I ПОЭТИЧЕСКИЙ СБОРНИК «СОАВТОРА»

Только все фразы куда-то делись, хочется бегать и голосить, хочется мчаться стремглав к причалу, хочется выть, аж глаза болят.

Надо же, мама три дня молчала, прятала счастье под строгий взгляд. И не пускала впотьмах на пристань, и заставляла есть суп с лапшой.

Небо раскинулось серебристым флагом на весь целый свет большой.

..Папа у Димки широкоплечий, пахнет от кителя табаком. Димка взлетает пушинки легче выше шелковиц и облаков. Мама, похожая на девчонку, пудра мучная как грим Пьеро. Папа хохочет светло и звонко.

Где-то на кухне горит пирог.

Жанр: Родом из детства

Опубликовано: 16.02.2014

Прикасаться холёной рукой к серебрящимся спицам

И вдыхать упоительный запах обивки руля,

В семь утра собираясь в поход с померанцевым шпицем,

В жёлтом платье и новую жизнь начиная с нуля.

Ветер трогает белую шляпку на тонкой резинке,

Восковые магнолии пахнут как детство в Крыму.

Апельсиновый шпиц ловит ленты, играя в корзинке,

В это утро, что безоговорочно радо ему.

Ваш сосед (одинок) отпустил остромодные бачки,

И к тому же на днях уезжает в Сен-Валье-де-Тье.

Он нахал и не помнит по имени вашей собачки,

Но и вам, и собачке смешно от его канотье.

Новый день, новый день: книжка брошена, кофе не выпит,

Кабинетный рояль не открыт, позабыта кровать,

Чтоб с утра, в белой шляпке садиться на новенький "Whippet"

И под шорох дорог забывать, забывать, забывать.

***

Но приходят из граней сомнений, из Старого Света,

Тайной памяти длинные бусы зажав в кулачке,

Белокурая девочка в кружеве цвета рассвета,

С нею кукла в молочной тафте и одном башмачке.

Жанр: Любовная лирика

Опубликовано: 16.02.2014

Когда я, не в силах больше делить с другими

Вселенную в целом и дом с дымовой трубою,

купил голубую лодку и дал ей имя,

мне нужен был кто-то, кого я мог звать тобою.

Когда я расстался с блеском былого лоска,

забыл про ласку, пил и грубил любому, —

я вытащил на причал голубую лодку

и вывел — Лотта — белым по голубому.

Кто вспомнит нынче, чего я хотел вначале?

Есть, в сущности, лишь одно, что я знаю точно:

я в лодке, и всё сильнее её качаю,

и лодка перевернётся, и будет точка,

когда соляным столбом за спиною Лота

восстанет тоска Хименеса, Мачады, Лорки,

не станет ни неба, ни дна,

ни воды, ни Лотты

ни даже логики

или лодки

Жанр: Пейзажная лирика

Опубликовано: 17.08.2014

Ну вот, похоже, и дошли,

как ни желтел над нами гелий,

хотя надежда на дожди

слабела с каждою неделей.

Гремело в небе: «Награжу…»,

и никаких намёков кроме,

и все надежды на грозу

стояли лишь на этом громе.

А осень сделалась в два дня.

На третий лило и гремело,

по атмосфере нас родня

с Венерой – если для примера.

Никто не ждал такого, хоть

и началось с негромких крапин

на окнах, в целом был приход

дождливой осени внезапен.

Когда листву, как прядь со лба,

смахнуло первым свежим шквалом,

везде сквозь сон пошла борьба

за обладанье одеялом.

Когда же утром серый свет

прополз грузней, чем ахатина,

никто не посмотрел вослед,

а это – лето уходило.

Жанр: Городская лирика

Опубликовано: 23.02.2014

Колеблются свечи в квадратах оконных рам.

Холодное утро, над миром – дыханье труб.

Марии три года. Марию несут во храм,

где старцы свершают привычный священный труд.

Несутся маршрутки, метро под землёй гудит,

кто полон дремоты, кто мечется дикарём.

Отец прижимает Марию к своей груди,

пальто его пахнет ветрами и декабрём.

Мария спокойна – забавный такой кулёк:

в тяжёлой шубейке, под шарфиком – пол-лица...

О ней так молили, что солнечный свет поблёк,

и звёзды восстали за крыльями пришлеца.

Горят светофоры – гирлянды о трёх цветах,

во тьме пересмена проходит по всем постам,

и звуки планеты сливаются в «Аз воззвах...»,

и в рокоте неба вдруг слышится «Аз воздам...»

Мария спокойна. Она проплывает над

землёй, что одета в бугристый и серый лёд.

Вишнёвые очи Марии ещё хранят

всё то, что ночами ей видится напролёт.

Фонарная охра. Дороги разбиты в хлам.

Сегодня не в садик. Исходит тепло от рук.

Марии три года. Марию несут во храм.

Она засыпает, но, вздрогнув, глядит вокруг.