Сергей Берсенев - За кулисами. Стихи

Сто раз шедевры переписаны,
чтоб – не горохом, не об стену…
Мы все – герои за кулисами,
а скоро выходить на сцену…

В минуту перевоплощения
куда девается бравада?
Забиться хочется в расщелину —
роль простака коротковата.

И даже самые везучие
не верят в добрые приметы.
Цветы признания – по случаю,
да зависть ближнего при этом.

Уходят в прошлое овации,
напоминает зал пустыню…
Артисту стоит волноваться ли
о том, что сердце вдруг остынет?

Повадки льва не схожи с лисьими,
он постоянно под прицелом.
Мы все – герои за кулисами,
а скоро выходить на сцену…

Мы на холсте большом и круглом
нелепым вытканы узором —
горды не вынесенным сором,
поклоны бьём жрецам да куклам.

И от рассвета до заката
руками машем суетливо,
но не даётся в руки диво…
Кому – кайло, кому – лопата…

Кому – от киллера усмешка:
как будто ластик стёр ошибку.
А ведь хотел по миру – с шиком,
орлом пиариться, не решкой

В штрихи упрятанные судьбы…
И только избранным – удача:
не рыбка в неводе, не дача…
Строка… Строфа… Да люди – судьи…

Как окрестили меня – не помню…
Видимо, громко в церкви орал.
Память отметилась: шесть неполных…
Все предыдущие – съел хорал.

Мир тогда не был большой планетой:
втиснулся робко в квадрат двора.
Нравилось шкодить, конечно, летом…
Чудная, надо сказать, пора!

В пальцах сжимая дев и чьи косы,
не понимал, что дорогу в рай
вряд ли осилить пешком иль кроссом,
что где-то есть перед смертью край.

Из сорванца пилигрим не вышел:
шибко любил обнимать сирен.
Если – асфальт, подавайте лыжи!
Рвался на волю бунтарский ген!

В Слово влюбился, как тот скиталец,
вдруг осознавший в чужой стране —
проводники обмануть пытались!
Родина – рядом, чужбина – вне!

Вне алфавита, души и сердца,
вне нависающих с неба туч…
Не на костыль я смог опереться,
а – на который богат, могуч!

Им отпоют, когда кончатся сроки,
точка шлагбаумом ляжет ниц.
Прочь от стихов, вороньё и сороки!
Ласточкам, чайкам – тепло страниц!

На что похожи льющиеся строки,
когда, расправив крылья, смотрит ввысь
поэт, познавший мудрость не в остроге,
и не в дому, где сны перевелись?

Они водой стекают родниковой,
готовые любить и врачевать.
Их не загнать указами в оковы,
не наложить молчания печать.

Всё потому – чиста душа поэта,
не брошена к ногам, как половик.
И кто ещё вчера не понял это —
рабом к иному идолу приник!

И вроде получается красиво,
и гением поклонники зовут….
Но черти, будто к дьяволу носили…
Там тоже есть неотвратимый суд.

И бродят среди честных и открытых
поэтов, не сроднившихся с хулой,
творящие украдкой паразиты,
которых бы из общества – метлой!

Злят морозы в декабре —
рвут на части тело…
Что там нынче на сугрев —
водка или дело?

Жизнь ударить норовит
гаечным – по темю.
Да, немного бледный вид…
Не для счастья время.

Но не Каином смотрю
вслед родному брату,
И не волка видит друг,
а – спасенье рядом.

В час, когда мне самому
муторно и больно,
прогоняю, словно мух,
дней минорных войны.

И в глазах моих – салют!
И в душе – рассветы!
Я вас, ближние, люблю!
Дальним ждать до лета…

Неважно – здесь я или выбыл…
Неважно – с Богом или нет…
Ты уважай меня за выбор,
за то, что имя мне – Поэт!

За то, что буквы на странице
в тугую вытянул струну.
Не олигарх, и не убийца,
не продаю свою страну…

За то, что помню я о прошлом:
когда родился, с кем я жил…
Что я тебя не понарошку
люблю! А ссоры – миражи!