Дмитрий Дурнев - Герои моего времени

Из школы Денис, чтобы не откладывать просьбу историка в дальний ящик, отправился к Саше. Тот живёт в частном секторе, в тёткином доме неподалёку от Денисовой бабушки.

На звонок (кнопка прикреплена рядом с калиткой) вышла тётка – стареющая худенькая с сероватым морщинистым лицом женщина.

– К Сашке? – спросила, бегло глянув в лицо гостю.

– К нему.

– Проходи.

И повела его сначала по тропинке через пестреющий цветами палисадник к дому, а там – узким с побеленными стенами коридором.

– Саш, к тебе! – громко произносит она, остановившись у второй по пути двери.

– Ага! – раздаётся в ответ.

Женщина легонько толкает дверь, та распахивается и Денис входит в комнату.

Она была бы светла, если бы окно не закрывали плотные красные шторы. Именно из-за них здесь мрачновато и всё в красноту: от обоев до системного блока компьютера на просторном письменном столе, стоящем у окна. Кроме системника на столе кипы компакт-дисков в разноцветных боксах, какие-то мятые бумаги с машинописным текстом и старенький, но ещё яркий пятнадцатидюймовый монитор-бочка. У стола в офисном кресле вполоборота к Денису сидит длинноволосый парень. Рядом с офисным, тускло отсвечивая металлическими частями конструкции, стоит инвалидное кресло-каталка. Парень сосредоточенно смотрит на монитор, на котором раскрыто несколько окошек с каким-то текстом – издали разобрать невозможно. Правой рукой он управляется с «мышкой», левой – с клавиатурой. На лице его ярко выражено недовольство.

– Ну ё, – произносит он тихо и зло, – пусти дурака за комп, потом десять сисадминов не разгребёт! – И уже громче, мельком глянув на Дениса: – курс какой?

– Какой курс?

– Блин, ну не бакса же! На каком учишься?

– Отучился.

– Из конторы? – продолжает допрашивать Саша, продолжая заниматься компом.

– Чего?

Тут уже удивляется Александр:

– Ты кто? – спрашивает, крутанувшись на стуле, развернувшись лицом к Денису. С лёгким внутренним содроганием тот отмечает, как неестественно потянулись за телом Сашины ноги, облачённые в потрёпанные спортивные штаны.

– Вот, – протягивает Денис компакт, – Чайкин просил вернуть.

Саша смотрит на диск, переводит взгляд на лицо гостя.

– Аркадьич?

Денис кивает.

– А… Ну, давай, – глазами Саша указывает на компакт.

Вручив ему диск, Денис отступает на пару шагов и замирает в нерешительности, смотрит в пол. Что делать, что говорить, да и надо ли? Развернуться и уйти? Пожалуй… Исподлобья бросает взгляд на Александра: у того на лице написано «ну, и что дальше, так и будешь тут торчать?» Этот немой вопрос подстёгивает Дениса к активным действиям.

– Слушай, ты ведь меня не помнишь? – спрашивает он, уже зная какой получит ответ.

– А должен?

– Нет, конечно…

– Как зовут?

– Денис.

На Сашином лице ожидание продолжения, и Денис продолжает:

– Стрельников.

– Неа, не помню, – сообщает Саша незамедлительно.

– Учились вместе, – уточняет Денис. – В восьмом…

Сашины веки плотно сжимаются, на лбу и под глазами прорезаются глубокие морщины. Щёки его резко бледнеют.

– Знаешь, – произносит он, мазанув ладонью по лицу, – не люблю вспоминать… Учились, значит учились… Ну и как ты, где, чем занимаешься?

– Только универ закончил.

– И кто по образованию?

– Педагог.

– Хм, ну, можно сказать, коллега, – улыбается Саша. – Ты это… Чего стоишь-то? Садись, – указывает на кровать.

Попробовав её ладонью на мягкость, Денис аккуратно, стараясь не очень сильно сбить покрывало, усаживается.

– А я подумал, ты из технаря, – сообщает тем временем Александр. – Ходят ко мне… – он на мгновение умолкает, а потом презрительно бросает: – студенты всякие. Лабы, курсовые им делаю по информатике. У самих-то руки под лопату заточены. Пустил вчера такого за комп, одного оставил. Через десять минут возвращаюсь – кирдык, синий экран смерти… Урод, бля… Внёс в систему непоправимые улучшения! И главное, как у них получается так быстро всё угробить?! – восклицает неловко ёрзнув в кресле. – Эйнштейны, детские непосредственности, мать их! Теперь вот думаю, что проще: чинить, или переставлять? – он смотрит на Дениса, словно ожидает конкретных предложений.

Денис пожимает плечами.

– Не знаю, Саш, я в этом… – разводит руками. – Профан.

– А-а-а… – тянет Саша тоном, в котором сквозит: «ну, всё с тобой ясно». – Ты где учился-то?

– В Москве.

Сашины глаза «загораются».

– Ну и как там? Как столица? – спрашивает он, туловищем подаваясь вперёд.