Борис Екимов - Как рассказать… Книга для школьного и семейного чтения

В малой прозе Бориса Екимова решаются серьезные проблемы, воспитывается гражданская позиция, патриотические чувства. Юный читатель найдет здесь примеры к курсу истории и обществознания, узнает о жизни, свидетелем которой он не был, но следы которой видит в современном мире.

В центре большинства произведений образ ребенка. Дети у Бориса Екимова отличаются мудростью. В вечном конфликте отцов и детей молодое поколение почти всегда выше старшего, не справившегося со своей ролью. Именно с детьми, повзрослевшими раньше времени, серьезными не по годам, имеющими нравственное отношение к происходящему, связывает писатель надежды на возрождение и процветание родного края.

Автор с большим уважением относится к своим героям, и современный школьник, несомненно, найдет в их характерах что-то важное для себя.

Произведения Бориса Екимова написаны прекрасным художественным словом. В рассказах изящный слог классической прозы гармонично сочетается с просторечными и диалектными средствами, отражающими донской колорит. Эти тексты – благодатный материал для краеведческих исследований по разным направлениям.

В пору взросления, становления личности очень важно иметь верного друга, мудрого наставника. И Борис Петрович Екимов, хранитель нравственных культурных ценностей, писатель и общественный деятель, продолжатель традиций М. Шолохова, В. Белова, Ф. Абрамова, В. Распутина, оказывает неоценимую помощь всем обратившимся к его книгам.

Вот и осень. Ночи стали холодными. Пора с летом прощаться, собираясь в город, на зимние квартиры.

В последнее воскресенье августа поехали мы к озеру Некрасово. Дорога туда не больно длинная, но без асфальта: колдобины, объезды, а потом и вовсе сыпучие пески. Редкая машина пройдет.

Добрались. Молодые мои спутники остались у воды, с удочками. Я ушел в Пе́ски. Пе́ски их у нас называют, хотя правильней, конечно, Пески́.

Огромные песчаные пустоши тянутся левым берегом Дона на многие десятки верст. Они порой отступают от берега, порой подходят к воде. Песчаная страна, считай, пустыня; желтые бугры – кучугуры, редкая зелень: солянка, молочай, желтый бессмертник, ползучий чабер. Вечный ветер. Свистит и свистит. Безлюдье на десятки верст. Машины сюда не забираются. И делать нечего, и застрянешь в песках.

Редкий жаворонок вспорхнет из-под ног; редкий коршун проплывет в вышине; ящерка прошуршит – и все. Тишина. И просторное небо.

Люди здесь тоже редки. Но порой встречаются белые дороги, неведомо кем проложенные в сыпучих песках… Эти белые дороги завораживают. Будто и знаешь округу: там – Рюминский хутор, в той стороне – Старая Сокаревка, за ней – Песковатка. Но к хуторам ведут дороги езжие. А эти? Белая колея петляет меж песчаных холмов, порою взбегая на них. Кто ее проторил, эту дорогу, и куда?..

Нынче лето кончается. Солнечный день. Но взойдешь на бугор – нижет до костей ветер. Под ногами похрустывает сухой молочай; кое-где доцветает сиреневый чабер; трава «бескоренка» – черная, словно мороз ее опалил. Коршун поднялся и стоит в воздухе, крылом не махнет. Ветер. Белая дорога ведет куда-то.

Вспомнил о Степе. О нем и рассказ. Где-то здесь, в этих песках, он умер. Шел и шел белой дорогой. Потом лег ли, а может, упал и умер.

Степу я, конечно, не знал. Он жил задолго до моего рожденья. Осталась память, рассказы. Мой нынешний – один из них.

В округе станицы Голубинской, что на Среднем Дону, на всех ее хуторах, далеких и близких: в Усурах, Липолебедевском, Каменнобродском, Тепленьком, Липологовском – Степу-глухого знал каждый, от старого до малого. Степа чинил обувку. Годы были тяжкие – двадцать первый да двадцать второй: голод, разруха, только что война прошла.

О новой обуви в ту пору никто не помышлял. Перебивались ношеным старьем. И Степа-глухой был спасеньем для всякой семьи, даром Божьим. Во-первых, он брался чинить всякую рвань, ничего не отвергая. Лишь сокрушенно покряхтывал да головой качал и лепил латку к латке. А во-вторых, он не требовал за труды свои плату, работая лишь за харчи.

Откуда он взялся такой, малахольный ли, умом тронутый, толком никто не помнит. Своего пристанища, дома он не имел. Мешок за плечами – все имущество. Жил и кормился Степа в том доме, куда приходил работать. Жил, пока всю обувку не перечинит. На Степу-глухого была очередь, и в других домах уже ждали его и порой нынешних хозяев упрекали: