Marina Miller - Годы моих потерь. Из записок сумасшедшей Эм Бер

© Marina Miller, 2020

ISBN 978-5-4498-6402-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Он никогда не узнает…»

Все написанное здесь, можете считать бессмысленной тратой времени, если вы никогда и никого не любили, сильнее, чем самих себя, сильнее, чем весь мир и все наслаждения земные. Не тратьте на это время, если вы считаете, что в мире нет любви и все это бессмысленный треп, какой-то сумасшедшей… Я с вами полностью согласна! Так и есть. Но есть и ещё кое-что…

Неспроста, начиная с древних времён, люди разрушали всё, что возводили, убивали, причиняли боль другим, только потому, что были верны и преданы любви. Даже самую широкое море можно переплыть и самую высокую гору преодолеть, если знать, что за ними тебя ждёт любимый человек. В сильную стужу и в самый жаркий зной человек готов идти, бежать, лететь на крыльях любви к своим возлюбленным, чтобы быть с любимыми.

Любовь абстрактна и в тоже время ощутима. Мы чувствуем себя счастливыми, если мы любим и это взаимно, или же абсолютно несчастными, если мы любим, но не получаем должной любви взамен.

Любовь нельзя измерить временем. Она не поддается ни законам физики, ни теоремам математики. Ни одна наука не изучила это чувство со всех сторон. Мы можем лишь предположить, что такое «любовь», но и это понятие в разных словарях трактуется по-разному.

Я больше согласна с мнением о том, что любовь – это психическое заболевание, до которого доводит себя человек. Любовь – болезнь. Болезнь, которую нельзя вылечить как простуду или вырезать как ненужный отросток.

Любовь живет внутри нас как паразит, и питается нашими чувствами, эмоциями, нашими силами и высасывает жизнь. Медленно и незаметно. Только мы можем чувствовать всю масштабность поражения этим паразитом. Только мы ощущаем его паразитирующий эффект. И все потому, что мы сами добровольно его поселяем внутри себя в самом сокровенном месте. В нашем сердце…

***

Если долго всматриваться в лица прохожих, можно заметить, сколько уродства, грусти и несчастья они в себе несут. Сколько забот и тревог легли непосильной ношей на плечи нынешнего поколения?! Как в рутину, они затянуты в свои гаджеты. С головой окунулись в социальные сети на столько, что не могут поднять глаз. Сети, из которых не могут выбраться, выпутаться. Приятно наблюдать за людьми преклонного возраста, которые так далеки от современного мира и так счастливы в реальности, хотя и обсуждают все насущные проблемы не хуже нашего. Они так далеки от виртуальности, пошлости и эгоизма, и так близки к счастливому и бесконечному завершению своего века. Какая прелесть, больше не видеть этого и не слышать, не ощущать на себе взглядов, не отвечать на бессмысленные звонки, а лишь жить воспоминаниями о былом, может и не таком счастливом прошлом, но, тем не менее, таком нежном и волнующем до сих пор кровь в жилах. Какое счастье…!

Эм одиноко рассматривала картинки реальности, а буря мыслей не давала ей ни на секунду отвлечься. Она молчала. Конечно, разговаривать ей было не с кем, но еще больше не хотелось. Даже не было сил открыть рот, чтобы произнести хотя бы один звук, даже шепотом. Прохожие изредка кидали на неё странные взгляды, некоторые из них были интригующими, особенно те, которые исходили от молодых людей, не привлекающих её внимание. Хотя может быть, среди них были и те, которые были бы ей симпатичны, но это абсолютно не важно. Эм была сломана. Кем? Наверное, она и сама не знала. Хотя конечно, Эм всё знала, и в голове вертелся образ, моменты, самые разнообразные воспоминания, самые прекрасные и самые отвратительные мысли.

Одиночество – это не страшная иллюзия, это то, что нужно, для тех, кто уже отречён, отрезан от всех. Это не страшно, не скучно. Это необходимо, чтобы больше никто не причинил вреда, не прикоснулся к тебе своими грязными руками, не тронул души, не вытер ноги. Нужно, хотя бы для того, чтобы стать сильнее. Чтобы понять, что ты ещё что-то весишь в этом мире.

***

Прошло пару суток. Может трое, не знаю. Эм медленно перебирала ссылки в сети и то заходила, то выходила с его страницы.

«Он такой любимый и я так его ненавижу, он такой родной и такой чужой. Почему он не пишет мне? Он в сети? Он только что был online. Он меня не любит больше! А может и вовсе никогда не любил? Как я могла всё это время быть с ним? Неужели это и вправду всё? Всё так закончится…»