Владислав Вишневский - Камчатская рапсодия

Прапорщик Заходько тоже, как и мы, все, слушатели, не понимает причины нервного взрыва, но на смятение в рядах музыкантов реагирует мгновенно, бросается на выручку дирижёрше. Заслоняет её своим телом, как спецназовец себя титановым щитом. Та его рукой решительно отодвигает – ничего же не видно, как из-за шифоньера: я сама!

– Немедленно пересадите от меня этого гнилого лабуха… – Каштанкой, на натянутой цепи, сипит трубач. – Это же надо… Ни одной живой ноты, чувак, не берёт. Портачит в ухо и портачит – лось камчатский. Я из-за него себя не слышу. Всё время киксует и сбивается, киксует и сбивается… Он же глухой! Как вы его взяли?! У него же слуха совсем нет. А вы думаете, что это я вру. Отвали отсюда, сейчас же, лажун старый, сгинь!

Вмазать бы тебе щас трубой между глаз, да инвентарь чужой – жалко!

Музыканта обидеть, как известно, легко. Остановить трудно. Маэстро Мнацакан тут же получает достойный, но вербальный пока отпор.

– Кто, старый?! – железобетонной глыбой нависает над «хозяином гор» тромбонист. У меня нет слуха?! Я портач? Да ты что, козёл драный! Ты кому это говоришь! Я лучше тебя партию знаю, и совсем не киксую. У меня кулиса кривая, мятая, иногда застревает! Смотри! Да? – демонстрирует заинтересованным коллегам некоторые дефекты своего инструмента. – Видите? И всё. Не я! А за гнилого лабуха ответишь!..

– А ты за козла!..

– Да хоть щас! И не просто козёл, а десять раз драный козёл! Первый раз трубу увидел и туда же, выё… живается, пацан, сраный. Сопляк! Салага!

Не играет, а верещит! Тебя даже лабухом назвать язык не поворачивается.

Трубач занюханный! Я с воспитонов в большой музыке! Всю жизнь, до перестройки… в Музе с Мельпоменой. Таких как ты, музыкантов, я вениками вязал и в бетон на БАМе закатывал. Понял?

– Ах, так! В бетон!! Всё, ты меня, чувак, достал. Айда за угол… Я тебе щас кулису там выровняю, и морду со слухом заодно прочищу.

И оба вместе, не сговариваясь, обращаются к дирижёрше:

– Натэлла Эммануиловна, разрешите, мы тут щас, на минутку…

Перекурить!

У дирижёрши глаза на лбу, она в ужасе. И оркестр гудит как замкнувший трансформатор. Как разбуженный пчелиный рой, раскачиваясь, готовый разделиться на две части, либо на мелкие спарринг-группы – как уж получится… Тоже закипают. Отрицательные эмоции переполняют похоже всех. И если бы не детсадовский опыт воспитательницы-аккомпаниатора Нателлы Эммануиловны, музыкальная репетиция легко бы, пожалуй, переросла в бойцовское соревнование камчатских гладиаторов.

– Вы что, с ума сошли, дети, эээ… товарищи! – оговорившись, быстро поправляется она строгим тоном: – Так себя некрасиво вести в коллективе!

Сядьте сейчас же оба на место. Оба! Руки на колени и не вертитесь… И остальные тоже! Стыдно так себя вести. Стыдно! Вы уже взрослые! На нас же слушатели смотрят, зрители, а вы?! Мы музыканты, понимаете?

Интеллигенция! Цвет нации… Мы гордиться этим должны! Уважать друг друга. Поддерживать! Нам даже плохо думать негоже, не то что так именно разговаривать… Тем более за угол какой-то. Ф-фу! Здесь и угла-то никакого нет. Я о вас была лучшего мнения. Не делайте больше так. А то я обижусь на вас и уйду. Понятно! Сидите. Учите партии. У вас всё получится. Я знаю.

Если будете стараться.

Такая простенькая речь воспитательницы подействовала лучше выстрела из пушки или ведра холодной воды на разгорячённые головы. Сами слова и интонации, какими взрослые ставят на место ребёнка, особенно «руки на колени», и «…я обижусь и уйду!» диссонируя с привычными поведенческими оценками грубых реалий перестроечной жизни, пронзили сознание мужиков, добрались до подкорки, нашли тот милый детский управляемый пласт, заставив мужиков в точности выполнить команду и послушно замереть…

Вот это да!

Прапорщик Заходько замер с вытаращенными глазами. Перед этим он несколько раз безуспешно открывал было рот, для подачи привычной команды: «Встать, взвод, смирно! Разговоры!.. Молчать!», но только как ребёнок восхищённо, влюбленными глазами смотрел на воспитательницу, поддавшись её гипнозу и обаянию.

Вот это женщина, говорил его вид, – настоящий этот… дирижёр, да!

Музыканты уже глядели не на дирижёршу, а на «старшого»: а с нимто чего? чего это с ним? Заходько, как пойманный с поличным, зарделся.

Даже пропустил момент появления высшего командного состава батальона.

Когда он, приходя в себя, смущённый ещё, оглянулся, комбат стоял около своей машины, уазика, – неподалёку, с ним и начштаба. Оба встревожено глядели в сторону музыкантов.