Денис Климачев - Роман одной ночи

– Это довольно таки мило и забавно. Я люблю мечтателей вроде тебя, – продолжила она, все так же не поворачиваясь ко мне лицом, – только вы умеете любить и видеть красоту в окружающем вас мире.

Но я не умею любить!

Она повернулась ко мне и грустно улыбнулась:

– Умеешь. Не обманывай себя.

Она читает мои мысли? Да. А значит, она знает и о том, как я очарован ее красотой. Как же неловко. Я отвел от нее глаза и попытался очиститься от любых мыслей и размышлений.

Ничего не вышло.

Она продолжала смотреть на меня своими прекрасными холодными глазами. Она продолжала крутить на своем пальце прядь своих чудесных волос. Она продолжала быть прекрасной де-юре и де-факто. Черт возьми!

Я не могу не думать о ее красоте.

Должно быть, если б ее бледноватая холодная кожа могла покраснеть, ее щеки давно налились бы красным, ярко-красным цветом от смущения и возбуждения.

Она лишь улыбалась.

– Я придумала, как мы продолжим наш роман.

«Наш роман?» повторил я про себя, но сразу же вспомнил о чем речь. В моей руке снова оказалась черная гелиевая ручка, и я продолжил писать под ее диктовку.

В воздухе преобладал запах трав и мускуса. Всюду валялись флаконы с пахучими жидкостями, но все это было не то. Тот аромат, который молодая девушка потребовала с мастера парфюмера, имел совсем другой запах. Что только не пытался смешать мужчина, какие только подходы он не пробовал, но желаемого результата так и не было. Несколько бессонных, проведенных за работай ночей давали о себе знать. Глаза то и дело норовили закрыться, но спать было нельзя. За всю свою долгую карьеру парфюмера, мужчина еще никогда не был так близок к изготовлению настолько совершенного запаха, как сейчас.

Совсем юная девушка, на вид не старше двадцати пяти, пришла как-то утром в его мастерскую. Глаза ее были красивее любого из драгоценных камней, а волосы цвета черной орхидеи, волнами струились по плечам и спине. Вздернутый кверху носик и бледный румянец на щеках, сильно выраженные скулы и тонкая линия губ, все это поразило мастера своим совершенством и красотой. Для владелицы столь прекрасного лица определенно требовался идеальный запах. И она его попросила.

«Мне нужен аромат, что будет слаще Жизни!» властно сказала девушка, протянув мастеру руку для поцелуя. Не предлагая ни одного из имеющихся запахов, мужчина поклонился и предложил девушке зайти через неделю. Она улыбнулась, обнажив белые, как снег зубы и покинула мастерскую.

С того утра прошла почти неделя, но совершенного аромата мастер все не находил. За окном было тихо, пахло дождем и мокрыми растениями, те запахи смешивались с запахом табачного дыма и чайных листьев. Мужчина вышел на балкончик и окинул мимолетным взглядом жизнь вне его мастерской. Людей на улице не было, хотя времени было не так уж и много. На нижнем этаже немолодой мужчина сидел на стуле, потягивая трубку и медленно попивая листовой чай. Лужи различных форм и размеров красивыми узорами растекались по мощеной дороге. Всюду было множество приятных запахов, но все они были неподходящими, не совершенными.

Вернувшись в мастерскую, мужчина снова погрузился в работу. Совершенно разные запахи, на любой вкус и цвет, среди его коллекции ароматов можно было найти любой, кроме одного единственного, того, что был бы под стать прекрасной незнакомке, имя которой мастер так и не узнал.

«Аромат слаще Жизни…", повторял про себя парфюмер, бегая по комнате, от одного стола к другому, нюхая бесчисленные пробирки и колбы.

«Аромат слаще Жизни… Но как пахнет Жизнь?», только сейчас, задавшись этим вопросом, мастер понял, что слаще Жизни не может быть ничего, кроме Смерти. И действительно, будучи человеком, уверенным в том, что за земной жизнью идет другая, более светлая и беззаботная, парфюмер не мог не признать, что аромат Смерти куда слаще Жизни. А значит, самый совершенный запах – запах Смерти.

Придя к этому выводу, перед мужчиной встал вопрос: а как может пахнуть Смерть? Сон брал свое. Не в силах более сопротивляться своей природе, мастер рухнул на кровать и через считанные секунды уже видел сны. Так крепко мужчина давно не спал, одно сновидение сменялось другим, на небе в толще туч и облаков, исчезала луна, а с улицы в мастерскую проникал освежающий запах дождя.

Проснулся мужчина на рассвете. С губ его не сходила улыбка счастья, в глазах снова горел огонек вдохновения и надежды. Взяв несколько колб, мужчина принялся мешать в них знакомые только ему субстанции, напевая при этом веселую мелодию победителя.