Наталья Берязева - Сказки музыки, или Что нашептал ветер

Но вот – всего лишь один концерт арфы… В полутемном зале, где были сотни человек, которые забыли, что надо дышать, где царила музыка примирения. С самим собой, со своей душой, которой наконец-то позволили летать. И она вспомнила, какая она на самом деле, увидела, что она не изменилась, что еще ничего не потеряно.

Каждое утро я включаю диск с записями арфы. Я вхожу в новый день умиротворенной и готовой к новым открытиям, радостям, встречам.

Я благодарю мир за музыку. Я выключаю старенький магнитофон и говорю: «Спасибо, арфа! Спасибо, Элизбар! Спасибо, музыка! Спасибо, мир! Спасибо за то, что я теперь знаю, какая я. Мне понятно эхо Музыки Айнуров».

Войди и ты, мой читатель, в этот мир.

Чтобы стать частью одной Великой Музыки.

Музыки созидания и радости.

Гармонии и Любви.

Этих сказок никогда бы не было, если бы судьба не решила нас познакомить. От меня ничего не зависело. Была музыка, и родилось слово.

Мои первые впечатления от концерта

Сходила на концерт ALIZBAR в старый зал консерватории, в котором не была много-много лет.

Я была здесь юной, благодаря этому залу я нашла свою любовь. Именно в консерватории было наше первое серьезное свидание с будущим мужем.

Сегодня я пришла сюда взрослой женщиной – со своими печалями, надеждами, счастьем. Совсем-совсем другой.

Я пришла на концерт арфы, а точнее – послушать себя.

Мне сегодня будет сложно писать. Потому что искренность бывает болезненной. Но перед лицом арфы я попытаюсь не стараться выглядеть лучше, чем есть.

Писать сказки, сочинять музыку, которая не будит в нас дьявола, складывать стихи, от которых наша душа трепещет – это дело невыгодное. Финансово не выгодное. Если сам хочешь быть богатым, успешным, независимым. Здесь и сейчас. А не после смерти.

Быть наивным, честным, верить в чудеса – это могут лишь Личности, уверенные в том, что они делают именно то, ради чего пришли на эту Землю.

И, отмахиваясь от людей, которые вертят пальцем у виска и подсказывают, как надо правильно жить, они продолжают писать свою музыку, стихи, сказки, строить волшебные города и изучать язык эльфов.

Странные такие люди.

Однако они никому не навязывают свой мир. Кто хочет – прочтет, кто может – услышит.

Поэзия, музыка, живопись, танец – это ступеньки, которые ведут к Богу.

Посредством искусства, как и молитвы, мы общаемся с Богом и становимся его частью.

Леонардо да Винчи из всех искусств на первое место ставил живопись, потом музыку и лишь затем слово.

Наверное, он был прав. При виде картины мы тоже можем плакать, мы можем влюбляться в образ, мы можем становиться счастливей.

Но лично мне кажется, что музыка – самый лучший инструмент для настройки души. Точнее, лучший камертон души.

Можно закрыть глаза и просто слушать.

И если музыка твоя, то душа откликнется.

Арфа. Удивительный инструмент. В него, действительно, можно влюбиться. А в ее музыке раствориться.

Я в это верю.

Когда я пишу мои истории, то я становлюсь главной героиней. В каждом моем персонаже, будь то цветок или чертик из фужера, есть и мои черты. Я только их дописываю. Как-то я читала маме мои сказки-истории и ревела как дура. Потому что писала их душой.

Арфа тоже не врет. Я не хотела бы слышать в ее исполнении предупреждение миру, угрозу завтрашнему дню. Она бы исполнила эту музыку, но сама бы умерла с горя. Точнее, расстроилась бы и сломалась.

Арфа показывает нам лучшие стороны нас, она позволяет погрустить, попечалиться, попереживать, но она всегда оставляет надежду. Светлую. Даже, точнее, дает подсказку. «Смотри, сколько в тебе хорошего я открыла, иди вперед, ты сможешь, я знаю, это говорю тебе я, мудрая и волшебная арфа».

И мы сидим и слушаем как завороженные. Как много в нас хорошего! Как много! Почему мы позволяем этому хорошему так глубоко прятаться? Почему?

Арфотерапия. Девочки бегут, чтобы послушать себя.

Я бы побоялась. Честно. Потому что я уже взрослая.

Потому что я бы ревела как ненормальная. Слишком много потерянных иллюзий, слишком много нерастраченной нежности, любви, а все это переливается в душе, цепляется, ранит, хватается за цветочные воспоминания юности, пахнет первым поцелуем, отражается в лужах детства, хлопает форточкой в далеком провинциальном доме.

Столько чувств, которые, как невеселые колокольчики, звучат в душе и не дают покоя.