Майя Теплая - Белая книга о море

Рубанула что-то сгоряча, отрезала и спрятала. Лишнее. «Хотите мы продлим вашу молодость и красоту?» – реклама, шумно, много некрасивых людей. Не хочу. Не надо мне продлевать мою молодость и мою красоту. Не надо мне наращивать волосы, полировать ногти, накладывать ресницы. Позвольте мне быть. Несовершенной. Я хочу жить, зреть, стареть, умирать, снова жить. Любить и ненавидеть. Отрезать волосы и жечь мосты. Улетать налегке. Слушать горькие пронзительные человеческие истории, плакать. Улыбаться. Уметь прощать. Особенно себя. Благодарить за ошибки, видеть незримое. Бояться и быть смелой. Верить. Закрываться от всех и быть близкой. Уметь дышать. Как получается: иногда с невозможностью выдохнуть, иногда – с невозможностью вдохнуть. Но всё-таки – дышать…

Город, закольцованный всеми возможными кольцами, лишь не обручальными, жужжит и тревожится, празднует рождение и хоронит, чествует мир после долгой войны как святость и войну после попыток мира – как необходимость. Я – всего лишь часть мира, и я всего лишь могу быть. Несовершенной. Город, научивший встречать и расставаться, так пристально видеть себя и, если получается, взглянуть шире – то и других. Мы так невероятно связаны одной лишь мыслью, мы в унисоне, даже по разным сторонам баррикад. Если б мы только признали, если б мы только сознались, хотя бы мысленно, и позволили этому быть: «У меня есть сильные чувства, я позволяю им быть, даже если они сильнее меня. Я признаю свои чувства». Что станет с нашими сердцами тогда, неужели мы услышим своё и одновременно тех, кто рядом? Иногда не помогают молитвы, медитации, врачи, операции, родители, близкие, далёкие. Иногда не помогает даже то, что всегда помогало. И мы видим, как мало у нас есть, всего лишь этот вдох, этот воздух, почти ничего. Но это и есть всё. И всё, конечно, есть. Мы есть. Врачи, медитации, друзья, родные, знакомые, случайные и неслучайные, предатели, научившие верить глубже, лжецы, научившие любить шибче, тьма, научившая светить ярче. И жизнь, одна на всех, и каждому – своя.

Дорога. Так похожа на слово «дорого».

Ценность. Смотреть глазами любви. Ценно быть в моменте, и ценно всё, что возвращает в момент.

Как сильно я научилась ценить слова и красоту – два дара, данных мне, которыми я жонглировала, смеясь, путаясь и обесценивая.

Теперь я ценю каждый миллиметр красоты, как внутренней, так и внешней, и пробую слова на вкус, прежде чем они слетают с моих уст или становятся материальными. Слова рисуют реальность.

Дар – это чудо, за которым идешь сквозь испытания.

Я собираюсь ехать в Белый город. Я собираюсь проделать путь к Свету. Я задумала сотворить красоту. Словами.

И вот мой родной город плывёт у меня уже за окном, оставляя за спиной привычки и вязкую грязь, оставляя сомнения и жалобы, и говорит, что вовсе и не держал меня. А я, совершенно не спав ночь, со сбитым дыханием еду в поезде, в преддверии нового Белого города. В этом городе огромные меловые горы, древние сосны и самые живые на свете объятия. Здесь, в этом городе, продаются белые книги, в которых люди пишут про смелость. Здесь большие чистые квартиры, в которых живут влюблённые. Здесь застыла нежная осень. И я хочу ухватить её за рыжий хвост, выпрыгнув из заваленной снегом столицы, и станцевать по просторным площадям свой вальс.

Я вспоминаю про то, как важно делать паузы и смотреть, что в них рождается.

Я наблюдаю за своим дыханием, и на время ловлю себя на том, что дышу не я, а дышит во мне сам Бог, в каждой клеточке тела растекаясь сладким теплом. Из чего создали моё тело? Я знаю теперь это. Любовь.

Прыжок – это пауза. Еще нет будущего, но и уже нет прошлого. Просто дыши. Просто молчи.

Белый пустой лист.

О, море! Я слышу твой зов.