Марина Белова - Мистер Дневной Кошмар

Я с интересом обошла весь зал. Чего здесь только не было! И лаковые миниатюры, и расписные пасхальные яйца, и всевозможные статуэтки из фарфора и драгоценных металлов. Отдельно лежали церковные атрибуты: кресты, иконки, ладанки. Хотя, на мой взгляд, культовые предметы совершенно не попадают в разряд безделушек, но народ приволок и их.

Я немного постояла с Алиной, раздала с десяток листовок, потом решила, что хорошего понемножку, и пошла домой, оставив Алину исполнять функции заместителя директора фирмы.

Два дня меня не было в городе. Субботу и воскресенье мы обычно с семьей проводим за городом: или к друзьям едем на дачу, или выбираемся в пансионат на берег реки. А затем начался этот кошмар. Я отчетливо помню, как в понедельник вышла из дома и сразу почувствовала этот тяжелый, давящий, словно пресс, взгляд. Я повертела головой, но не заметила никого, кто бы мог так на меня смотреть. Обычный набор старушек на лавочке перед подъездом, мамаши с маленькими детьми в песочнице и дворничиха тетя Клава, регулярно подметающая двор в то время, когда я выхожу из дома. Я человек неконфликтный, и ни одна из перечисленных особ, уверена, не стала бы так сверлить меня глазами.

Дальше было еще хуже, я потеряла покой не только на улице, но и дома. Мне казалось, что и в квартире за мной кто-то незримо ведет наблюдение. Отчетливо я это ощущала, когда подходила к окну.

Ничего более умного я не нашла, как пожаловаться на происходящее своему мужу Олегу. Он в свойственной мужчинам манере высмеял меня и посоветовал меньше читать на ночь детективных романов.

– Ты посмотри, что ты читаешь, – он поднял со стола книгу и демонстративно ею потряс. – «Мой муж – маньяк?», «Кто придет меня убить?» или «Убийца под кроватью». О, а это вообще шедевр: «Отдайте мертвецу его протез». Тут от одних названий копыта отбросишь. Читай лучше лирику или, на худой конец, любовные романы, женщины от них чувственней становятся, а от книг твоей любимой Донцовой только дуреют.

Вынуждена пояснить: много лет назад мы с Алиной стойко подсели на романы этой писательницы. Поскольку собирать такое огромное количество книг, выходящих из-под ее пера, места в квартире не хватит, мы между собой договорились покупать новинки по очереди, а затем ими обмениваться.

Моего Олега так заинтересовали наши бесконечные обсуждения похождений Даши Васильевой, что он не выдержал и сам решил прочесть первую попавшуюся ему на глаза книгу. Как на грех, это была книга, начинавшая серию о Евлампии Романовой.

Через пять секунд после того, как он уселся с томиком в кресло, раздался душераздирающий крик. Я всполошилась, вспомнив, что недавно сидела в этом самом кресле и пришивала Анюте на блузку пуговицу. Вполне возможно, я забыла там катушку со вставленной туда иголкой, и Олег умудрился присесть мягким местом аккурат на нее.

Когда я влетела в комнату, то увидела мужа, брызжущего слюной и нервно сотрясающего книжицей:

– Вот это вы читаете с Алиной? Вот это?!

– Да, а что тебя так взволновало? Правда, хорошо написано?

– Что? – рассвирепел Олег. – Хорошо? Читаем, – он раскрыл книгу на первой странице и завопил: – «Я ненавижу своего мужа…» Читать дальше? Муж приносит ей кофе в постель, а она его, видите ли, ненавидит. Абсурд! Бред! Патология! Да любая женщина только об этом и мечтает!

– Олег, понимаешь, ты судишь о книге по ее первой странице, а если бы почитал подольше, то узнал бы, что ее муж – законченная сволочь.

– Сволочь, говоришь? Объясни!

Стоит ли сообщать, что мы до ночи вели дискуссию на тему современной литературы и семейных взаимоотношений вообще. Каждый остался при своем мнении. Я, как и прежде, читаю книги исключительно авторов-женщин, а он облюбовал серию «Спецназ» и прочую муру, которую женщины не будут брать в руки даже под страхом пытки.

И опять же, вместо того, чтобы меня выслушать и уразуметь, что моей жизни угрожает опасность, он все объяснил излишней моей впечатлительностью.

– Олег, пойми, я даже не могу подойти к окну, мне кажется, меня кто-то рассматривает из дома напротив.

– Подумаешь, какой-нибудь извращенец. Задерни шторы и живи спокойно.

– А на улице я постоянно чувствую, как мне дышат в затылок.

– Кто?

– Я даже не знаю. Я не видела.

– Вот видишь. Не знаешь, не видела, а утверждаешь. Что я могу тебе сказать? Ты женщина красивая, на тебя заглядываются мужчины. Сейчас весна, кровь играет. Глаза-то всем не заклеишь.

– Ты меня не понимаешь! – бросила я упрек мужу.