Вадим Федоров: Шестой Ангел. Полет к мечте. Исполнение желаний [litres]

– Что я, дура, что ли? – усмехнулась Белочка. – Коля живёт своей жизнью. Да у него и самого наверняка любовница есть.

– Почему так думаешь? – задал я очередной вопрос.

– Да мы почти не спим уже последние пару лет, – ответила Белочка. – И с чего я так разоткровенничалась с посторонним мужчиной? Я тебя же первый раз в жизни вижу.

– Я Ангел, – вновь напомнил я ей, – мне можно рассказывать всё, как своему гинекологу.

– Гинекология женской души, – засмеялась Белочка, – интересное сравнение. Ещё вопросы будут?

– Будут, – кивнул я, – расскажи о своих родителях и о родителях мужа.

– А это-то тут при чём? – скривилась Белочка, но на вопрос ответила: – Мама воспитывала меня одна. Нас папа бросил, когда мне было пять лет. Я его почти не помню. Он изменял маме. Есть ещё сестра, старше меня на два года, была замужем, сейчас в разводе. Мама наша умерла несколько лет назад от рака. И у Николая папа недавно умер. Маме его около 70 лет. Они верующие. Семья большая была у них, четверо детей. Николай второй. Всё.

Я задумался. По большому счёту, я этой блондинке ничего не должен. Она не моё задание. Да и вероятность того, что она что-то будет делать в своей жизни, равнялась одному проценту.

– Ну, так ты поможешь бедной девушке? – толкнула меня в бок Белочка и призывно улыбнулась. – Мне очень нужна помощь Ангела-хранителя.

– Почему ты называешь себя девушкой? – ответил я вопросом на вопрос. – И почему зовёшь себя Белочкой?

– А что такого? – растерялась Белла.

– Ну какая ты девушка? – спросил я её. – У тебя двое детей, и тебе 41 год.

– 39, – перебила меня Белла.

– 41 минимум, я же просил не врать, – жёстко сказал я, – это ты оленям можешь про свой возраст рассказывать. А я всё по сетчатке глаза увидел. И возраст, и чем болела.

Белла испуганно прикусила губу.

– И какая ты Белочка? – продолжил я. – Ты Белла Ивановна. Взрослая тётка. У тебя климакс не за горами, а ты всё Белочка.

– А когда он наступит? – прошептала Белла.

– Что? Кто? – я за шумом турбин еле её услышал и не понял вначале, о чём она спрашивает.

– Климакс, – покосившись на соседа в наушниках, сказала Белла.

– В 48, – сказал я.

– Ой, а что так рано-то? – испугалась Белла.

– А ты кури больше, – язвительно сказал я, – тогда, может быть, и до климакса не доживёшь.

Изабелла отодвинулась от меня, насколько ей позволило сиденье. По громкой связи объявили о снижении и попросили пристегнуть ремни.

– Я думала, ты мне поможешь, – протянула она, шмыгнув носом, – а ты всяких гадостей наговорил. А я красивая. Мне многие это говорят и пишут.

– Где пишут? – спросил я.

– В Контакте и на Мамбе, – ответила Белла, – и ещё на Одноклассниках.

Я изумлённо посмотрел на сидящую справа от меня женщину.

– Это соцсети, – сказал я, – там тебе что угодно напишут. Это же виртуальный мир. А у тебя реальная семья. Живые муж и дети. Тебе не о любовниках надо думать, а о внуках будущих.

– Я всё равно разведусь, – опять поджала свои губки Белла, – и найду себе богатого и красивого мужа. Который будет любить меня и моих детей. И буду жить за границей. Надоели мне эти Великие Луки. Грязь и пьянь. И никакой культуры.

– Да никого ты не найдёшь, – разозлился я, – женских романов надо меньше читать. Кому ты нужна? И что ты из себя представляешь? Принцы ещё щенками разобраны. Вакантных нет. И в ближайшие сто лет не будет.

– Я найду, я упрямая, – возразила мне Белла. – Мне мама всегда говорила, что если чего-то захотеть, то оно всегда сбудется. И ещё мне по нумерологии, которую твой дедушка, между прочим, любил, в этом году предсказаны большие перемены и большая любовь.

– Дура ты, Белка, – устало сказал я, – и мама твоя дура была. Останешься ты такой же злой и одинокой, как твоя мать. И благодарить за это можешь её же.

– Моя мама хорошая, – обиженно сказала Белла, – нельзя плохо о покойных говорить.

– Хорошо, не буду, – согласился я, – тем более, мы уже прилетели.

Самолёт коснулся колёсами бетонной полосы, зашумели двигатели.

– Так ты мне поможешь? – громко спросила меня Белла. – Что мне делать-то?

Я усмехнулся. Наклонился к ней.

– Я тебе не помогу, – сказал так же громко, – помочь себе можешь только ты сама. Но ты этого делать не будешь. Ты будешь скакать по мужикам, ища непонятно чего и разрушая то хорошее, что у тебя уже есть. Семью. Ты своей мамой запрограммирована на это.

– Я не робот, – возразила мне Белла, – я буду счастливой.

Я ничего ей не сказал. После событий в Питере и разговора с самовлюблённой Белочкой мне хотелось только одного: доехать до дома и как следует выспаться.