Михаил Талесников - Юбилей (стихи)

как может у каждой быть.

Но мы ее волн накатов

Израильскую суть саму,

Асадам ли, Арафатам

не отдадим никому!

1973 - 74 г.

-------------------------------------------------------

М О Й М А Р Т

Хирургу Тагибегову

с благодарностью.

Как, и сам не пойму я это,

но нередко бывает так:

чей-то голос услышишь, где-то

жест какой-то приметишь, знак

и далеких воспоминаний

поднимается вдруг волна,

и несет она и страдания,

грусть и радость несет она.

Стоит ветру завыть в антенне

над машиной, Ягой завыть

тянет память из дней военных

кровью выкрашенную нить.

И уже я верчу не "Волги"

с золотистым оленем руль,

а на поиск иду за Волхов,

и эсэсовца в плен беру.

Там, за просекой, темный ельник

по колени завяз в снегу,

и к нему доносится еле-еле

орудийных разрывов гул.

А левее его, и справа,

в маскхалатах немая цепь,

тех, с которыми мы по праву

все делили - и смерть, и хлеб.

Тишина... Хоть ружьем играя,

как в гражданке, косого бей

только мы тишину ту знаем,

и нисколько не верим ей:

ведь не зря комполка на карте

тот особо отметил дот,

чей в холодном рассвете марта

вышел взорванным быть черед.

Где вы, где - из Уфы, Рязани,

душу ранившие мне вновь,

смертью ранней своею - Занин,

Всеволодов и Шадрунов?

Тишина - и ничто не изменит

предначертанному здесь быть.

Воет ветер Ягой в антенне,

как один он умеет выть.

Перед боем лихим, который

знаешь - будет жесток и лют,

нам особенно мил и дорог

снежный, выдуманный уют,

что так нищенски мал и краток

потому что - гляди вперед

вот уже и пошла атака,

как прошил его пулемет.

Миг, и в ярости весь дрожащий,

смерть выплевывающий, "пэпэша"

беспощадно врагов разящий,

фронтовая моя душа

так сшибает, да так и косит

их, явившихся сеять мрак,

никогда к нам никем не прошенных,

длинных, гитлеровских вояк,

оборачивающих спины

догоняющим взрывам гранат.

Вот и мой - тот, кто все же вскинул

встреч мне лающий автомат...

Ах, давно уже лет за тридцать,

как влюбленный в шофёрский труд

как у нас о том говорится

я колесами город тру.

Но, наверное, я б заплакал,

как мальчишка несчастным был,

если б в жизни хоть раз собаку

ненароком машиной сбил.

А фашистов хотел бессчетно

комразведки - не ас такси

в преисподнюю, в пекло к чорту,

так огнем своим и сносить.

Нет удачи крупней - сражаться,

жить в боях - и остаться жить,

и свой счет ведя, девятнадцать

в них прицельным огнем уложить.

Девятнадцатым был то самый,

встреч мне лающий автомат

в грудь нацеливший, в душу прямо,

длинный гитлеровский солдат.

Как в атаке той залихватской,

снова остро и горячо,

будто полнится болью адской

грудь моя и мое плечо...

Двадцать метров всего разбега,

третья скорость - и полный газ.

Ах, спасибо, хирург Тагибеков,

что мне сердце и руку спас.

Что там сердцу кромешность боя,

если вышел приказ ему

дот разрушить любой ценою,

случай - выжить от ран к тому.

Что плечу и руке усталость,

если хочется труд снести,

чтобы пользы, хотя бы малость,

людям все-таки принести,

даже эти слагая строки

в пальцах сжав перо-автомат,

про Отечественной, далёкий,

мой, пропитанный кровью, март.

1949 г.

-------------------------------------------------------

Ю Б И Л Е Й (80 ЛЕТ)

Мне восемьдесят лет,

я жив и даже весел,

хоть есть печать и след

восьмидесяти весен,

восьмидесяти лет,

и десять раз по восемь

поры, что целый свет

зовет лирично - осень.

А что до счета зим,

то толику лишь, малость,

до энской, что сразит,

всего мне жить осталось,

что станет как-то раз

свидетельницей факта

высоковольтных фаз,

блестящего инфаркта.

Я семьдесят из них,

проснувшись, спозаранку,

сидел над грудой книг,

вертел такси баранку,

а если вдруг меня

пронзало вдохновенье

в ночи, в заботах дня,

слагал стихотворенье.

Но в собственной стране,

где как-то жил, устроен,

дышалось трудно мне

в ней числился в изгоях.

Ты выдал сто идей,

комету обнаружил,

но если иудей,

стране ты был не нужен.

И из СССР,

что родиной являлся,

изгоям тем в пример,

я в США и перебрался.

И хоть родным и был

тот мир, что незабвенен,

я новый полюбил

будь он благословенен.

Мой добрый, светлый дом,

что дорог стал навеки,

и я ваял трудом

почти что четверть века,

и музам чтоб служить