Александр Артёмов - Советские поэты, павшие на Великой Отечественной войне

Рука моя в бессилии болталась.
Был зыбок шаг мой и надрывен крик…
А нынче не страшит меня усталость —
К простой работе я привык.

Давно я знаю: чуда не случится —
Не брызнет камень ключевой водой,
И дверь не может ни пред кем открыться
Сама собой.

Так отчего же нынче беспокойно мне?..
Как будто тучи надо мной везде…
Ах, голова ты, буйная и знойная,
Скажи мне, сердце, радость моя где?

Ручьи поют на улице,
Веселые, горластые,
Прыгая по камешкам
И солнца луч дробя…
И больно мне за всякого,
Кому на свете счастья нет,
И грустно мне немножечко
За самого себя.

Звенит морская синь,
Сквозит песчаным дном,
Захлестан берег
Солнечным огнем.

У солнечной страны
В бессменном карауле
За кряжем
Высится
Гранитный кряж.

И головы
Утесы повернули
На перекоп
Через Сиваш.

Я — на скале
Замшелого гранита.
И, мнится,
Ухожу
Корнями в глубь пород.
Ветвями ввысь тянусь,
До синего зенита.

Я исполином становлюсь,
Я превращаюсь в стройный кипарис,
Что слушает прибоя
Синий рокот,
Неугомонный рокот
Бурных брызг…

Стою один,
Смотрю и слушаю,
Как море плещет спозаранья,
За валом гонит вал.
Оттачивает камни —
Грань за гранью,
Шурша, шлифует их,
Не ведая покоя…
И я твержу себе, твержу:
И ты будь, песнь моя,
Отточенной такою.

Как эти каменные тверди,
Стоящие сурово на посту,
Как этих гор гранит,
Должно ты, сердце, твердым быть
И в битве каждодневной,
И в час борьбы —
Великий и прекрасный час,
Что ожидает нас.

Бульвары, проезды
И улиц изломы
Бегут и несутся,
Несут и несомы…

С утра я волною
Подхвачен могучей:
Быть может, с тобою
Столкнет меня случай.

Распахнут мой ворот,
И сердце навстречу:
Быть может, я скоро
Тебя запримечу.

Средь гама, средь гула
Мечусь угорело…
Не ты ль промелькнула?
Не ты ль поглядела?

Я должен с тобою
Столкнуться вплотную…
Меж тысяч подобных
Ищу лишь одну я.

Бульвары, проезды,
Углы и изломы…
Какому же слову
Доверюсь, какому?

Несусь наудачу,
Измаян ходьбою,—
Боюсь, я заплачу
При встрече с тобою…

Ну что ж! Ведь, пожалуй,
Оно не мешало б
Излиться в потоках
Рыданий и жалоб.

Свершиться ли чуду?
Ведь жребий мой вынут.
Я знаю, что буду
Тобою покинут.

Я знаю, я чую,
И всё мне понятно,
И всё же сную я
Туда и обратно,

И против теченья,
И вместе с толпою,
И нет мне спасенья
От встречи с тобою.

Бегу и шепчу я,
Твержу, не смолкая:
«Моя дорогая,
Родная такая…»