Игорь Беляев - Гибрид - Для чтения вслух

— Уходи совсем. Или я тебя убью…

Отец, ни слова не сказав, повернулся и ушел. Навсегда.

Мне кажется, что когда все это случилось, именно в тот час мальчик во мне умер и родился совсем другой человек.

Это еще при Сталине…

Когда мне нужно было уже в десятом классе получать паспорт, отец сам пошел в милицию. И за контрамарки в театр поменял мне свою фамилию на мамину. Чтобы я никогда не чувствовал себя «чужарем». И ничто не мешало мне идти своей дорогой. Во всяком случае, именно так он объяснил свой неожиданный поступок. Хотя отец очень меня любил. Свет в окошке — его единственный «сынище-парнище»…

А вот все-таки русский я или еврей — вопрос остался открытым.

В паспорте написали — русский…

Когда мы возвращались на поезде в Москву, мы были еще счастливой семьей, хотя в голове почему-то гудел голос дяди Мити Мепистопеля: «…Кончилось время Ясуса! Баммм! Настал час Иуды! Бамм-бам!»

Стоит ли, так уж доверять немецкому черту?

Тем более в эвакуации!

Может, наврал шут гороховый с три короба?

А теперь ищи-свищи ветра в поле…

Заканчивается спектакль.

Предметы исчезают. Как воспоминания.

Убираются титры.

Последние страницы сыгранной роли.

Артист смертельно устал. Пора уходить… со сцены.

Но сначала он пристально вглядывается в зеркало.

— Неужели это был Я? Неужели? Да и зачем? Кто скажет?..

Тоже мне — Принц Датский.

Артист медленно идет за кулисы. И вдруг оборачивается:

— Сначала мальчик научился читать — по слогам. Потом писать — по косой линейке. А ко дню рождения бабушки сочинил свое первое стихотворение:

Смешно? Наверное.

Когда я был мальчиком, совсем мальчиком, я играл Принца в «Снежной Королеве». Тогда все было ясно, где Добро, а где — Зло. Надо было только провести мелом черту через всю сцену. Потом мел куда-то запропастился. И я теперь не знаю, где кончается правда и начинается сказка.

Как оказалось, люди с удовольствием лгут друг другу и напропалую обманывают себя. Отчего и жизнь получается какая-то «несклепистая», — как говаривала моя бабушка Елизавета Николаевна. Но не стоит судить слишком строго.

Ведь в каждом из нас есть капелька Иуды.

А Спаситель приходит на землю крайне редко.

Да и кому сейчас нужна Правда? Кому? Кому?..

Вот видите — никому.

Даже говорить об этом как-то неловко!

Машина, загородный домик, морские путешествия и еще куча приятных вещей. Ну хорошая работа, приличная зарплата, власть какая-никакая… Вот это понятно!..

А без Истины даже как-то уютнее. И аппетит хороший, и спится лучше.

Как же быть? Надо что-то делать?

Впрочем, решать уже не мне, а вам, мои соплеменники.

До свидания, дорогие…

До свидания…

Привет всем, кого встретите.

Пока-пока.

Крибле… Крабле… Бумс… Как говорил в детстве Сказочник.

Он скажет это полушепотом. Не столько для публики, сколько для самого себя.

Гаснет в пространстве Музыка.

Люди уходят как тени.

Опускается занавес.

© Игорь Беляев, 2012

© «Время», 2012

М. Гартман. Белое покрывало. (Пер. М. Л. Михайлова.)