,
На месте сгоревшей больницы,
В пяти километрах от электростанции,
Тепловой, атомной или гидро (нужное зачеркнуть)
Под вечным недремлющим оком,
С заботой о нефти, о газе, о пиве, и даже о людях,
С мечтой о великой России…
В конце концов, какая тебе разница?
Так или иначе, молча ожидать свою нелепую смерть,
Не это ли достойный финал
нелепой и маленькой жизни?

Он не любил, когда она начинала плакать.
Он чувствовал себя виноватым, он ведь и был причиной.
А это случалось все чаще.
Она замолкала, смотрела на него зелеными глазами, и начинала плакать.
Близкая, любящая его женщина.
Плакала, потому что знала, что счастье, ее маленькое счастье, которого она так хотела — уже невозможно.
Его никогда не будет.
В этот момент она точно знала. В этот момент она видела все, как есть.
И начинала плакать.
И это случалось все чаще.
Она говорила сквозь слезы, ну ты меня хоть немного-то любишь?
И он отвечал, ему приходилось, надо было стараться.
Нельзя же все время уходить от ответа.
Он отвечал, он говорил неправду, и ему было стыдно.
Он обнимал ее и торопился что-то рассказать, вспомнить, отвлечь.
Он умел это делать, говорить какую-то чушь, а она так хотела, очень хотела слушать его и слушать.
Только его.
Он пытался ее рассмешить, обещал, что будут они скоро вместе, что больше ни с кем он не будет.
Что скоро они поедут туда, где никто их не знает, и будет им там хорошо и спокойно.
Хотя бы на несколько дней.
Она улыбалась. Она уходила оттуда, где все было ясно, где все было правдой.
И возвращалась в тот мир, где счастье, ее ненастоящее счастье было возможно.
Он веселил ее, рассказывал что-то смешное. И слезы почти высыхали, и все становилось как раньше.
Они тихо смеялись вместе, почти искренне и почти всерьез. Особенно она.
И не было ничего страшней, безысходней и лживее этого смеха.
Но понял он это гораздо позднее. Когда ничего,
то есть совсем ничего нельзя уже было исправить.

Сначала выбираю ник,
Свой аватар, ну то есть лик,
И регистрирую дневник,
И горд я этим.
И вот — из ничего возник
Мой альтер эго, мой двойник,
Так незаметно в этот миг
Попал я в Сети.

Сначала — нету длинных лент,
За восемь дней один коммент,
И сам себе я лучший френд
Довольно долго,
Я выбираю, что писать,
Чтоб не впустую словеса
По интернетам разбросать,
А чтобы с толком.

Но всходов нет, поля пусты,
Мой гениальный зуд остыл,
Но я строчу, строчу посты,
Ему так надо,
Чтоб возрастали номера,
Чтоб было больше, чем вчера,
Чтоб Франкештейн не умирал,
И я с ним рядом.