Иван Фанта - Пока горит свеча. Свет свечи во тьме не вечен. А миг любви уж скоротечен

© Иван Фанта, 2018

ISBN 978-5-4493-4885-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Где то Ангелы кричат: «Прости-Прощай» Плавится душа как свеча

Я навеки Твой

Ты ничья…

Я мертв… мертв внутри…

Конечно, по всем медицинским показателям я живее всех живых-легкие вдыхают противный мне земной воздух, а усталое гадкое сердце продолжает отстукивать месяцы… недели… часы… минуты… секунды моего никчемного существования. Долгого и некому не нужного… Но больше всего меня мучает моя голова- каждый миг она бьет меня воспоминаниями О Ней, особенно нескончаемыми ночами, в которых я снова и снова переживаю все эти события. Я умоляю всех известных богов пощады и избавления, и уж если я не могу завершить свой жизненный путь-то прошу Сумасшествия…

«Сумасшествия» – грубая, кривая ухмылка перекашивает мои губы. Я и так здесь, в психиатрической клинике, привязанный ремнями к койке, с мыслями о самоубийстве и без возможностей осуществить задуманное. И ни единая душа не верит ни единому моему слову… Скажу даже больше-я и сам Не Верю, что это было, было со мной…

Седой человек с глубокими морщинами, в больничной палате, смотрящий в окно, на захватывающий мир Осень.

Нахлынывающим дождем, золотым отблеском и шумящим ветром она как будто ноет в моем сердце… Сердце 25летнего юнца, завершающего свой жизненный земной путь. Это и есть мое существование…

За окном опустилась тихая сентябрьская ночь, и я смотрю на пьяные звезды, которые каждый вечер возвращают меня к своему прошлому… ровно на год назад… где я присел в сквере отдохнуть после тяжелого трудового дня…

Если б знать как любить тебя

Или петь как лететь

Был бы дальше и дальше наш чум

Был бы выше наш дым

Если б знать как догнать тебя

И поймать на лету

Был бы чище и лучше наш чум

Был бы слаще наш дым

Старый парк в центре города, подпираемый со всех сторон асфальтом и бетонными высотками провожал последние лучи осеннего солнца. Еще несколько минут, и вечерние потемки окутали его, придавая ему некую мистическую единственность. Каждое дуновение ветра шевелило его конечности, создавая ощущения осмысленности его движений…

Он наблюдал…

Сколько жизненных историй хранилось в его памяти, сколько судеб было разбито или брало начало в его границах.

Люди торопливо бежали по тускло освещенным центральным аллеям не замечая друг друга. Влюбленные парочки молодых разбредались по более укромным и темным скамейкам. Встречались и одинокие гуляющие, среди которых и был я. Подняв взгляд выше макушек деревьев, я глядел, утопая, в ночное небо. Звезды моргали мне и светили бледным сиянием.

Обычный герой 21 века живущий лишь для того чтобы жить, без смысла, в вечном марш броске за материальными ценностями, с гордым выражением лица калечащим свое здоровье алкоголем и сигаретами. Один из миллионов таких же поломанных людей…

Изредка я отрывал взгляд от неба, для того чтобы взять стоящую рядом тару с крепко градусным напитком. Выпив очередную порцию алкоголя, затуманивающие мои мысли, я снова погружался в поток воспоминаний. В этот вечер я в очередной раз расстался с одной из многих моих подруг, сделав ей наверное очень больно. Вспоминал и других, которые бывало вставали на колени, бросались вслед, захлебывались слезами, когда я уходил от них, руша и сжигая мосты. Не то что бы я был тираном и причинять боль мне доставляло удовольствием, просто не находилось еще ни одной сумевшей крепко засесть в мое холодное ожесточенное современным временем сердце. Я тихо смеялся слыша слово Любовь из уст очередной влюбленной меня девушки, и если уж этот звоночек прозвучал, старался как можно быстрее закончить отношения.

«Любви просто не существует, выдумки несчастных слабаков,» -смеялся я-« не хотящих побороть свою привязанность. Покажите мне ее!!!»…

В это самое время меня отвлекла падающая звезда, переливающаяся разными цветами и медленно, очень медленно катившаяся за линию горизонта.

Комета*– успел понять я.

«Не откажи старушке, дай на хлеб с маслицем – про Любовь твою грядущую все расскажу»

– теперь уже от разглядывания этого удивительного природного явления оторвал меня скрипучий голос. На самом деле уже наступила ночь, большинство прохожих и гуляющих разбрелись по домам или более теплым помещениям, а я оказывается несколько часов сидел в своих думах, и даже не заметил подошедшую ко мне из темноты старушку – цыганку, типичную представительницу своего рода. В оборванном тряпье с платком, обвешанной кучей бижутерией она жутко улыбалась мне своим беззубым ртом.