Сергей Редёга - Утро

© Сергей Редёга, 2020

ISBN 978-5-0051-0735-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Вступление

Здравствуй, мой любопытный читатель, созерцатель несносной обыденности бытия… Я не буду рассыпаться в восхвалениях этого произведения, и говорить о том, что выдавая неясное за очевидное, я хотел донести до тебя некий незамысловатый или переполненный смыслом посыл… Говорить о том, что все написанное далее имеет какую-либо литературную ценность, и отголосок чего-то божественно прекрасного, с моей стороны было бы безнравственно и лукаво. Да, но нет… Так это или не так, решать тебе, ведь все, что тебе предстоит прочесть, это всего лишь шум из моей головы, несколько утренних часов взвинчивания мозга и усмирения его. Записки сумасшедшего или настолько безумного художника, что на самом деле, далее изложенное ничто иное, как здравомыслие в каком-то роде. Это не продуманное произведение задолго до его написания, это даже не произведение… это всего лишь одно мое утро, как впрочем и день, и вечер, и ночь, и весь тот временной отрезок, который предназначен мне в бескрайнем круговороте жизненных циклов, бесконечной Вселенной.

Бесконечная Вселенная, ой ли? Бескрайний простор для изобилия сует, возможно, я глубоко убежден и твердо уверен в том, что наша Вселенная конечна… И за ее пределами есть нечто не постижимое для сознания человека, но стоит ли об этом говорить?

Наверное единственное, что еще стоит сказать, читай точки, читай их так, как будто ты вписываешь в это мое молчанье свои мысли, читай и заполняй мои пустоты своей глубиной. Ведь каждый из нас творец, художник и вправе созидать свою линию, свой вектор, который выходя за грань двух точек начала и конца, —рождения и смерти, сможет искусно превратиться в вечность!

С наилучшими пожеланиями, Редёга Сергей

«Наша жизнь искусство, и каждый из нас в ней художник»

Редёга С. В. 2020 год.

Очередной день, который не обещает быть в своей обыкновенности необыкновенным или хотя бы чуть радостнее всех ему предшествующих…

Звонит будильник, издавая настолько не приятный звук, что сквозь сон услышав его, меня пробирает озноб до судорог в пальцах ног. Как будто бы это не звук, вовсе не имеющий формы и возможности физического воздействия на человека, а самое настоящее остроконечное, средневековое орудие пыток, из темных веков, утренняя низвергающая ниц его величество сон, инквизиция. Нащупав телефон рукой, который пытается меня разбудить с 6 раза, заводя по новой этот адский скрежет противной мелодии, смотрю на время и в голове первая мысль с утра «да ну его все к черту, пусть все вокруг хоть синим пламенем горит не буду вставать». Но мозг уже проснулся и не смотря на все протесты и потуги жалкого сопротивления моего бренного тела, дает команду моим сухожилиям и всем движущимся конечностям, совершать ряд телодвижений которые пусть и с невероятным трудом, но все же из горизонтальной плоскости отлёживания боков, и мечтаний о каких-то несбыточных невероятных абстрактных аллегориях, которыми пестрит моё бескрайне необъятное воображение, в вертикальную плоскость прямохождения, в плоскость реальности, в плоскость, в которой изо дня в день я чувствую себя хомо-сапиенсом. Как же это противно. Противно ощущать себя принадлежным к обществу человекоподобных людских существ, людей разумных, но без разума, но с умом, умных, но не разумных… Еще противно с утра мне бывает по многим и разным причинам, например, потому что я проснулся на диване, на который не стелил постельное белье, не чистил зубы потому, что забыл… не купался потому, что уже было лень, и уснул в той одежде в которой вчера до 3 ночи пытался воспроизвести свой очередной шедевр, ну во всяком случае мне хочется так думать, хочется что бы та вчерашняя мазня таковым являлась. Мазня. Это я сейчас о живописи, которую я без устали и с упоением пишу ночи на пролет, да и дни тоже. Я же художник, и это мое счастье и проклятье одновременно… а еще это тяжкое бремя, которое до тошноты и отчаянья мило сердцу и дорого душе. Отравляющее мою жизнь своими вечными внутренними протестами, вспыльчивыми желаниями мгновения, быстро зажигающимися, но также быстро угасающими.

Это как проклятье, с которым очень тяжко жить, но без него и вовсе —смерть.