Татьяна Иваненко - Осколки реальностей. Среди теней

Некоторые, беспечные, глупые, тратили все свои слова. И оставались умирать, одиноко, отчаянно пытаясь вытолкнуть из горла хоть что-то, кроме тихого сиплого дыхания.

Родители пугали детей страшными историями. Пугали, размахивая руками и показывая картинки.

Слова были слишком ценны для сказок вслух.

Мир наполнился тишиной и жестами. Печальными глазами поэтов и тихими вздохами певцов.

И лишь некоторые, отчаянные и смелые, говорили. Говорили пока могли. Пока были слова. Признавались в любви и подбадривали людей. Пели и читали стихи.

Остатки культуры. Остатки прошлого мира.

Недолгий их голос бродил среди поселений и общин. И люди вокруг останавливались, прислушивались к тому, что потеряли.

И казалось, что вечно-серое, опасное небо, на миг расходилось, пропуская робкий, полузабытый человечеством, лучик солнца.

Конечно же нет.

Но так только казалось.

Ведь голоса стихали.

И вновь мир вокруг наполнялся тишиной…

Каждый раз, когда люди говорят: «Расскажи о себе», это вводит в ступор. Почему-то сразу же забываешь все свои любимые книги, фильмы, песни и т. д.

Что может рассказать человек при таком вопросе?

Одни говорят много и очень подробно. Другие ограничиваются короткими шаблонными фразами.

Я из последних.

Хотя и могу присесть на уши. Капитально. И, пожалуй, это первое, что я могу сказать о себе – интроверт-болтушка.

И на самом деле, о себе сложно рассказать словами, потому что это одно из самых сложных – оценивать себя самого. Проще спросить других.

Только не друзей. Они соврут. Скажут то, что ты хочешь слышать. Только лучших друзей. Тех немногих, которые могут сказать тебе что-то обидное и неприглядное, но очень нужное.

Вот они-то и скажут

– Не занудствуй. – Прекрати лениться! – Хватит ныть!

А еще они расскажут о твоей доброте, сентиментальности, романтизме и творческом подходе. Правда при этом не забудут про рассеянность и неаккуратность.

Ну вы же уже поняли, что я себя описываю, да?

Так к чему все это было?

Порой, чтобы узнать человека, нам не достаточно попросить его рассказать о себе. Из этого разговора мы можем узнать лишь некоторые вкусы и его субъективное мнение. Да, это важно, когда встает вопрос «Кофе или чай?». Но совершенно не раскрывает человека как личность.

«Расскажи о себе»

– Меня зовут Таня. Приятно познакомиться!

Взрослая жизнь оказалась сложной. Тяжелой. Как физически – три работы и учеба, так и морально – совершенно одна, тщетно пытающаяся выплыть из болота проблем.

Тяжело.

Душно.

Тошно.

И уже не больно. Сейчас – нет. Осталось лишь глухая тоска. Серая. Как небо за окном.

И вечерами, темными, одинокими, вспоминает о том, как было раньше. До… всего.

И эти воспоминания окрашены шумом, яркими красками, бессонными ночами и реками алкоголя. И тихим ворчанием родителей в три часа ночи. Теплым одеялом и укором родных глаз.

Там – в прошлом, в «детстве» её прошлых девятнадцати, были «друзья» и клубы. Любовь. О, несомненно Большая и На Всю Жизнь.

Была.

На деле – игра в чувства. Точно стратегия на компьютере.

А потом вдруг мир оказался серым, полным забот, огромным и страшным в своих бытовых проблемах. Люди больше не были пьяно-милыми и веселыми. Они также торопились, суетились, заботились о своих проблемах и были грубы.

Ей было страшно.

Но все, что она могла делать – решать свои проблемы.

Тяжело.

Пугающе.

Но больше не было тех, кто мог бы помочь, сделать за нее, подсказать советом – ах, простите, как можно было забыть за интернет! – или хотя бы просто пожалеть.

Высокие босоножки и мини-юбки сменились неубиваемыми кедами и джинсами. Всегда уложенные волосы стали заплетаться ею в низкий практичный хвостик, а то и «гульку».

И в глазах больше не безумство юности а обреченность.

Она стояла у черты. И прекрасно это понимала. Больше не будет той беззаботности, сумасшествия, легкости. Может быть, все наладится, пройдет, как и все в этом мире. Но Так больше не будет.

Никогда.

Она боится взрослеть.

Она не хочет этого.

Она закрывает глаза всего на миг.

А потом подхватывает удобнее папку с документами и идет в кабинет.

Прошло полгода. Ей все еще девятнадцать.

Пора принимать наследство…

Каждый новый день абсолютно непохож на предыдущий

Я – Персонаж.

Каждый день, мой день, не ваш – у меня может быть больше 24х часов, – одна маленькая жизнь. Не полная. Не от рождения до смерти. Лишь от Завязки, до Развязки.