Валериан Курамжин: Дорога домой (сборник)

Ну, что ещё тебе сказать про любовь?
Что её нет? Что это просто мечта?
Мол, говорят, что заиграла кровь…
С ума кого-то свела красота…

Ну, что ещё тебе сказать про неё?
Что до сих пор о ней слагают стихи,
Или не слышишь ты тех соловьёв,
Что и сейчас поют для нас у реки?

Ну, что ещё тебе, какие слова?
Давно романтики ушли на покой,
Да и седа уже моя голова,
А я по-прежнему любовью чумной.

Ну, что ещё о ней тебе рассказать?
А хочешь, просто почитаю стихи?
Про что стихи? Да про Любовь! Твою мать…
Какие тут у вас сквозняки!

Ну, что? Пора, завтра рано вставать,
Какой-то зябкий сегодня рассвет.
Давай по рюмочке, и пора спать.
А утром встанешь – меня уже нет!

Прости родная за ненастье,
Что в нашем доме завелось,
Что наше призрачное счастье
Ушло и не отозвалось.

Прости, что я порою трушу
И сам себя не узнаю.
Мою истерзанную душу
Спаси, как я спасал твою.
Прости, что я бываю резок,
Ну, а порою, просто груб.
Прости, когда придя нетрезвым
Я добивался твоих губ.

Прости за то, что я упрёки
Порой бросал тебе в лицо.
Прости за все былые склоки,
Прости за острое словцо.

Прости, родная, что я плачу,
Я так судьбу благодарю.
Ты для меня так много значишь,
я лишь одну тебя люблю!

Прости меня, прости,
прощенье очищает.
Прости меня, прости,
Ведь ты моя, я твой!
Прости меня, прости,
Ведь лишь Создатель знает,
Что это он нас свёл,
Он, а никто другой!

Да, ловил я стрелы Амура
Без разбору, да прямо влёт.
Вот улыбка, лицо, фигура —
Я за ней, даже в гололёд.

Симпатичную вижу мордашку,
А амур уже тут как тут,
Я подстрелен, душа нараспашку:
Как Вас, солнце моё, зовут?
У Амура колчан под завязку
И стреляет он всё точней,
Надевая блудливую маску
Он поёт мне, как соловей.

Он пускает мне в сердце стрелы
И смеётся он, и чудит.
И верчусь я, как угорелый —
– кто из нас кого победит?

Мне в безумной этой дуэли
Точно в сердце попала стрела.
Словно в парковой карусели
Я кружусь и кричу: «Предала!!!»

Я сломал стрелу ту, что в теле,
А наконечник не смог достать…
Проиграл я в этой дуэли.
Хотя мог и не проиграть!

Цветы на подоконнике увяли.
Наверно, от январских холодов
И тёмными плетьми с горшка свисали,
Как знак судьбы: «Мол, будь и ты готов…»

Я ужинал, шансон любимый слушал
И взгляд бросал на мёртвые цветы,
Всё вспоминал, как они грели душу,
Как ими любовались я и ты.

Допив вино я взял горшок небрежно,
Из дома вынес, выбросил в сарай.
А на дворе было темно и снежно,
Луна светила, звёздно… Просто рай!

Из рая ты, из ада ли – не знаю.
Но ведь нужна – же Дама Королю?
И возвращаясь ночью из сарая
Я понял, что ещё тебя люблю!

Чай, сигарета перед сном
И кот в ногах спокойно спит,
А дождь холодный за окном
По стёклам каплями стучит.

Я нервно лампу погашу
И на столе зажгу свечу.
И покурю, и погрущу,
Глаза прикрою, помолчу…

Вот так же дождь стучал в окно,
Когда прощались мы с тобой:
Скандал, не допито вино,
Обиды, брань… О Боже мой!

Дождь за окном и дождь в душе,
Не согревает крепкий чай.
А фитилёк погас уже…
Прощай, любимая, прощай!

В ночи не слышно соловьёв и птах,
В ночи визгливо завывает ветер.
Пугает он прохожих и бродяг,
А где то и срывает двери с петель.

В парадном укрываюсь от дождя,
От ветра злого и от непогоды.
В парадном, где я обнимал тебя,
Где ждал с тобою утра и восхода.

Зачем зашёл? Быть может просто грусть …
И дождь ночной, и эта непогода.
Хочу вернуться, но я не вернусь!
Наверное, такое время года.

Весна играла, нервами крутя,
Изматывая судорогой тело,
Весна играла, будто бы шутя …
Весна, Весна! Куда ты улетела?

А ночь была такою длинною,
И были Вы такою хрупкою,
Пустая улица Неглинная,
Да ветерок под вашей юбкою.

А ночь была такая лунная
И были вы такой желанною,
Такою зыбкою и юною,
Такой печальной и нежданною…