Тамара Злобина - Две повести. Две дороги – две судьбы

– Тебе это надо? – сочувственно поинтересовался в тот день дружок Мишка. – У Светлой мозг, как у бабочки – с булавочную головку… Я бы на твоём месте лучше на Валюшку Кругову обратил внимание… Милая, неглупая, добрая девчонка – открытая и доверчивая. И по тебе, любителю блондинок, сохнет с самого первого курса.

– Сердцу не прикажешь, – вздохнул я упрямо, и снова отправился на поиски своей «блондинистой принцессы». Так и ищу до сих пор.

А Мишка, недолго думая, закрутил любовь с Валюшкой, и на четвёртом курсе они поженились.

Свадьба была небогатая, но весёлая и с мордобоем. Мишка, хлебнув лишку, предъявил претензии мне, своему другу, что его Валюшка даже сейчас смотрит на меня «жадным взглядом.

– Так это же она на меня смотрит – не я, – попытался оправдаться я перед другом, но Мишка пёр буром, и в пылу «предъявы», задел кого-то из гостей. Получил в результате по-полной. Я, конечно, не мог оставить друга в беде, кинулся ему на выручку, и тоже огрёб нехило.

Так, что свадьба эта запомнилась на три года – больше Валюшка не выдержала. После трёх лет «счастливой семейной жизни» с Михаилом она подхватила под мышку двухлетнюю дочь Веронику и, наговорив «бывшему супругу» кучу любезностей», уехала в свой родной Питер, и до сих пор живёт там припеваючи.

– Ну и скатертью дорожка! – сказал тогда в сердцах Мишка и уговаривать жену, вернуться к семейному очагу, не поехал, хотя Валентина, видимо, ждала этого шага, потому как на развод подала только спустя полгода.

Почти одновременно у нас с другом появились новые девушки: у меня Натали Ветрова, у Мишки – Иришка Яровая. Обе, что называется, красотки, обе претендентки на роль принцесс. Натали, естественно, блондинка, а Ирина – огненно рыжая: в последнее время друга явно потянуло на экзотику. Одно время он меня знакомил с девушкой-готом. Та была совершенно чёрная от макушки до пяток. Я как-то сказал другу, что, если такую встретишь в ночное время испугаешься до полусмерти. Он попытался обидеться на меня за эти слова – снова начал размахивать руками. Хорошо рядом никого не было, так что обошлось без мордобоя.

Впрочем, увлечение это длилось недолго: после того, как «чёрная дама» пригласила его на свидание на кладбище, Мишка быстро слинял от неё… Теперь вот где-то «огневушку-поскакушку» нашёл. Так я назвал её сразу же после первого знакомства: она мне напомнила огненный костёр, который всё пляшет и поёт, не забывая при этом обжигать.

Ветрова Натали – хороша была всем: высокая (даже чуть выше меня), стройная, с милыми ямочками на щеках и обворожительной улыбкой. Казалось – была в меня влюблена, как кошка. Только казалось… Едва на горизонте замаячил «богатенький Буратино», она мне сразу сделала ручкой. Вот тогда я окончательно «рассвирепел», и готов был этого Буратино переехать на «лисапеде» – так Натали «ласково» называла мой мотоцикл. Но, хорошо подумав, решил – пусть живёт. Дело-то вовсе не в нём – дело в блондинке… К тому же «лисапедом» вряд ли «джип» переедешь – тут БТР нужен.

Ещё в глубокой юности в небольшой книжонке, автора которой уж и не припомню, я прчёл стихотворение, которое просто впечаталось в мозг:

«Наш род мужской с веками не мудрее стал,

И всех наук, осилив верхотуру,

В душе возводим мы хрустальный пьедестал,

И на него – сажаем дуру».

Тогда я просто был возмущён до предела этаким цинизмом:

– Как можно вот так?! Со слабым, нежным полом…

Только спустя время понял, что слабый пол – это не они, а мы. Потому, что не можем противостоять их чарам, а они из нас вьют верёвки, как… Как… Из своей шерстяной пряжи! А, когда, наконец, совьют всё, что их душеньке хотелось, просто выбрасывают за порог, или убегают сами, как Валюшка от моего друга.

Вот тогда я Мишке сказал клятвенно:

– Ну, всё, друже, с сегодняшнего дня больше ни на одну блондинку даже не посмотрю!

Михаил покосился на меня как-то странно, и в его взгляде я уловил такое искреннее недоверие, что сразу полез в бутылку:

– Хочешь поспорим?!

Обычно друг быстро заводится, но тут устоял, только сказал примирительно:

– Зачем спорить? Я итак тебе верю.

– По твоим глазам не скажешь, – засомневался я.

Мишка лишь слегка вспыхнул:

– Ты, что… этот… Как его?… Драматург… Да не важно! Который всё кричал: -«Не верю! Не верю!»

Я только улыбнулся в ответ: Михаил всегда был забывчив: ляпнет что-то, наобещает с три короба, а, когда его прижмёшь потом к стенке, он со слезой в глазу:

– Не помню, друг! Ну, надо же – не помню… Видно, что-то с памятью моей стало…