I ПОЭТИЧЕСКИЙ СБОРНИК «СОАВТОРА»

И о тебе шепчу ей на ухо.

Жанр: Любовная лирика

Опубликовано: 24.10.2013

Любимая, я пишу тебе это бессмысленное письмо

Только по сговору с автором:

Пусть вставит в главу, где ты со мной,

Где мы безрассудны, похожи на авиаторов,

Или людей столь же успешных и смелых.

В той череде ослепительно-белых

Дней, тебе будет непросто читать о том,

Как мы теперь, спустя так немного времени,

Заживо замурованные в бетон,

Живём в оскорбительной темени,

В убогом достатке: как доктор, я

Получаю двойной паёк,

В нашей комнате почти каждый день горят

Две или три хорошие лампочки, срок

Службы которых кончится позже нашего.

Правда, провод, идущий по потолку,

Последнее время искрит, и никому не дашь его

Заменить; правда, в нашем полку

Снабжение медикаментами никогда не было образцовым

(Что уж говорить о сегодняшнем дне),

И мне приходится отказывать новым

Больным даже в наркотиках: как стороне, проигравшей в войне,

Нам не дозволено заглушить болевого шока,

Здесь всё больше тех, кого пожирает ужас,

Всё больше тех, кто сгорает от лучевых ожогов,

Всё реже в мечтах спокойствие, чаще – ужин.

Наш бункер, видимо, обречён.

Мне стоило бы написать каким-нибудь выдуманным потомкам,

А не тебе – я ведь мужчина, и я учёный.

Мне стоило бы сказать им о чём-то, что не сидит в печёнках,

Но я в них не верю, а и верил бы – не любил.

Зато я люблю тебя. И только тебе посвящаю что-то:

Сломанный стул, детский манеж без перил,

Эту страничку, вырванную из блокнота.

Жанр: Философская лирика

Опубликовано: 24.10.2013

Слова темны. Ни будни языка,

Ни гении не справятся с задачей

Помочь понять других. Мы наудачу

Палим в мишень, где нет ни молока,

Ни яблочек. И некуда упасть.

А если есть куда – то рядом с древом

Познания. Быть правым или левым,

Рискуя провалиться только в пасть

Харибды или Сциллы, полных гнева.

Твои слова темны на полотне

Обоев в восемь лет и в книге – в сорок.

Чужую мысль не разглядеть в окне

Вагончика "Американских горок".

Жанр: Другое

Опубликовано: 4.02.2014

Ян – Иню

Пишу дорОгой, разлюбезный Инь.

Вокруг – сплошные праздность с благодатью:

леса, и звери шастают по ним

непуганные. Здесь не опоздаешь

ни в гости, ни, тем паче, из гостей,

поскольку время выглядит иначе,

чем на Земле. И сводки новостей

становятся ненужною заначкой.

Архангелы лениво пиво пьют,

Кифа – простой рыбак (а также ключник)

плывёт по речке, весь окрестный люд

пугая скрипом стареньких уключин.

И свет распластан в желтизне полей,

родит пшеница и несутся куры.

В домах – чеснок и бойкий сельдерей

развешены. Мне память (дура-дурой)

напоминает с горечью о том,

как мы с тобой… А впрочем, всё пустое.

Наведывайся. Есть коньяк и ром…

И терпкая вишневая настойка.

Инь – Яну

Дружище Ян, твое письмо сожгли,

здесь всё периодически сжигают –

традиция, однако. Светлых лиц

не встретишь. Окружающие гады

живут в котлах во смраде и грехе,

народишко унылый и нелепый.

Харон, что твой Кифа, сидит в реке,

играем в карты с ним… Немая Лета

мельчает постепенно, ибо спрос

на воду превышает спрос на память

у тех, кто жизнь швыряет под откос.

Сизиф толкает в гору чёртов камень

(поднадоел уже). Чертей вокруг полно,

воняют страшно (грязь и нечистоты),

бухают, суки, красное вино…

Ты знаешь, вот махнуть бы автостопом

к тебе на Свет: держаться нет уж сил.

Скучаю по Гармонии и Жизни.

Я Цербера, с напрягом, упросил:

осталось лишь лепёшками разжиться.

Жанры: Городская лирика, Любовная лирика

Опубликовано: 10.09.2014

Ощущаю печать, ты – мой город, мой сладкий миф.

Нас, возможно, не будут венчать, тем не менее, мы одни

из хранителей уличных грёз и двояких фраз.

Городской серпентарий, как водится, не для нас.

Перекрёстки впечатать в следов гортань,

просто частью тебя в одночасье стать,

проходить по дворам и окраинам. Быть

отщепенцем – но только с тобой – любым.

Город жадно вплетает своё нутро

в наши мысли, слова. Бессердечность троп

нас не трогает. Путь от порога до

понимания близости – путь от «до»

к «си»: тернист, неспокоен, но величав.

Ты – мой город, мой мир и моя печаль.