Олег Сорокин: Сборник. Лирика пейзажная, религиозная. Поэтическая сатира. Сборник стихов

Их нагота, как в межсезонье серость,

Ни инеем не скрыта, ни лучом.

Хмарь слякотная за окном приелась,

Куда же солнце ласковое делось???

Его отсутствие как по сердцу бичом.

Обрадуй нас хоть редкою улыбкой,

Сквозь облака яви свою любовь.

И развенчав пейзаж уныло – зыбкий,

Лучом, словно смычком волшебной скрипки,

Симфонию для чувств сыграй нам вновь…

Хлопья снега, хлопья снега,

Словно дымкой стелет даль.

Шалый ветер рвёт с разбега,

Стужи белую вуаль.

Хороводит круг позёмка,

Плачет вьюга, наст скрипит.

На стекле узором тонким,

Вязь хрустальная лежит.

Близок час рассветный:– скоро

Блики алые зари.

Расцветят златым узором,

Рощи, поле, пустыри.

Блеском тысяч отражений,

Снежная взорвётся даль.

Пелену сотрёт сомнений,

Разогнав души печаль.

На миг забрезжило осенним листопадом,

И вновь потоки серые дождя.

Клоками рваными плывёт туман из сада,

Душа грустит, болезной солнца надо,

Увы, такой пейзаж не для меня.

Листва не падает, а стекает в лужи,

Роняя краски на сырой асфальт.

Где буйство осени, где хоровод из кружев,

Сентябрь зачах, он кажется простужен,

И не собрать мозаики из смальт.

Рябины гроздья тлеют словно свечи,

Развеять мрак пытаются в тоске.

Осень прошла не расправляя плечи,

И я её нарочно не замечу,

Промокший зонт, держа в своей руке…

Ещё багрянца на листве не видно,

А утренней прохладой воздух свеж.

И сердцу грустно и слегка обидно,

Что осень беспардонна, очевидно,

И жаль так и не сбывшихся надежд.

Постылой скукой дождь стучит по крыше,

В уме и сердце хаос и разброд.

Гнетущей монотонностью нарушив

Все планы, серость неба лезет в душу,

Но верю я, уныние пройдёт.

В палитре красок не жалея злата,

Сентябрь художник обновит пейзаж.

Прервёт луч солнца водных струй *стаккато,

А осень что оттенками богата,

Убранства яркого подсветит **антураж.

*Стакка; то (итал. staccato – «оторванный, отделённый»)

**Антураж – окружение, среда.

Ещё местами за окном метель,

Срывается в безумную позёмку.

Но ненавязчивая вешняя капель,

Весёлой трелью к нам стучится в дверь,

Веснушками, отметив снега кромку.

Воздух приправлен свежестью весны,

Её флюиды возбуждают душу.

Уж птичьих трелей первые псалмы,

Не убоявшись козней злой зимы,

Гимн возрожденья нам поют, послушай.

Какая право – сила вешних чар,

Тоскливой хмари сброшены оковы.

Симфонию любви кошачьих пар,

С утра до ночи слышит млад и стар,

Как торжество незыблемой основы.

Рождений и смертей водоворот,

Весною ощущаем в полной власти.

И пусть сезонам года свой черёд,

От силы жизненной аж оторопь берёт,

Взирая на бушующие страсти…

Лишь только первая декада февраля,

Но потемневшие сугробы сели в лужу.

От низких туч, свинцовый свет роняя

Безрадостен лик дня, как солнца он желает,

Но паутиной дождь, как будто бы контужен

Абрис небес, мешая небо с сушей,

И кажется, зашлась в плаче земля…

И настроение под стать, царит тоска,

А так хотелось свежего мороза.

Рисую мысленно иконостас,

И машинально крест кладёт рука,

От этой сирой и унылой прозы,

Дрожат застывшие промокшие берёзы,

Рыдают слёзно, плачут облака…

Конечно солнечные дни ещё грядут,

Но БОГ мой, сердцу хочется рассвета.

Развеять бы туч каверзных редут,

Чтобы умчалась грусть, и пусть уйдут

Сонливой хмари тусклые приметы,

Душу согреет солнцем память лета,

А мысли ясность вновь приобретут.

По своим владеньям снежным,

Между елей и берёз,

Обходя простор безбрежный,

В лед, сковав поток прибрежный,

Бродит с посохом Мороз.

Вьюгам белую перину,