Олег Сорокин: Сборник. Лирика пейзажная, религиозная. Поэтическая сатира. Сборник стихов

Они с увяданием свыклись,

Листвой салютуя, прощай.

Я, в скорби не чувствую боли,

Как водится, осень пройдёт.

И стылой позёмкою поле,

Укроют метели с любовью,

До вешних, живительных вод.

Ещё вчера, дышало небо зноем,

Покрыв ландшафт иссохшею травой.

Казалось, дым торфяников укроет,

До горизонта небо голубое,

Воздух, насытив пряной половой.

От жара ошалевшая природа,

Сместила сонно цикл осенний свой.

Август не балует дождями, непогода

Как хит сезона в это время года,

И взор не радует багряною листвой.

Гроза короткая, словно насмешка неба,

Измучив духотою, прибьёт пыль.

И кажется, что жару на потребу

Власть отдана, какая право небыль,

В центральной полосе сухой ковыль.

Но в ночь уже холодные рассветы,

Пророчат отступление жары.

Последний писк истаявшего лета,

Пенье цикад, как звуки кастаньеты,

И в водоёмах гомон детворы.

Уже местами лист примерил злато,

Сентябрь рисует первые штрихи.

Зелёный лес, предчувствуя утрату,

Под ветром шепчется о чём- то виновато,

Отмаливая августа грехи…

Рассвет добавив, в звёздный хоровод,

Волна мешает сказочный коктейль.

Добавив лунный отблеск в сферу вод,

В бокал туманной свежести нальёт,

И угощает:– не стесняйся, пей.

Камыш, исполнив соло с ветерком,

Гнетущей тишины развеет грусть.

Блаженство чувств и мысли кувырком,

Я растворяю суетности ком,

Пусть с вечностью душа танцует, пусть.

Сквозит умиротворенье страхи прочь,

Я пилигрим у звёздного моста.

Волшебная чарующая ночь

Мне дарит сказку, все сомненья прочь,

И я шепчу, какая красота…

Каков пассаж, среди весны метель,

Циклон негодник, *обнулил* прогнозы.

Взбивают ветры белую постель,

А ведь вчера ещё была капель,

И монотонность выплакали грозы.

В недоумении смородиновый куст,

Он был готов расправить почки споро.

А мать и мачеха под снегом прячет грусть,

Цветы до солнца вряд ли доберутся,

И птичий щебет зазвучал с укором.

Зато с утра по снегу босиком,

Хоть в чём- то для сознанья утешение.

Кто с Русскою реалией знаком,

Первоапрельский оценил *прикол*,

Не может Русский дух без приключения.

Ну не критичен нам погодный катаклизм,

*Авось* не принцип:– отрицанье мути.

Другими факторами мы измеряем жизнь,

Ведь если предначертано:– держись,

Судьбу и Веру не склоняй пред жутью.

Пройдёт циклон, и отрыдав дождём,

Лишь слякоть нам оставит на прощание.

Пару деньков ещё мы подождём,

Ведь лик зимы весною измождён,

А значит неизбежно расставание…

Туман на улице, как вуаль печали,

Штрихами серого нагоняет грусть.

Вот кажется тепло:– но радует едва ли,

Пейзаж уныл, нет резкости в деталях,

А что упущено:– никак не разберусь.

Хотя, наверное:– гнетущее молчание,

Капели аритмия, клонит в сон.

Задорный птичий гвалт, не радует внимание,

Февраль:– циклоном брошен на заклание,

И вешней беспардонностью смущён.

Пускай сосульки с крыш роняют слёзы,

Иллюзией сердца нельзя пленить.

В промокшем саване поникшие берёзы,

Вновь ожидают зимние морозы,

С тоской мечтая до весны дожить.

Туманной слякотью заплакала погода,

Февраль, увы, а за окном капель.

В недоуменье замерла природа,

В который раз *сюрприз* на стыке года,

А чем ещё *порадует* апрель?

Да что апрель… а мартовские стужи,

Когда бывает ночью лют мороз.

А тут:– дождит и у порога лужи,

Кошачьим хором за полночь разбужен,

Не радует синоптиков прогноз.

Пройтись бы по снегу да босиком:– куда там!!!

Лежит лохмотьями он грязный тут и там.

За зиму пару раз махал лопатой,

Поникшие деревья виновато,

Ветвями голыми прикрывают срам.