Александр Кердан - Избранное

Щи да каша – пища наша,
А на третье есть компот…
Жизнь как будто стала краше,
Вспыхнет радугой вот-вот.
Возрастает дух победный
И характер боевой
После сытного обеда
Здесь у кухни полевой.

Гром прогремел, а дождя не случилось.
Тучи рассеялись, как мотыльки.
Будто «ура» по цепи прокатилось,
Но не рванулись в атаку стрелки.

Офицерский роман —
от рожденья —
с Россией…
У возлюбленной этой – особая стать!
Раньше в са́нях
таких – под венец увозили
И могли без остатка всю душу отдать!

А теперь —
что кивать на вчерашние дали —
Неужели не можем влюбляться навек?..
Наш с Россией роман,
как эпоха —
скандален…
Но – глаза,
но – слеза,
но – березы,
но – снег…

Мы летим во весь дух,
мы готовы разбиться,
Смысл того, что вокруг, понимая едва…
Но роман наш не может никак прекратиться:
Если Армия – есть, и Россия – жива.

Пусть пророчат ветра,
как слепые витии,
Что смогу позабыть дорогое лицо…
Офицерский роман —
до конца и —
с Россией,
Даже если и не
со счастливым концом.

История все так же, по спирали,
Закручивает нам житье-бытье…
Внук тех, что на гражданской
умирали,
Теперь – отец
идущих на нее.

И берег тот, что за спиной,
И горизонт, что перед нами,
Мы обретаем в жизни сами,
Не ведая судьбы иной.

И пусть, как парус над кормой,
Несет нас вдаль воображенье:
Лишь бесконечное движенье —
Есть суть и смысл души самой.

Запечным, маленьким сверчком,
Букашкою-мыслителем —
Мне вечным быть учеником
У Вечного Учителя.

Мир этот сложен и велик —
Таким он и запомнится…
Я тайну так и не постиг,
А день к закату клонится.

Но я судьбе не изменю
До врат Его обители,
Где я смиренно преклоню
Колени пред Учителем.

Он перечтет мои стихи —
Слова исповедальные —
И облака пошлет пасти
Меня на звезды дальние.

На Среднем Урале случилась зима —
Явленье нежданное в нашем краю.
Морозы совсем посходили с ума,
И дикие вьюги протяжно поют.

А мы не готовы к приходу зимы —
Так – каждый сезон и всегда, как впервой…
Еще не подшита обувка – пимы
Зияют на свет прошлогодней дырой.

И явно дровишек не хватит на всех,
И всем на портянки не хватит холста…
И только лишь снег – первозданен, как снег,
Что выпал в преддверье рожденья Христа.

Но тем и прекрасен наш суетный мир,
Что вслед за метелями Пасха грядет.
И слышится в вихрях свирепой зимы
Свирель пастуха, что ведет нас, ведет…

Болею, наверно, болею,
Иначе зачем, отчего
Терзаюсь судьбою своею,
Жалею себя самого?

Как будто на собственной тризне
Мне выпало молча стоять,
И плакать о прожитой жизни,
И душу свою провожать.

И горькую пить, не пьянея,
И думать с тоской неземной,
Что лучше души и вернее
Вовеки не будет со мной.

Тысячекратно
Молодость права,
Себе свиданья
В парках назначая.
Она, шутя,
Природу изучает,
Едва подслушав,
Как растет трава.

Но эта жизнь,
И проще,
И сложней,
Чем кажется она
Розовощеким.
Ведь неизбежно
Наступают сроки —
Наш мир узнать
Со стороны
Корней.