Ольга Васильева - Разности. Сборник романов, повестей и рассказов

Вот где высочайший риск в жизни – довериться Любви полностью, открыться до конца…

Забыть себя. Та самая Истина, для которой компромиссов – нет!

Но я снова ушла от моей сказки…

И вот, каждый вечер, когда все домашние уходили отдыхать и заниматься своими делами, смотреть телевизор или болтать по телефону, включался компьютер, Интернет… и приходила сказка. Та самая, которую Он нарисовал, не жалея души и сердца.

И Она снова бежала к Нему по лунному мостику. Бежала, неся Ему все самое важное и дорогое, что произошло за день – мысли о Нем – и жизни, нежные улыбки и тонкие впечатления души: от упавших на землю золотых листьев, которые сегодня было жалко убирать – так славно они пахли осенью, надеждой, теплом. О том, что вот, взгляну на небо, уже неяркое, и подумаю: «Он!»

Там, где-то под этим же небом. Новая музыка пришла – рассказать Ему. Все самое прекрасное – для Него. Она встречала его на мостике, смотрела в Его глаза, и каждый раз испытывала такое острое счастье, до слез!

Потому что Он понимал и принимал все.

Она доверчиво протягивала Ему ладони, полные сверкающих камней уже известных и новых истин. И Он радовался Ее радости и удивлялся вместе с Ней, и приносил ей свои впечатления дня, жизни, звуков. Они говорили взахлеб, перебивая друг друга, и молчали, слушая музыку сердец…

Просто потому, что им было хорошо вместе. Там, на старом звездном мостике.

Вот и все.

Вы скажете: «Нет, как все?! А чем же закончилась эта сказка?»

А она и не закончилась, мой друг. Она только начинается.

– А что же стало с художником и дамой?

Ох, ну вот это трудно сказать. Кто-то шепнул мне, что они и теперь встречаются на своем звездном мостике.

Конечно, они до сих пор вместе, мой любопытный друг. Каждый вечер. И каждую минуту. Потому, что ненастоящие чувства не смогли бы создать целый мир для двоих. И подарить его друг другу. На счастье. Все.

«…я начал писать картину по вашему последнему письму. не знаю пока, что получится – у меня синяя, желтая и черная акварель остались. Если получится – обязательно пришлю. Как иллюстрацию. И вообще, последнее письмо – это нечто большее, нежели письмо. Вам надо писать книги. У вас получится. Мне ОЧЕНЬ понравилось. Очень. Понравилось. Я все-таки надеюсь на лучшее. На то, что у меня там все прирастет, как надо. И на то, что мы встретимся еще и еще. Это будет обязательно. По-другому просто не может быть, ибо так быть должно. Ну все, заканчиваю. Хотя пишу, и не могу остановиться. Не могу. Пусть у вас все будет хорошо. Очень хорошо. Отлично. Я очень этого хочу. А если я чего-нибудь очень хочу – оно обычно сбывается. Спокойной вам ночи, и добрых дней. Много. Впереди….»

«…Так вот среди этих звезд, мой милый друг, в этом самом Интернете я вас встретила всего несколько недель назад. А точнее, три. И черт знает, как меня к вам швырнуло навстречу, да так, что вот не могу остановиться, все бегу и бегу. И вас вижу, там, на звездочке. Всегда готовым удержать меня. Ну какие там житейские дела могут быть на звездах Интернета… одни романсы, которые я с удовольствием слушаю. И Мораес. И вы…

Все ваши слова, ваши письма, они такие нежные и бережные, что в горле перехватывает, когда я их читаю. Страшно становится, что кто-то еще мог бы их увидеть. Это как шершавыми и грубыми, грязными руками схватили за сердце, хрупкое и нежное. Мне хочется уберечь вас, ваши слова, от всех этих житейских дел. Взять в ладони их, как лепестки, и держать нежно, едва касаясь. Потому что это – вы. Ваши слова, ваша музыка. Ваша нежная душа. Как так могло быть, чтобы вы, с вашим тонким и нежным сердцем, могли пройти через столько бед! Сколько же вам сил понадобилось, чтобы себя сберечь, не осволочиться и не озлобиться. А остаться таким, как вы есть…

Я восхищаюсь вашей силой, мой друг. И чистотой. Я ведь понимаю, вы были там, где и грязь, и кровь, и пьянь, и животная тупая жестокость, вы смотрели в глаза убийцам, вы видели торжествующее быдло, наглое и властное. Вы все это прошли. Как же так получилось, что ни частичка этой гадости к вам не прилипла. И что вы верите в жизнь, что сердце у вас открытое, что готовы все людям отдать… тем, кто даже и не сможет оценить и понять. А вы все же отдаете. Полной рукой. Вы удивительный, мой друг. Мне очень хотелось вам это сказать…»

«С трудом удержался я от соблазна

плюнуть на все и плюхнуться в море, невзирая на 12 градусов температуры воздуха и ветер. Да еще была моя любимая волна – я кувыркаться в них люблю. Помнится, в прошлом году, когда фейерверки смотреть ходили – а они как раз на пляже – был шторм. Волны – метра три. Так я залез в воду, и смотрел оттудова фейерверки. А меня еще на волнах подкидывает – красота! Правда, когда я выскочил из очередного девятого вала – не заметил следующего. Ну, меня на этом валу на берег выкинуло. И так о берег садануло, что выбил палец из сустава… До сих пор сустав болит, однако…