Андрей Кириков - Когда поют киты

–Удачи, мистер Пирсон. Сегодня ваше первое серьёзное интервью. Все будет хорошо, если ты наконец найдёшь в себе желание что-то делать. Помни:ты-журналист, ты должен показать людям правду и рассказать все самое интересное. Я уверена, ей есть что рассказать.

Криста улыбнулась. Она почему-то видела в нем то, чего не видел никто, доброту и честность. Ни смотря на все его тусовки и ошибки, она верила в него. Верила в то, что в нем живет человек. Просто Свен его очень хорошо прячет, чтобы не покалечили. Боится пораниться. Она его понимала.

Водитель приехал вовремя. Свен садился в машину, а Криста все ещё его провожала.

–Спасибо, -неожиданно он шепнул, -без тебя бы я уже сегодня проиграл…

Она хотела просто закрыть дверь, но случайно вырвалось:

–Ты бы проиграл уже очень давно.

Она смотрела, как машина исчезает вдалеке. Улыбка быстро покинула ее лицо. Она развернулась и пошла куда-то. Куда-то-ее любимое направление. Именно там она проводила большую часть своей жизни. Она проходила мимо витрин магазинов, мимо кафе, мимо людей. Она всматривалась во все, при этом не замечая ничего. У неё в голове были мысли по поводу завтрашнего номера, который она так и не подготовила. Менялись обложки, заголовки, статьи. Менялись до тех пор, пока она не пришла к маленькой художественной мастерской. Она часто гуляла по городу, но увидела ее впервые. За большими стёклами она заметила пожилого мужчину рисующего тюльпаны. Вся комната была увешана картинами. На одних были цветы, на других пейзажи. Людей не было. Вообще. Только природа и ничего больше.

–Девушка, вам что-то подсказать?

Она стояла неподвижно, всматриваясь в тюльпаны.

–Я…-начала она,– мне просто стало интересно. Я впервые обратила внимание, что здесь мастерская, хотя гуляю достаточно часто.

–Она маленькая. Многие люди ее не замечают. Это мой маленький уголок, мой маленький мирок, где я могу создавать свою вселенную, а потом уничтожать ее и наслаждаться взрывом. А ещё я могу перенести этот взрыв на холст, тогда я поделюсь частью своего мира со всеми.

Старик был очень энергичен и улыбчив, но Криста не могла ответить тем же. Она была серьёзна, даже немного угрюма. Она пыталась разглядеть в «тюльпанах» какую-то загадку.

–Я раньше рисовала. Это было очень давно.

–Бросили?

–Чёрная полоса в жизни кончилась.

–А вы думаете, что творить можно только тогда, когда что-то происходит?

–Когда происходит что-то плохое… У вас нет на картинах людей, вы их не любите?

–Я бы так не сказал, -художник отложил кисти и повернулся к девушке, -я считаю, что природа намного честнее. Когда ты рисуешь человека, ты думаешь, что он несёт в себе определённую эмоцию, и переносишь ее на полотно. Но он может нести нечто иное. Я не люблю обманывать. Я хочу, чтобы мое искусство было честным: без масок, без ложных эмоций, без людей.

–Разве искусство не призвано скрывать что-то?

–Для каждого есть своё понятие искусства. Видимо, вы в своём ищите убежище.

–Сколько стоят эти «тюльпаны»?

–Они ещё не готовы.

–Я вижу это, но хочу купить их именно сейчас. Сколько?

Старик не знал, что ответить. Он встал со своего табурета, поднял картину с мольберта, протянул ее девушке и сказал:

–Вы сами назовёте ее цену, но только когда закончите ее. Приходите, когда «тюльпаны» будут готовы.

Криста не ожидала такого подарка:

–То есть я должна заплатить, когда допишу эту картину?-удивленно спросила она.

–Конечно, нет, -посмеялся старик,– Это мой подарок. Берите, но обещайте, что придёте с ней, когда завершите.

–Обещаю, -после недолгой паузы фыркнула Криста.

Она вышла из мастерской ещё более угрюмой, чем до того, как вошла. О том, что эта девушка улыбалась, напоминали только морщины возле рта, которые с каждым днём завоевывали все больше и больше территорий на ее лице. Теперь это была настоящая Криста Хенри. Такой ее знают лишь подушки в доме, может, ещё стены. Весёлая отзывчивая и абсолютно беззаботная девушка. Нет! Если бы это было написано на доске, то можно ее сжечь. Никогда она не была такой, никогда такой и не станет. Ей всегда все давалось с трудом. Жизнь Кристы один большой труд. Необыкновенная девочка с необыкновенным миром в голове. Она создавала что-то новое всегда, она знала что-то большее, она хотела творить. Такого ребёнка вряд ли ещё найдёшь. Родители обычно у таких детей связаны с искусством, они дают своему ребёнку все лучшее, бьются за его внутренний мир, чего бы им это ни стоило. За ее мир точно нужно сражаться. Но Криста выросла в детдоме. Ее не очень любили дети, потому что она их не любила. Всегда считала их глупыми, ведь так и было. Она росла быстрее всех, понимала быстрее всех, но это не было ее преимуществом. Ее способности к рисованию заставляли многих восхищаться и завидовать. Она мечтала стать художнице или быть хоть немного близкой к искусству. Криста всегда хотела выделяться своими знаниями и уверенностью, но быстро поняла, что этого никто не хочет видеть. Так же быстро она осознала, что ее рисунки тоже никому не нужны. Ее искусство оставалось только с ней. А, нет. Ещё с ней оставались стандартные фразы взрослых: «Молодец», «У тебя талант», «Очень красиво». Ее мир погибал. Рисовать она больше не хотела, о чём-то высоком не мечтала. Тогда она стала просто Крис. Обыкновенная девочка с обыкновенным миром внутри и обыкновениями мечтами. Таких в каждом уголке мира по несколько на квадратный сантиметр. Она быстро нашла друзей, дни стали идти быстрее, она пошла учиться на журналиста, потом познакомилась со своим будущим мужем, родила ребёнка, стала работать в крупном издательстве. Обычная девушка с обычными мечтами, которые сбылись. Казалось бы, сбылись. Но где-то глубоко внутри Криста старалась вернуться к той девочке, которая могла создать в голове новую вселенную, а потом уничтожить ее и смотреть на этот взрыв с восхищением. Ей не хватало Кристы. Вообще ее так называл только Шеф. Для остальных она была просто, Крис. Возможно, это только закапывало ее внутреннюю Кристу, а, возможно, наоборот, не давало ей уйти очень далеко. Во всяком случае она чувствовала, что очень скоро должно произойти что-то, что перевернёт ее жизнь, что-то, что поможет ей снова вернуться......