Эльвира Шабаева - Мастер пера. Выпуск 1

Я меняю маршрут…
Спотыкаясь, бегу от развалин,
Перекрёстки вплетая
В разбуженный рифмой квартал.
И скользит словно спрут,
И сочится сквозь щели из спален
Новый избранный день
В отутюженный светом портал…

Но больные слова
Прорастают из сотни нюансов,
Извлекая из плоти
Животный неведомый страх.
И ликует молва,
Бьёт развратом по стоку из шансов,
Застревает неправедность
В громких свободных правах…

Переписанный лист
(И пусть вес незначительный будет

Мыслей тех,
Что мне запросто память однажды сотрут)
Лишь разорванный – чист.
Настоящее прошлым разбудит
Сладким шёпотом – в свист…
That is all!
Я меняю маршрут…

Безмолвие.
И в каждом вздохе точка
Спешит оставить след забытых фраз.
Волнует вопрошающая строчка:
«Чужой отныне?»
Блеск любимых глаз
Зовёт – ни отвернуться, ни слукавить.
В них жизнь берёт начало, в них покой
Уничтожает тех, кто должен править
Тревогой, непременно, и тоской.

Имею право! Не хоронят – дважды
И верят не на зло, а вопреки!
Закономерность – это не однажды,
Обрыв – не значит – только у реки.

Я знаю всё:
С кем спишь, что ешь на ужин,
В каком часу торопишься домой,
И даже то, что ты ей очень нужен.
Чужой отныне? Да, чужой… Но мой!

Сердитый месяц строит козни,
Хранит интригу старый дом,
В кармане спрятав вечер поздний.
Несуществующие розни
Скрывают ставни. За углом
На изгороди пляшет крынка,
Ворчит на ветер за бардак.
А где – то в сердце плачет льдинка,
И жалобно поёт волынка,
И спит над окнами чердак.
Уйду. Слова вольются в грохот.
Молитву (ту, что бережёт)
Опротестует горький опыт,
Услышав неба нервный шепот,
Который мне о смерти лжет:
Что о тебе лишь думать смела.
В нутро вползая как змея,
Она забрать тебя успела,
У всех тебя отнять сумела.

ОНА успела, а не я…

Сегодня снег поссорился с дождём —
Наверное, не поделили осень.
Мы непогоду эту переждём
Под громкий стон качающихся сосен.

Срывает ветер поцелуй костра
Игриво, и сентябрь разносит листья
По ящикам почтовым, до утра
Пакует в холст поломанные кисти…

Последний штрих наносит на панель,
Покрыв асфальт холодным ржавым цветом.
Роняет в воздух «парфюмер» «Шанель».
Ну вот и всё… Пора прощаться с летом!

Мне дорого обходятся минуты,
Которым нет ни края, ни конца,
И рисовать твой образ пресловутый,
Копаясь в прошлом. Твоего лица
Черты и голос я уже не помню.
И стоит ли всё это ворошить,
Бросая в память только грязи комья?
Я отпускаю… Нужно дальше жить.

Убийственно похожи дни и ночи,
Ошибки надоело повторять.
Наверное, так нужно было очень:
Найти тебя, чтоб снова потерять…