Евгений Кукаркин: Море без надежды

Евгений Кукаркин

Море без надежды

Написано в 1998 - 1999 г.г. Морские приключения

\ Все события в данной повести происходят в течении лета и осени 2011 года на Белом и Баренцевом морях.\

Это уже не знакомство, а обыкновенная попойка. Офицеры пограничного отряда со своими женами и взрослыми детьми, уничтожали ящик водки, половину моего жалования, вложенного в это дело. Стол завален рыбой, соленой, вареной, жареной и традиционной русской картошкой, добытой в складчину семьями присутствующих. Кое-где виднелись тарелки с солеными огурцами, самым популярным блюдом среди окружающих.

- Так выпьем, - уже полу пьяный, говорил капитан-лейтенант Сокура, командир катера, - за молодежь, нашу смену и гордость.

- За них, мерзавцев, - икнул главный воспитатель базы Панков, лысый мужик с располневшими скулами и огромными губами.

Все тянут по пол стакана водки и большинство с кряканьем пытается ткнуть в тарелки вилкой, чтобы подцепить куски рыбы или картошки. Пьют женщины, они сегодня достали пронафталиненные платья и аромат стола, спиртного, табачного дыма и их одежды плывет по комнате, вызывая неприятные ощущения затхлости. Пьет моя соседка, учительница местной школы Мария Ивановна, которая подкладывает мне на тарелку закуску и любезно сообщает мне некоторые сведения о гостях. Не пьют только дети, их пьяные родители еще сохранили в мозгах пунктик самозащиты и оберегают чад, от проникновения в их головенки алкоголя.

- Нельзя, - рычит на своего великовозрастного сына, командир дивизиона, капитан третьего ранга Курицын, когда тот пытается поймать открытым ртом с рюмки матери каплю недопитой водки. - Ишь чего... захотел. Пятерки приноси...

Ко мне пошатываясь подходит командир второго катера старший лейтенант Плотников, в одной руке у него стакан, в другой вилка, пронзившая кусок варенной кеты.

- Ваня, тебя можно... Ваня...

- Можно...

- Так вот, Ваня, совет... Не пей сырой воды...

- Брось ты, Кешка, - шлепает губами Панков, - не пугай парня.

- Знаешь от чего умер... Пр...Пр...Пржевальский... Так вот, он умер... от воды... Ваня, это серьезно...

- Кешка, не порти вечер, - просит расфуфыренная и измазанная помадой дама, жена Курицына. - Он еще пооботрется здесь и все поймет сам.

- Ваня, не слушай их, твой предшественник, Лешка..., ох и парень Лешка, - Плотников поднимает стакан. - Мужики, за Лешку...

Гул проходит по комнате. Спешно пополняются стаканы и несколько пьяных голосов подтверждают, что готовы поддержать такой тост.

- Так вот... за Лешку, - продолжает Плотников, - который выпил немного сырой воды и...

Опять раздается кряканье и скребут вилки о тарелки. Плотников выпивает свою водку, хлопает меня по плечу и пошатываясь идет к своему стулу. Мне подмигивает, сидящая напротив вертлявая молодящаяся женщина, вся в розовом, с многочисленными валанчиками на полупрозрачном платье, жена замполита.

- А вы от куда прибыли? - тихо спрашивает она.

- С Балтики.

- А за что вас сюда?

- Лида, ты о чем? - шлепает губами ее муж. - Сюда присылают не ссыльных...

- Ну, да... Что я не знаю, всех проштрафившихся гонят к нам.

- Заткнись, - уже грубо замечает муж.

Раздается звон посуды. Это на другом конце стола мичман Беляков бьет вилкой по тарелке.

- Внимание, - басит он, - я хочу тост...

- Давай, Гошка, ляпни что-нибудь, - отреагировал Плотников. - Я... Дайте водки... Гошка сейчас тост говорить будет...

Все спешно доливаю зелье в стаканы.

- Я поднимаю стакан, за дам..с.

- Ура, - вопит Плотников, - за них, проклятых...

Где то раздался визг, кого то из проклятых ущипнули. Похоже это пик вечеринки. несколько присутствующих окончательно окосели. В руках Курицына появляется не настроенная гитара и нетвердые пальцы пытаются изобразить мотив про реку Волгу. Несколько голосов не в такт подхватывают слова и знаменитая старая русская песня заполнила затуманенное от дыма пространство комнаты.

-... Из далека, долго... Плывет река, Волга...

- А я хочу танцы..., - пытается влезть в строй голосов жена замполита.

Муж грозно хмурит брови и, не прекращая петь, оглядывается на нее.

- А чего, - поддерживает Лиду великовозрастный сын Курицына, - сейчас музыку сделаем в соседней комнате...

Идея вихрем пронеслась по головам еще что то соображающей молодежи, задвигались стулья, кто то стал подниматься из-за стола.

- Песню испортила, сука, - прерывает песню замполит, с яростью глядя на Лиду.

Встаю и я и продавливаюсь через ноги соседей на выход... Кто то ущипнул за ляжку, это жена мичмана Белякова искристыми глазами смотрит на меня.