Игорь Тогунов - Виртуальность нежности

В глуши признаться в том себе

Великодушно, смело, лестно.

Так рассуждая о судьбе,

Пишу ночами неуместно,

Что в окружении похвал

И лицемерия слепого

Я сам себя не узнавал,

Не веря искренности слова.

Когда же фразность языка

Достигла крайнего предела,

Вдруг ощутил, как мрут века

В смешной бессмысленности дела,

А рядом в ореоле слов,

Рождались личности как боги,

И среди пышности слогов

Я понял, как мои убоги,

Как скудны мысли и мечты,

Непроходима боль потери,

Но только мне являлась ты,

Безумством отворяя двери,

Я оживал, страдал и пел

Под звуки вспыхнувшей природы

И знал, что лучший мой удел,

Скрывают завтрашние годы.

Да, так писал, когда покой

Над летнем днем едва склонялся,

И , забеременев тоской,

Стихом унылым разрешался.

В аду кромешной темноты

Искал я чуда обновлений,

Срывая по весне цветы

В порывах нежных увлечений.

Родные губы я люблю,

Волнуясь, волосы ласкаю.

В мечтах - фальшиво пропою

Мелодию, и умолкаю.

По памяти, стыдясь, уйду

В сознание воспоминаний,

Дела бросая на ходу

И пряча чувства от признаний.

Осенний час давно пробил.

Каспийский теплый южный ветер

Свою ладонь в мою вложил

И погасил прощанья свечи.

Теперь за давность разлук

И обреченными словами

Имею ль право нежных рук

Коснуться бережно губами?

Могу ли думать о мечте,

Ушедшей в небыль безвозвратно,

И к первозданной чистоте

Стремиться мыслями обратно?

Могу ли, веря в чудеса,

В один прекрасный майский вечер

Узнать забытые глаза,

Услышать трепетные речи?

Могу ли искренне любить

В бессильной жалости свершения

И каждый день себя казнить,

И в каждом дне искать спасение?

Слова двоякостью пусты,

В них нет ответов на вопросы...

Дымят сожженные мосты,

Как в пепельницах папиросы.

Мы в ясной чистой простоте,

В тепле, в обставленной квартире,

Толкуем вновь о красоте

И спорим о порядке в мире.

- " Муж? Он работой увлечен...

Последнюю ругают моду...

Поверете, в день похорон

Бутылок больше, чем народу...

Как бабушка? Душа болит?

Все станем прадедами тоже..."

В углу незванный гость бубнит

О том, что гоже, что негоже.

( Наручник линз глаза сковал,

Но вид предал благопристойный ).

В речах я этих узнавал

Разгул едва хмельных, застольных

Бесед о смысле бытия,

О поиске святого смысла.

Те дни прошли и у меня

Вполне сложившиеся мысли.

И дочери четвертый год

Пойдет. Осталось так немного,

И в старость медленно ведет

В дождях расскисшая дорога,

Тогда мы примемся писать

О прошлом веке мимуары,

Надеясь дефицитом стать,

Попав на книжные базары.

Опишем все: как общий друг,

С которым, помниться, учились

С трудом преодолел недуг

Путем невиданных усилий.

Он состоялся для себя

Болезненно уйдя в науку,

И лишь одну ее любя,

Усматривал в природе скуку.

И день не день: костяшки счет.

От ноши слишком непосильной

Сознание пошло в разлет

Под плач прощально-предмогильный.

Природа мстит: она стереть

Готова памяти пустоты,

Предпочитая жизни смерть,

Когда нет жизни вне работы.

Вот друг второй: в клочки порвать,

Что завоевано годами,

Надеясь в генах передать

Души пылающее пламя.

Владеть бесценнейщим умом,

Практичность призирая дико.

Не состояться даже в том,

Чтобы себя поднять до крика.

Я представляю встречу их

В одном лечебной учреждении.

Печально. (Стих, конечно, стих,

А не болезни изложение).

Две крайности. Судьба смешна,

В своих подарках - беспричинна.

Меж ними женщина одна,

Как золотая середина.

Прошли года, но до сих пор

Мне непонять ее стремлений:

Такой восторженный простор,

Как у любви, или мучений.

Два сына в двадцать восемь лет,

По нашим меркам слишком много.

В глазах лучится странный свет,

Толи от черта, толь от бога.

И муж хитер как семьянин.

Благополучие святое,

Прошедшее сквозь гром и дым,

И осуждение людское.

Опишем так либо не так.

Суждения - они не ноша.

Лишь в обобщениях дурак

Шутом становится хорошим.

( "Шипение", "шиньон", "снаrmante"

Люблю игру свободной мысли ).

Боюсь упасть в святой обман,

Стремясь в заоблачные выси.

Пошел бы к славе на поклон,

Но не с чем кляняться пред нею.

И день своих же похорон

В слащавых грезах лицезрею.

И глупо мучаюсь о том,