А. Туханова - Иной взгляд. Сборник рассказов

– Кекс! – это голос Олега. Он ищет меня. Я подал свой кличь. И он пришел. Они стали о чем-то горячо спорить с этими людьми. А потом, один из них схватил моего человека, а другой сделал мне укол. Хозяина отпустили. Он бросился ко мне. Он плакал. Тут была и Инга. Она тоже плакала. Я смотрел на них и плакал вместе с ними. Я скулил, но сил встать не было. Образы моих людей медленно стали пропадать. А дальше лишь темнота… Я большой! Я могу охранять дом!

Азарт. Он всегда владел сердцами людей. Игра, риск и адреналин. Вот, что он дает. Но не всегда доводит до добра. Чтобы узнать вкус азарта, нужно сделать ставку. Всегда. Иначе быть не может. Но плачевно известно то, что обычно все плохо кончается. Вот и я решила в своей следующей истории рассказать о том, до чего может довести…

– Играем! – гордо заявил Ник, вытянув руку девушке, что сидела напротив.

Она лишь улыбнулась и пожала протянутую ей ладонь. Играли они в покер, а ставка совсем не простая. Жизнь. Они ставили жизнь. Кто проиграет, тот покидает этот мир. Стоило им заключить пари, как стопка карт поднялась в воздух, распределяясь между игроками.

Он не был хорош в покере. Да и играть сел чисто из-за азарта. Думал, что все эти разговоры о жизни в качестве ставки – чушь. Игра прошла незаметно. По ощущениям, играли они минут пять, но на самом деле, просидели за картами около получаса. И, как ожидалось, девушка выиграла.

– Ну что, сделка, есть сделка, – сказала незнакомка. Играли они в каком-то подпольном казино, за пределами зала, расположившись на полу коридора.

– Ну, что, убьешь? Как ты заберешь свой приз? – усмехнулся Ник, не понимая серьезности всего происходящего.

– Я – никак. А она, очень даже легко, – подмигнула противница по игре, и за спиной ее возникла высокая и стройная незнакомка. Черные волосы струились из-под огромного сомбреро, усыпанного сверху фруктами, а по краю полей – свечами. Лицо и руки ее были белого цвета. Наведенный на лице макияж слегка напускал на него страх своим причудливым узором, он подчеркивал выдающиеся кости черепа. Глаза с огромной черной обводкой, на губах странный рисунок, напомнивший ему ритуал с зашиванием рта мертвецу. Красное платье было длиной до пола, с меховой оторочкой по подолу.

– Ты еще кто? —испугался Ник эффектного появления странной особы.

– Я Санта Муэрте. Смерть. Пришла получить проигранную тобой жизнь.

– Что? Вы, девушки, совсем сбрендили? – подумав, что это просто две чокнутых, Ник пустился бегом на выход. В его голове сразу ярко вспыхнули легенды об этой героине. Когда он был маленьким, бабушка рассказывала ему на ночь именно такие сказки.

Коридор. Коридор. Поворот. Дверь. Улица. Сердце уходит в пятки. Он пробежал еще несколько переулков и остановился, переводя дыхание.

– Ну, готов? – раздался голос сзади. Дрожь пробежала по телу. Ну и вляпался же он!

– Стой! Погоди! – вскрикнул парень, обернувшись. – Как-то можно отменить пари? Я не хочу умирать!

– Сделка, есть сделка. Как у вас еще говорят: карточный долг – дело святое?

– Ладно, ладно! Сдаюсь! – проигравший поднял руки вверх, – только дай мне еще немного времени?

– Зачем?

– Хочу проститься.

– У тебя час.

– Но я же не успею за такое короткое…, – он не договорил, потому что Санта Муэрте пропала, даже не потрудившись дослушать его прошения. Ну, за это время ничего не сделаешь. Внутри как-то пусто. Тошно от его самонадеянности. А если бы он выиграл? То, что тогда? Сгубил бы ту девушку?

Когда жить остается всего час, страшно. А если знаешь, что за тобой придет смерть в облике горячей девушки… Блин! Легче не становится! Идя по сухому разбитому асфальту, Ник прокручивал в голове ошибки прошлого. Как начал пить, да так сильно, что жена ушла, забрав ребенка. Как сел на наркотики. Как потерял работу. Упал из состоятельного человека в бродягу, ищущего адреналина в ночных игровых залах. Если об этом всем подумать, чего страшного умереть? Может, это его спасение, в лице Санта Муэрте? Ник никогда не стремился что-то исправить, изменить свою жизнь. И вот, прожигая последнее имущество, забыл о недавно прошедшем дне рождении сына. Мать схоронили. Тоже без него. Ему было некогда. Он пил. Прямо-таки, точное воплощение пропащего мужчины. Сегодня он проиграл свою последнюю ценность – жизнь. Фантастика какая-то!

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, на ЛитРес.