Ирина Богатырёва: Город на двоих

Мужик положил трубку и повернулся к Алексу.

– Привет, хочу оплатить номер. Я уже вселился в 21, когда никого не было.

– В смысле, вселился? – удивился мужик.

– Ну, здесь никого не было, и я взял ключ, – неуклюже объяснил Алекс. Почему то расспрашивать о местных странностях конкретно этого мужика не хотелось. Кого угодно, но не этого обрюзгшего, дышащего перегаром типа.

Мужик посмотрел на Алекса взглядом «ещё один идиот на мою голову» и молча протянул бланк регистрации.

– На сколько дней оформлять?

Алекс хотел сказать до субботы, но тут в голову пришло, что раз здесь сидит этот тип, то возможно есть и другие люди и можно взять машину. Впрочем, здесь есть телефон и удастся связаться с редактором. Если повезет, он уберется из этого города уже сегодня и тогда номер вообще не нужен. С другой стороны, там осталась девушка, к которой тоже хотелось вернуться чтобы узнать, почему она решила поспать именно в его номере. К тому же, если отказаться от номера прямо сейчас, придется сдавать ключ, а он остался в комнате.

– Пока на сутки, – наконец сказал он.

Мужик проверил заполненный Алексом бланк, хмуро изучил его паспорт и тщательно пересчитал полученные купюры, проверяя на каждой водяные знаки. После чего молча уткнулся в газету.

«Упырь», – мысленно обозвал его Алекс.

Он вышел на улицу и почувствовал, как реальность бульдозером проехалась по его мозгу. Улица состояла из бетонных пятиэтажек советских времен. Холодный ветер гонял полиэтиленовый пакет по влажному асфальту. Толстая тетка с кучей сумок подгоняла пухлого ребенка, который зазевался глядя на проезжавшую машину. «Потрясающее местечко», – подумал Алекс, резюмируя всю гамму обуревавших его чувств. На экране телефона появился долгожданный значок сети и он набрал спасительный номер.

– И где тебя носит? – заорал шеф. – Я тебя с утра жду! Мало того, что на работу не явился, так еще и телефон недоступен. У нас здесь работа, мать твою…

– Подожди, – перебил его Алекс. – Ты же послал меня интервью брать, я на вокзале час прождал, никто не явился…

– Какое интервью? На каком вокзале? Ты пьяный? Мы тебя в редакции ждем. Быстро тащи свою задницу сюда.

– Стоп. – Алекс изо всех сил старался не заорать на шефа благим матом.

– Тебе звонили, обещали сенсацию, сказали что подробности при встрече. Ты меня и отправил…

– Ты бредишь? Я тебя отправил? Просто по звонку какого-то дебила? Да я без сотрудников останусь, если по каждому звонку вас на встречи посылать буду.

– Слушай, ладно, в редакции разберемся. Можешь прислать за мной машину? Обратный поезд только в субботу и я не уверен, что смогу быстро найти машину. Я в… – но договорить он не успел, Алексу пришлось даже динамик отодвинуть подальше от уха, чтобы не оглохнуть от воплей главного редактора.

– Мне насрать в какую жопу мира тебя унесло и зачем, но если завтра не явишся, уволю нахрен.

И шеф бросил трубку.

Алекс медленно опустился на бордюр. «Ну вот. Хотел ясности, получай. Это не город с ума сошел. Это я спятил. Вот оказывается как это бывает. Тихо, не заметно, вроде бы ничего не предвещало. А может это я думаю, что не заметно, а все вокруг уже знают? Видели как я схожу с ума, но молчали. Конечно, кто ж скажет психу, что он псих? Скорее санитаров вызовут потихоньку. А за мной пока никого не вызвали. Значит, не заметили? А если это я сегодня свихнулся? Вот так, проснулся и все. И этот тип за стойкой явно подумал, что псих какой-то прошел по-тихому, взял ключи, занял номер. И девица эта еще… Значит привиделось? Увидел спросонья девицу вместо кошки. Хотя тогда получается, что и кошка привиделась. Ага, такая местная супер кошка, которая ходит, заблудившихся психов по отелям разводит». – Он закрыл глаза, механически достал сигареты, закурил, стараясь очистить голову от броуновского хаоса мыслей.

Начался мелкий дождь. Алекс дошел до моста, дотронулся до металлических балок, заменяющих периллы. Внизу текла река, неспешно плыли по течению серые утки и окурки. Он перешел мост и вышел к уже знакомому перекрестку, но вместо площади свернул на соседнюю улицу. В окнах одного из домов горел свет, а за мутными стеклами угадывались столики. Над крыльцом черными буквами на простом белом фоне было написано «Кафе». «Четко и ясно», – усмехнулся Алекс. Если отель, то и называется он «Отель», а если кафе, то «Кафе».

Внутри обстановка оказалась лаконичной и, неожиданно, уютной. Та самая дорогая простота, свойственная действительно качественным и добротным вещам, которым не нужно прятаться за блеском или декором, чтобы прикрыть отсутствие души.