Евгений Сивков: Школа Богов

Гюрзы больше нет. На заднем сидении лимузина сидит, хлюпая носом и вытирая слёзы, совершенно сбитая с толку женщина, девушка, девочка. Теперь её зовут Галочка, Галчонок. Боже мой, неужели я могла так долго жить в этом жутком гадюшнике… Как страшно нестись сломя голову, бежать по замкнутому кругу, если впереди – только одиночество, пустота и холод. Стоп! Разворачиваемся! Что значит, тут нельзя? Да пошли все к чёрту. Вы понимаете, там похожая на меня девочка умирает. А может быть, это я и есть. Это я умираю, слышите! Девочке срочно нужна моя помощь. Меня спасать нужно, меня! Быстрее! Где тут больница поблизости? Придурки, а навигатор вам зачем? Онкологический центр? Да, туда, гони быстрее! Водитель и охрана ничего не понимают. Похоже, их начальница совсем с катушек съехала. Но спорить с ней – себе дороже. Перед зданием онкологического центра меланхоличного вида тётка метёт дорожки, методично собирая в кучи множество бумажных самолётиков. Откуда? Во-о-о-н там, на четвёртом этаже видите окно? Барышня одна, уж который день их оттуда запускает, врачи говорят, не жилец, поэтому никто и не ругается, что мусорит. Жалко её, молоденькая совсем, симпатичная такая… Бегите дамочка, бегите, может, ещё успеете девчонку чем-нибудь порадовать, словом добрым поддержать… Вы к кому? Девушка с четвёртого этажа, которая самолётики запускает.

Нет, не родственница, но мне очень надо её увидеть. Это мой самый близкий на свете человек. Ну, какие вам нужны документы? Хотите, чек на миллион выпишу? Я не шучу. Да Бог с вами, женщина. А в самом деле, какая теперь разница? Вы знаете, в каком она состоянии? Не надо документов, так поднимайтесь, халат только накиньте, палата четыреста восемь. И вы, молодые люди, тоже возьмите халаты, у нас тут всё-таки лечебное учреждение. Кто это? Та самая? Ничего себе! А кем она нашей пациентке приходится? Ладно, идите, я понимаю, вы на службе. Бежала, нет, неслась, перепрыгивая через ступеньки. Второй, третий, четвёртый, направо по коридору, дверь в четыреста восьмую открыта. Девочка, милая, я даже не знаю, как тебя зовут, держись, моя хорошая, я теперь с тобой, я помогу тебе, мы вместе… Опоздала, первый раз в жизни опоздала. Из палаты выезжает накрытая простынёй каталка. Умерла, только что. Как же так? Не успела. Банкирша закрывает лицо руками, прислоняется к стене, бессильно сползает вниз, сотрясаясь от безутешных рыданий. Смерть так жестока, и человек над ней не властен.

Набор обычных стандартных процедур: приемка яхты, проверка техники, подпись в чартерном договоре. И, наконец, я в море. Только я – и океан. «Сеньор, прогноз очень нехороший», – сказали мне в порту. «Да ладно! От Гомеры до Тенерифе всего ничего – три мили». Сосед по судовой стоянке, неодобрительно закачал головой, помогая мне отдавать швартовы. «Куда идёте?», – спросил он. До Гомеры. «Должны успеть», – кивнул он. Если бы он знал, для чего на самом деле я выхожу в море, то принял бы меня за сумасшедшего. Такой переход накануне шторма – настоящее самоубийство. Но это точно не мой вариант.

Я когда-то читал про ураган: воздух можно было ножом резать. Думал – метафора. Теперь я так не считаю. На самом деле, воздух при таком ветре можно резать ножом. Можно бензопилой пилить. В лёгкие как будто булыжников натолкали. Как уж я умудрился убрать грот и свернуть стаксель – до сих пор не пойму. Автопилот секунд на десять позволял держать яхту против ветра, но потом сдавался и, жалобно попискивая, уходил с маршрута. Я вцепился в штурвал и – носом к волне, носом к волне. Для надежности привязал себя за кисть правой руки жёлтым шнуром прямо к штурвалу. Теперь меня от него могло оторвать «если только с мясом». Волны, я таких не видел никогда, разве только по телевизору, девятиметровые подвижные холмы захлёстывают судно раз за разом. Только вынырнешь, только скорректируешь курс – а тебя ещё и градом накрывает. Настоящий кинотеатр 5D. И так несколько часов кряду: я и ветер, я и штурвал, я и град. Через несколько часов мне дико захотелось выйти из этого адского кинозала, но выхода не было, меня продолжало трепать, пока я ощущал это сумасшедшее кино всеми своими пятью чувствами. Мама моя дорогая! Разве такие волны бывают? Десятиэтажный дом накатывал серо-зелёной массой на яхту. Всё, хорош. В такой ситуации от работающего двигателя никакого толку. Я ткнул пальцем рычажок – должен был раздаться пронзительный сигнал, но сквозь рёв урагана он пискнул очень маленькой мышкой. Писк этот дал знать, что двигатель яхты покинул мокрый кинотеатр. Вой ветра, стук градин о палубу, скрип мачты. А в ушах – низкий женский голос, то ли контральто, то ли меццо-сопрано. Вроде бы тихий, спокойный, а пробирает до печёнок: «Я люблю тебя, милый, родной. Я обязательно тебя найду, и тогда мы уже никогда не расстанемся». Ещё одна гигантская волна. Ударился о штурвал, в глазах цветные круги. Уф, пронесло. Из разбитой губы хлещет кровь. Так, вроде бы, цел. Может, только пару зубов выбило, фигня, потом вставлю. Снова голос, уже где-то совсем рядом, совсем близко. Её голубые глаза заглядывают прямо в душу: «Как я люблю тебя! Ты – Бог, мой Бог». Я чувствовал на губах поцелуй, страстный, долгий, терпкий, как хорошо заваренный чай. Нежно поглаживает рукой мой затылок – и целует, целует… Сердце в сладкой истоме выпрыгивает из груди. Только что мой рот был наполнен кровью – вдруг солоноватый привкус исчез, как будто на язык положили сладкую мармеладку.